DESDE UN FARO

RULETA RUSA.

2012-01-23T23:52:00.004+01:00

Iba enmimismado a repostar el auto, pensando en como me la han metido los del Banco Popular .
En la gasolinera del Burgo pedí un lleno y me fui a pagar.
Mientras esperaba para dejar los sesenta euros de gasóleo para que los iraníes nos revienten las tripas, buscaba donde estaba el aceite, pues ayer se jodió el motor del "Biniazar" y quería saber cuantos euros tiró a la sentina. No había aceite, ni nada mecánico: Solo chuches, pan, refrescos,..., esa gasolinera era un supermercado. Cuando me tocó pagar, la niña monísima dijo:
- ¿No quiere participar en nuestro sorteo? - mostrándome una papeleta con números- por un euro le pueden tocar...
- Perdona, no juego a nada, -y acordándome del banco popular- Bueno..., solo a la ruleta rusa...
-¡De eso también tenemos!,- dijo, señalando una ruletita en un sobre, y prosiguió- , esta se llama... ¡la rueda de la fortuna!.
- No debe ser lo mismo, la que yo digo se juega con un revólver.
La pobre chica me miraba aterrorizada cuando me di la vuelta deseándole un buen día y sin contener la risa.

A PICHADURA.

2012-01-18T22:59:00.006+01:00

Imagen: http://www.guiarte.com/vigo/galeria-fotos/foto_9114.html
En el edificio marcado la Central, estaba la Ferretería Cancela, la primera planta eran electrodomésticos.

Cuando llegué al Balizamiento de la Ría de Vigo (1980) durante un tiempo por un olvido presupuestario el servicio no estaba asignado a ninguna institución, yo dependía de la Jefatura de Costas de Galicia, el peón pertenecía a la Junta del Puerto, así como los vehículos, los chóferes y la tripulación del Barco balizador, aunque este dependía del Ministerio. Sin vehículos, sin gasóleo para el barco y sin ningún tipo de personal asignado nos las arreglamos gracias a un acuerdo verbal con el Director del Puerto, Joaquín Pérez Bellod, que prestó al ayudante José García Carro y al conductor Leopoldo Costas que sabían de todo, me ayudaron a formarme y me proporcionaron proveedores que accedieron a demorar el cobro de sus mercancías.
En la plaza de la Constitución había una ferretería, "Ferretería Cancela". He olvidado los nombres de sus empleados, pero eran ejemplares. Yo les decía:
- Quiero hacer una tirolina, para subir el gas al Islote Boeiro.
El empleado me contestaba:
-Necesita un cáncamo para anclar en la roca, otro para la torre, dos grilletes, un tensor, un carretel de dos ruedas con gancho, un juego de poleas dobles, 50 metros de cable de 15 mm. galvanizado y 250 mts. de cuerda. No tenemos el carretel pero se lo pido a fábrica.
Descolgaba el teléfono, marcaba y decía:
-¡Oigaméee!¿Fábricaaaa? ¿Me pueden mandar un carretel para 100 kilos? Si, para Vigo, para los Faros.
Siempre sospeché que no hablaba con nadie, que marcaba números imposibles, pero lo hacía muy bien, me decía que en una semana y creo que siempre consiguió el material adecuado en tiempo. Movía el boli en círculos aéreos antes de aplicarse a cubrir la fecha del albarán.
"Hasta otra caballero", aunque mi aspecto era demasiado medieval para serlo.
En Cangas la gente mayor pronunciaba las "es" casi "ies"; así, una medida era una midida.
Me estaba atendiendo en "Cancela" una chica de A Estrada cuyo nombre he olvidado, me dijo que atendía a una señora que estaba viendo cerraduras en las estanterías y había llegado llegado antes.
-¿Podo axudala, señora?
-Miiira, eu quiría unha pichadura "tesa" direita(*).
-La chica, sonríe, me mira, no aguanta, se descojona y dice:
-Eso queremos todas, señora.
Creo que la señora ni la entendió...
(*) En Galego mais ou menos normativo: Quero unha pechadura da marca "TESA", con apertura a dereitas. En Castellano: Quiero una cerradura....
A Dani, DJ internasional de Canjas do morrasso.

UN PELIGRO: Banco Popular.

2012-01-04T23:15:00.001+01:00

La diferencia entre lo útil y lo inútil es el uso de los recursos. Lo inútil es caro y perjudicial para la sociedad. La belleza es útil, no consume recursos, alegra la vida. El BANCO POPULAR es un compendio de lo feo y lo caro. A pesar de la buena voluntad de alguno de sus empleados, esforzados en dar una imagen fiable, la política del banco es de una voracidad que me parece roza lo delictivo.
Como he escrito anteriormente llevo muchos años colgado del Casco Vello de Vigo. A pesar de su deterioro de los últimos quince años, deben pesar en mi afecto mucho más mis noches de juerga que el miedo que dan algunos de sus asiduos. El año noventa y ocho del pasado milenio empecé comprando un piso horrorosamente arreglado, hice lo que pude, no quedó mal, restauré el edificio adelantando el dinero de las obras y consiguiendo el setenta por ciento de subvención para las mismas. Hace poco murio Elsa, la señora que vivía en el bajo. Los herederos me llamaron para pedirme una oferta. La hice. Me faltaban veinte mil euros. Fui al banco que mi padre y yo frecuentábamos, donde tenemos todo domiciliado. Había sido el Banco de Galicia, y la relación con la familia venía a través de un empleado. Ningún problema, se pacta el interés, se declara el patrimonio, se tasa la propiedad a comprar. Primera Hostia: La tasación que supera tres veces el valor de los veinte mil euros pedidos me cuesta doscientos setenta y cinco, diez minutos de medidas y como mucho quince de escribir la peritación, la tasadora fue puesta por el banco. Los pago. Me llama Benito el que gestiona las hipotecas en el banco, para decirme que ya tiene hora con el notario después de mandarle un correo conminatorio asegurándole que me busco la vida, que estoy a punto de perder la señal (mentira: la única señal era mi palabra). Quedamos a las diez, me pide que le recoja para ir a firmar la hipoteca, al poco me llama para decirme que no podrá ir, pero que envía a una persona de su total confianza, amigos desde siempre. A las ocho de la mañana del día de la firma me llama, que debo ir al banco antes de firmar en la notaría pues tiene documentos muy importantes. Me presenta un contrato de seguro de hogar por setenta euros. Le digo que es un desastre de vendedor, que no necesita amenazarme con la firma para venderme un seguro . El seguro está dentro de lo normal y lo firmo. Llego, jugándomela, puntual a la notaría, llegan los vendedores, falta el apoderado del banco que llega una hora y media más tarde, estoy a punto de suspender la operación. Le doy saludos de Benito Agra, me dice que no le conoce, luego se da cuenta y dice a: Ah, Si, Benito... Casi me da la risa. Mi Santa me mira preocupada. Entregan el talón por el valor de la compra, se firma la compraventa, pero a la hora de firmar la hipoteca los veintiunmil euros pactados se convierten en veintitresmil ochocientos. No me saben dar explicaciones, pienso que ya lo arreglaré y firmo. Ese mismo día me llama Esther, que debo firmar una autorización de cargo por mil seiscientos euros, por gastos de notaría e impuestos, me parece poco, pero voy a firmar. No está, nadie sabe nada del asunto. Vuelvo otro día, me dice que son dosmil cuatrocientos, me parece normal, firmo la autorización. Una hora mas tarde me dice que se equivocó, que son cuatro mil cuatrocientos, la pongo a parir, bueno al Banco y sus instructores, me manda un correo con el presupuesto de la Gestoría del Banco, sin nombre del proponente, pero con un número de cuenta y un importe de 4055,81. Le digo que si pago a un gestor lo contrato yo y se acabó la pelicula, que no disponga ni un céntimo de mis fondos y que hablaremos de la hipoteca y sus misteriosos dos mil no sé cuantos euros.
Les mando un correo reclamando la cantidad y hoy empiezo las gestiones para reclamarla oficialmente. Me imagino que podré cambiar de banco, pero supongo que todos estarán en el mismo nivel de sinvergüencería. Lo que hay que cambiar es el sistema. Los sistemas del BANCO POPULAR son feos.
24.01.12
En la escritura de la hipoteca figura una póliza de vida, con una entidad francesa, con prima única por dos mil ochocientos euros. No firmé contrato previo, el notario no mencionó esa póliza y tardé dos meses en conseguir copia de la escritura en la notaría. Ya no me parecen feos, me parecen unos chorizos, serviles y cutres. Tratar con esta gente es un peligro, como en la ruleta rusa, nunca se sabe donde esta la bala. Pagaremos.

ALZHEIMER. Cont.

2011-11-10T22:23:00.002+01:00

Mi madre ya no canta, solo se queja. Sigue aferrándose a sus frases rutinarias, a sus filias y sus fobias, pero ya no cuela, no pone el mismo entusiasmo que hace unos meses al decirle a personas desconocidas: Estoy encantada de volver a verles, están ustedes guapísimos... O a la señora que hasta hace poco venía para acompañarla a pasear, y ahora viene para que siga viendo lo cotidiano:
- ¿Que, señora, como estamos?.
-E a i ti que che importa.
-Eu son sua amija, e impórtame.
-Pois dóeme a columna, ¿ gústache así?
Esta es una transcripción de la única conversación coherente de las últimas dos semanas.

Los esfínteres no tienen control desde hace meses, pero ya ningún músculo tiene una respuesta al estímulo.
- Vamos de paseo, camina.
Mueve los pies hacia atrás.
Si ve el retrete, o el asiento de bañarse, intenta sentarse, no importa que tenga los pantalones puestos, que su peso me doble.
Antes le decías:
-Me estás reventando, intenta sostenerte...
-Perdona hijito, ya no sirvo para nada...
-Vamos de paseo
-Contigo, al fin del mundo.
Ya no dice nada.
Hace unos meses recibí una carta del ministerio de Economía y Hacienda, corrigiendo su declaración, pues como todos los gallegos tiene propiedades, y exigiendo el ingreso de IRPF positivo, pues no se le admite la discapacidad. Tiene que declararla discapacitada la Xunta de Galicia.
Y es que el ministerio de Hacienda, la Xunta de Galicia y la Academia de la Lengua tienen criterios léxicos que nos confunden. La Xunta le reconoce a mi madre la Dependencia. Dependiente según la R.A.E. es una persona que trabaja en un comercio. O "Dícese de quien depende de otros, como consecuencia de insuficiencia o discapacidad", pues aún tengo que ir con todos los certificados que los médicos de Servicio galego de Saude extiendan para solicitar la declaración de discapacidad. Desde hace tres años, su grado de dependencia es prácticamente total, tiene reconocido un grado inicial. Pero seguimos pagando puntualmente: El centro de día, el transporte, las señoras que por horas la acompañan domingos y festivos, le dedicamos nuestro esfuerzo, intentamos darle alegría y confort. Pero espero que la Ley de dependencia, la constitución, la ley de Régimen jurídico de las Administraciones Públicas, la Ley de Presupuestos y el imponente paquete jurídico que nos adorna, en tomos lujosamente encuadernados en cuero se lo metan por el culo los burócratas, los desgobiernos, los corruptos y los chorizos que nos chupan la sangre sin darnos siquiera el placer de un traje con capa. Si no es así, que se metan el pendrive digital con el paquete normativo.

ALZHEIMER II

2011-10-29T23:16:00.003+02:00

A poco de venirse con nosotros seguía oliendo mal, sabía donde había estado por el olor que dejaba, su obsesión por la Sanidad iba en aumento, iba a la farmacia, al médico, al banco... y el olor la acompañaba. Una extraña mezcla de humanidad y perfumes. Empezamos a preocuparnos. Y solo yo podía decírselo. Lo hice. Empezamos a ducharla, lavarle la ropa, controlar su medicación. Intenté que siguiese con sus rutinas, sus flores, su huerto... Pero se lesionaba constantemente.
Un día estaba pintando un desconchado en la pared, al terminar dejé la cubeta de pintura con agua. Allí quedó, soy un desastre con mi desorden. A los dos días apartó la cubeta de cinc de una patada, se produjo un corte en la pierna. No me dijo como había sido, al ver la cubeta mediada de agua y desplazada medio metro me imaginé como había sido el feo corte de su tibia. Urgencias.
Buscamos una persona que mantuviese su cuarto limpio, controlase su ropa y su aseo. Era una ecuatoriana, rica venida a menos, mi madre la trataba como un perro. La ecuatoriana la acompañaba a pasear, de paso hacía su compra, vigilaba que no se cayese al ducharse y le ponía unos cuadernos para colorear, creo que era una buena mujer. Ya llevaba varios días la ecuatoriana viniendo por las mañanas, cuando oí que le decía:
-Buenos días, Soledad. Es hora de levantarse.
Entre y pregunté:
-¿Y eso de Soledad?
Contestó mi madre:
-¡Me llamo Generosa Soledad!
-En todos tus papeles pone Generosa, y siempre has sido un poco tacaña..., - Dije riendo-. Pero nadie te llamó Soledad, que yo recuerde.
Días más tarde escuché como le decía a la señora ecuatoriana que su marido- mi padre- era un señor muy importante. Le expliqué como lo veía yo, para que mi madre bajase la vanidad y la señora que la atendía supiese quienes somos. Aún no había leído que una de las primeras manifestaciones del Alzheimer es la fabulación, la pérdida de memoria y la desorientación puntual.
Siempre fuimos una familia pobre, hasta que a base de no gastar nada, hacer una economía de supervivencia trabajando el campo y de las propinas que mi padre recibía como Portero de Ministerios se hicieron con un patrimonio modesto. Las cosas les fueron mejor cuando a mi padre le reconocieron la condición de sargento mutilado de guerra, en la reserva, con antigüedad de 1938. Pero eso yo ya no lo viví, estaba navegando y ya estaba casado en primeras nupcias Empecé a entrar en sus vidas, cuando la edad y las enfermedades eran evidentes. Nunca pidieron ayuda de ningún tipo. Cuando venimos a su casa no estaban muy contentos. Acostumbrados a vivir solos, les parecíamos una invasión. A pesar de que hacía años que íbamos y veníamos, cuando enfermaban, cuando tenían una avería, .... Se acostumbraron e incluso un día mi padre me dijo que no esperaba tanto trabajo y sacrificio .
Los únicos viejos con los que había convivido eran mis amigos de los barcos de vela, El Capitán Herminio Viana, del "Celina" y May y Fred Bessant, del "Risor", eran un poco más jóvenes y no tenían problemas mentales. La convivencia con los de tu sangre te hace verte a ti mismo, como en un retrato. Aprendes quien eres tú, de donde vienes, te explicas tus propios delirios. Tratas de buscar razones y por ques a lo que solo tiene una explicación neurológica. Hoy, ya viejo - ya cumplí los sesenta- trato de vivir y atender. Gracias a mi Santa y a un Centro de día, tal vez lo consiga.
(continuará)

Alzheimer I.

2011-10-25T21:03:00.000+02:00

He tardado en decidirme a escribir esto. Aunque no he sido nunca muy apegado a a la familia, ni soy un tipo especialmente amoroso, mi madre siempre tuvo devoción por mi, tal vez porque soy su único hijo, y tal vez porque esta devoción no impide la especial que siempre tuvo por si misma. Escribir esta historia se hace doloroso. Desde hace unos diez años las vecinas y las amigas me avisaban de que tenía demencia, que caía en lugares públicos como la frutería, la iglesia o la calle, que contaba historias que en nada se parecían a la realidad. No hice caso de lo que me parecían cotilleos. Pero empecé a fijarme, comida escondida en su casa, fruta podrida, venenos contra los insectos y raticidas al lado de la harina, dinero escondido en lugares inverosímiles, aseo personal deficiente, compras de productos repetidas y excesivas... Yo no era yo, un cafre reconocido, era según su versión un ilustre matemático. Trataré de escupir esto como si no me afectase.
El dolor de descubrir los secretos de los armarios: Cientos de sobres con medias "de cristal" nuevas, usadas, enrolladas, rotas, enteras. Los sobres de las medias ocupan una esquina del armario con un metro de altura. Ratones en la cocina, momificados sobre una madera con pegamento. Cientos de cajas de medicamentos. Se levantaba la pobre y a mi pregunta de si iba a pasear respondía que iba a mirarse la tensión que la tenía por los suelos. Se iba a atención primaria y pedía cita, en la cola se encontraba con una comadre, se relataban sus males.
- Pues a mi D. Gumersindo me dio unas pastillas que me van muy bien.
-Mira, pues dame el cartón del envase para que me las recete a mi...
-¡Toma!
Mi madre, bien provista de cartoncitos de sus propios medicamentos introducía el de la comadre de la silla de al lado en el paquete. La enfermera, auxiliar o lo que fuese pasaba: ¡Recetas para D. Gumersindo!. Yo, yo, yo. Volvía a casa con una bolsa de medicamentos, los ponía en una estantería donde convivían pacíficamente con ZZ para las hormigas, tubos de pegamento raticida, cebos raticidas en sobre, y unos cuantos cientos de los mismos medicamentos que devotamente tomaba cada comida. La decisión de traerla a nuestra casa fue instantánea al ver que tomaba una pastilla para subir la tensión y otra para bajarla. Y alguna que otra contraindicación menor, como no lavarse, pintarse y largarse un chorro de perfume en la cabeza que dejó de lavarse pero teñía puntualmente cada semana de luto riguroso. Dos veces a la semana iba a la peluquera a que le hiciese un casco negro con el pelo, le vendía productos milagro anticaída y volvía a casa después de comprar unas cuantas pastillas de jabón de tocador LUX, que no usaba, un kilo o dos de manzanas, un pollo que quedaba en la nevera.
Me daba una pereza enorme - de la que hoy me siento culpable- intervenir en su vida, pero es la única madre que tengo y me fui a ver al médico. Llevé las pastillas de doble efecto y sus correspondientes recetas.
-Doctor, ¿mi madre es hipertensa?.
-Ligeramente.
-Entonces, ¿ por qué le receta Usted una pastilla para subir la tensión y otra para bajarla?. Dije, mostrándole las copias de las recetas.
-¡Joder!, ya me la volvió a meter, vienen con los cartoncitos, tengo cuatro minutos por paciente y escribirle seis o siete recetas a cada uno...
-Ya sé y ella le pide el cartón a la... y continúe el relato mirándole fijamente...
Después de esta entrevista llegué a conclusiones:
-Que los viejos son un buen negocio: Para los mercaderes, para las farmacias y sus industrias proveedoras, para los gerentes de los sistemas de salud, para los más ineptos de sus hijos...
-Que los más próximos confundimos la demencia del Alzheimer con las rarezas propias de las personas, agravadas por la edad.
-Que mi madre es inmortal.
Aviso: El nombre del médico no es real. Lo cambié ahora mismo no vayamos a joderla. En el próximo capítulo iré contando los procesos legales, la atención recibida por parte de la Consellería de asuntos sociales y otros de vuestro interés por si llegáis a viejos. Por mi parte, he decidido fumar más.

RELATOS FARRAGOSOS.1.

2011-09-12T13:05:00.001+02:00

Escuela Oficial de Náutica de Coruña.

Carlosde Cea Naharro-Cuenca era uno de mis compañeros en segundocurso de Radio. Era un buen chico, hijo de un médicoestablecido en Rabat y hermano de un Capitán mercante. Siemprepulcro e impecable en el vestir, me dijo que podía irme avivir a su pensión, cuando le conté que la señoraMaría quería deshacerse de mi porque coleccionabaesquelas mortuorias de generales españoles. Las iba pegando enla pared dejando un espacio grande en el centro. Cuanto másimportante fuese el finado más cerca lo dejaba del espaciocentral y a la señora María le daban miedo misaficiones.

Memudé a casa de Lola y su marido, jóvenes muyentrañables de Serra de Outes. Alquilaban tres de sus cincohabitaciones en un piso de la calle Eduardo Pondal en Riazor.

Enla casa además de nosotros dos estaban: Roqui, que me parece recordar se llamaba José Miguel Iglesias, hijo de militarque había nacido en Larache (marRoqui) en el curso de Piloto,compartía habitación y clases con Fernando Liste,Esteban un alumno de Máquinas de Burgos, compartíacuarto con el que suscribe. Carlos como huesped más antiguotenía una pequeña habitación individual, aunquevenía a estudiar a la nuestra.

Mientrasme duró el dinero de mis embarques de marinero comíatodos los días. A veces iba con Carlos a comer al comedor delParque Móvil de los Ministerios, donde se comía bien ysin ser caro, para mi economía era un gasto excesivo. Allínos reuníamos con algunos ilustres de la aristocracia: UnBorbón, de nacionalidad brasileña, que se apellidaba“de Borbón Orleans y Bragança” se sentaba con elhijo del embajador en Londres, Marqués de Santa Cruz, juntosestudiaban para el examen de Piloto en la Escuela, eran por tantocompañeros de Roqui y Fernando. El de Santa Cruz radiabadesde la ventana para todos los comensales los encuentros de dosadolescentes de colegio religioso en el portal de la chica. “Ahoraella baja la cabeza, en estos momentos el joven, acercando su mano ala barbilla de la muchacha, alza su cara, le da un beso en la bocacon lengua, ella se separa y entra corriendo hacia las escaleras. Él,cambiando los libros de mano se va calle arriba y ...pero que hace?.¡Miserable! se limpia la boca con la manga del abrigo. ¡Haborrado el beso!....”

Haceun año fui a la calle, el barrio ha envejecido menos que yo,pero es de viejos. En el portal de la chica vi a sus padres ancianospero reconocibles. El recuerdo del Marquesito como le llamaban en laescuela, y sus locuciones me asaltaron, estuve a punto de preguntar alos ancianos por su hija, pero no sabía más de ellosque los encuentros radiados, y verles cada día bajar la basuracuando nosotros regresábamos de adquirir conocimientos sobrelos milagros de Canaan.

Adiós socialismo, a Dios.

2011-08-30T17:38:00.003+02:00

Mi generación fue educada en bases ideológicas como: España es una unidad de destino en lo universal. Para ser buen cristiano hay que obedecer a los padres y a los superiores. Solo Dios es el dueño de nuestras vidas. La Patria se merece cualquier sacrificio. La Patria es nuestra madre.
La religión y el poder intentaban instalarse en nuestas mentes y en nuestro discurso. No hace mucho tiempo oía a un mulsulmán desheredado de la fortuna decir exactamente lo mismo que la escuela y la Iglesia fascistas nos metieron a los de pura raza española. Orgulloso de su fé y sus costumbres insistía en llevarme al camino recto. Casi analfabeto, no podía entender que un buen tipo como yo no abrazase su fe y con ella mi salvación. Pero mi generación fue rebelde, la teoría marxista de la Historia, la liberación sexual de Wilhelm Reich y el sicoanális de Freud nos lavaron el cerebro del lavado previo y fuimos combativos. Tratamos además de ser coherentes.
Ayer mi adorado Pazó miraba con arrobo su mano, que tuvo que estrechar la de uno que tocó al Papa. Empezamos a desbarrar sobre las caulidades paranormales de la mano que indirectamente tocó la que tocó la del Papa. También he comido con uno que dice que comió con Obama. Es casi como si yo comiese con Obama.
A nuestro Gobierno le pasa un poco esto. Su abandono de las posturas socialistas, su abrazo a valores morales como Santander, BBVA, ACS, Dragados y otros, es como si sus miembros participasen directamente de la reconocida sabiduría de nuestros empresarios. Lo que ya no parece tan normal es que sometan a la población a una imposición tributaria medieval para incrementar los beneficios de estos benefactores de la Humanidad sin que medie lucro personal. Mientras, nuestros hijos envejecen con contratos de prácticas, interinajes y temporalidades, nosotros envejecemos en la improductividad de sus designios, nos arruinan cuando firmamos un contrato de compraventa, cuando declaramos alquileres, cuando reparamos una propiedad. Los únicos beneficiarios de este sistema son los incompetentes, los chorizos y los indolentes. Se atreven a decirnos que besemos la mano que rasca las espaldas de los poderosos y los votemos. Que perpetuemos sus conceptos y sus sistemas perpetuando su presencia. Lo mejor que podrían hacer sería un patriótico y organizado suicidio colectivo de izquierda a derecha. Con renuncia previa a los derechos pasivos, no vaya a ser que sus herederos también cobren pensión vitalicia.

La cena.

2011-08-02T16:29:00.007+02:00

En lo del curre me han preguntado si quiero una cena de despedida. Las cenas de despedida están bien, son una oportunidad para el despedido de ponerse borde sin trascendencia y una oportunidad para salir por la noche sin que trascienda para los asistentes.

Mi Jefa de Oficina me preguntó si tenía alguna idéa.

-Que no sea en el monte, cerca de lugares de copas, que haya aparcamiento, aunque sea pagando, ¿Que te parece el Bahía?.

-Muy buena idea, llámales y que nos manden menús.

Llamé y les dije que queríamos una cena de despedida para cincuenta personas. La comercial que lleva el restaurante no se podía poner, me preguntaron mi nombre, les dije que me llamo Mera y les dí mi correo electrónico.

"ASUNTO: CENA DE DESPECIDA 50 PERSONAS.

Estimada Mera.- Ajunto le envio algunos menús de nuestro restaurante, Achivo 1.- Archivo 2.- Archivo.... No duden en ponerse en contacto con nosotros, si tienen cuarquier duda o sugerencia. De postre se servirá una tarta erótica sin cargo. Saludos, etc".

No pude resistirme, le contesté yo, sin esperar comunicación con la Coordinadora del evento.

"Buenos días, Solo informarle de que la despedida no es de soltera, hablábamos de una jubilación, aunque a todos los del aeropuerto nos hizo mucha ilusión la tarta erótica sin cargo. ¡Ah!, Mera es mi apellido y aparentemente soy un señor."

La pobre chica me llamó y me mandó un correo con sus excusas. "Perdone, creí que era una Sra." Nunca le agradeceré lo bastante la mañana que me regaló.

AZNAR Y FELIPE. EL ALZHEIMER

2011-07-24T13:42:00.003+02:00

Desde hace años vivo con la enfermedad. Mi madre, admiradora de Juanito Valderrama recuerda sus canciones, enteras, letra a letra, pero cuando le preguntas quien las cantaba, o quien era Juanito Valderrama contesta: ¡Eu que sei!. ¿Era o Alcalde?. Non mamá, era o que cantaba "O emigrante", esa que estás cantando. Su vista se pierde de nuevo y con buen tono y buena voz vuelve a cantarla, una vez más.
Estos días las emisoras de TV de todo el mundo hablan de Murdoch, el Americoaustralibritánico que controla la mayoría de los medios de comunicación con influencia. Su amigo el republicano G.W.Bush parece ser que recomendó al magnate que le diese un curro en el Consejo de administración de su imperio mediático a José María Aznar, en la convocatoria para la reunión de octubre de 2010 de la junta General de accionistas de News Corporation, se le propone para renovación como colaborador de Georgetown, supongo que en la cátedra de inglés, como experto en profundidad de la situación en países donde la empresa tiene intereses.
Supongo que este lider mundial es el que pagó con fondos públicos millón y medio de dólares a un lobby de Washington para que se le concediese la medalla del Congreso, que no obtuvo. El mismo que tuvo que pagar a los empleados del Congreso para que estuviesen de público en su discurso. En la convocatoria de la junta de accionistas añaden como si se les hubiese olvidado que fue presidente del Gobierno de España.
Otro caso escandaloso es el del Felipe González. Uno de los descubridores del liberalismo y sus virtudes es nombrado consejero de Gas Natural Union Fenosa según se describe en la web de la compañía por su conocimiento de Latinoamérica. Simultaneamente preside el Consejo Rector del Parque natural de Doñana. Son conocidas la defensa de los espacios naturales y de los derechos de libios, tunecinos e hispanos que practican las empresas energéticas españolas. La colaboración con sátrapas, corruptos y dictadores de todo el norte de África, Iberoamérica y otros paraísos energéticos, junto con la miseria de sus poblaciones la emigración masiva de sus habitantes como mano de obra barata, que nosotros fuimos antes, me hace pensar que todos somos víctimas del alzheimer. Algún día los muertos de hambre de este país, flotaremos en los embalses con nuestras pelotas hinchadas, meteremos en campos de trabajo a los representantes vitalicios del pueblo para que se sientan realizados y a estos nuevos ricos del patrimonio público se los enviaremos a alguno de sus amigos africanos o latinoamericanos, para que estos ilustres jublilados de lujo les presten sus servicios. Como no creo que esto suceda, he llegado a la conclusión que el Alzheimer en esta sociedad es epidemia.
Seguiré unos días con historias del Alzheimer. El que avisa no es traidor.

FUNCIONARIOS CABREADOS.

2011-06-30T23:26:00.000+02:00

La escritora Carme Panero me hace llegar este panfleto. Me parece bien que los funcionarios empecemos a servir al pueblo que nos paga y no a los gobernantes que nos mal- dirigen. No sé de quien es esta iniciativa, me temo que de ningún sindicalista.
POR UNA VIDA JUSTA!!
LO QUE VAN HA HACER AHORA TODOS LOS FUNCIONARIOS ES DESTAPAR EN QUE SE GASTAN EL DINERO LOS POLITICOS,
AYUNTAMIENTOS, COMUNIDADES, MINISTERIOS Y GOBIERNO.

DARLE PUBLICIDAD A TODOS LOS PAPELES QUE PASAN POR SUS MANOS, QUE SE ENTERE TODO EL MUNDO EN QUE SE MALGASTA EL DINERO EN ESTE PAIS. LOS FUNCIONARIOS LO SABEN TODO,Y AHORA LO VAN A PUBLICAR.

QUE SE LES CAIGA LA CARA DE VERGÜENZA.
POR FAVOR LEELO Y ENTERATE POR DONDE VA LA CRISIS

No se pretende dar lecciones de nada, tan solo informar de lo que está ocurriendo. Saca tus propias conclusiones.

Está comprobado que los millones de msn, correos, vía móvil e Internet ha logrado exasperar a los políticos de este país. No ha sido el reconocimiento de la crisis lo que les ha llevado a bajarse el sueldo, bajada testimonial y ridícula, sino la entrada en sus medios de comunicación de correos como el que ha circulado por el país, millones de ellos con su mensaje de INDECENTE han goleado día y noche la coraza mejor decir, la cara dura, de unos políticos que estiman a Las Españas como dominios donde ejercer sus derechos de clase aristócrata.
Hay que seguir denunciando y dar curso a todos estos mensajes que les pongan en evidencia.
¿Por qué un diputado con tan solo siete años de ejercicio, ya opta a la jubilación con todos sus derechos y un trabajador necesita 35 años?
Pues hay más cosas por las que denunciarlos:
Ser político es un chollo con privilegios al alcance de ellos y sus herederos. Un círculo de alrededor de 80.000 personas cerrado y opaco.

TODOS TENEMOS QUE SABER:

1.- Con lo que gana Rajoy en un mes, una pensionista con cuatro hijos vive durante dos años y medio.

2.- Tal es el descontrol, que en España no hay ni una sola institución que conozca cuántos políticos cobran del Estado.

3.- Un español tiene una pensión máxima de 32.000 euros anuales, pero los políticos tienen derecho a pensiones vitalicias muy superiores. 74.000 euros en el caso de los primeros espadas de La Casta. Además estas pensiones no son incompatibles con otros sueldos de la Administración o con otras actividades económicas. Un diputado o senador tiene que estar sólo siete años en el cargo para optar a la pensión máxima, mientras que un trabajador autónomo o por cuenta ajena necesita 35 años cotizados.

4.- La retención de las nóminas de diputados y senadores es sólo del 4,5%

5.- ¿Sabía usted que paga de su bolsillo las multas que la DGT impone a los políticos? ¿Y que además las paga con > recargo?

6.- ¿Viajes innecesarios? Una comisión del Congreso pide permiso para que 60 diputados viajen cuatro días a > Canarias a estudiar el cultivo del plátano.

7.- Zapatero es el único presidente de la UE que carga sus gastos vacacionales a los presupuestos estatales. Viaja con 100 personas durante tres semanas.

8.- AZNAR, JOSÉ MARÍA: es el único ex presidente del Gobierno que ha solicitado el sueldo vitalicio que supone sentarse en el Consejo de Estado: 74.000 euros anuales. Nómina que pretendía sumar a la de ejecutivo del magnate de la prensa Rupert Murdoch. Se lo denegaron pero le salió rentable. Aznar renunció por un sueldo de 220.000 euros al año, tres veces más de lo que cobraba como consejero de Estado. [Resulta difícil cifrar, como en el caso de otros ex presidentes, cuánto dinero suman sus actividades privadas y públicas].

9.-ABSENTISMO: no existen datos oficiales sobre la falta al trabajo de los políticos o al menos no se han hecho > públicos.

10.-AVIONES: los diputados pueden utilizar a su antojo con cargo a las arcas del Estado aviones, trenes o barcos. Disponen de 5.000.000 de euros al año para viajes.

11.-BONO, JOSÉ: entre sueldo y complementos, el presidente del Congreso cobra 13.856 euros al mes: 3.126 por diputado, 3.605 como complemento, 3.915 para gastos de representación y 3.210 de libre disposición. Las dos últimas partidas suman más de 6.000 euros mensuales para comidas, regalos y actos de protocolo. Todo este dinero sin contar las indemnizaciones previstas por ley para sufragar «gastos que sean indispensables para el ejercicio de su función».

12.-BOTELLA, JOSÉ: el cuñado de José María Aznar fue fichado en Bruselas, desde las oficinas del PP en esa capital. En el tribunal que lo examinó para funcionario estaba un miembro determinante, Gerardo Galeote, que presidía la delegación popular en Europa. En menos de dos años el hermano de Ana Botella se blindó con un sueldo europeo para toda la vida.

13.-CALDERA, JESÚS: el ex ministro de Trabajo y Asuntos Sociales recibe 6.319 euros mensuales por su escaño en la cámara baja, donde redondea su sueldo como vocal de la Diputación Permanente y presidente de una comisión. Cuando era ministro subió el salario mínimo a 600 euros. Cuatro años después, su sueldo es 10 veces superior a esa cifra, que recibe simplemente por no abrir la boca. Caldera no ha presentado ni una sola iniciativa ni ha intervenido en el Congreso desde que comenzó la actual legislatura. Al final, cobró en 2009 más de 120.000 euros por los servicios prestados.

14.-CARGOS: Hay 8.112 alcaldes, 65.896 concejales, 1.206 parlamentarios autonómicos, 1.031 diputados provinciales, 650 diputados y senadores, 139 responsables de Cabildos y Consejos insulares y 13 consejeros del Valle de Arán.

15.-CASTIGO: nunca se ha sancionado a ningún político por incumplir el Código del Buen Gobierno, que se supone que controla las buenas prácticas del Ejecutivo.

16.-COCHES: el lujo de muchos dirigentes autonómicos les lleva a sentar sus posaderas en automóviles de más de 100.000 euros. Gallardón, el alcalde de Madrid, se mueve en un Audi A8 de 591.624 euros. Fue contratado en arrendamiento hasta 2011, así que el alcalde gasta 150.000 euros al año del bolsillo de sus ciudadanos para moverse por la ciudad y alrededores. Catorce de los 17 presidentes autonómicos usan Audi. El valenciano Francisco Camps tiene varios a su disposición (esa comunidad dispone de 200 vehículos para sus altos cargos, la mayoría de ellos Volvo S80, de 40.000 euros), lo mismo que sucedía con Chaves en Andalucía, cuyo Gobierno cuenta con 234 coches oficiales.

17.-CHAVES, MANUEL: cobra al año81.155 euros por ser ministro más una indemnización de 46.000 al año por abandonar la presidencia de Andalucía. O sea, 127.155 euros anuales. Dos sueldos del Estado compatibles sólo para altos cargos. Para los demás españoles está prohibido por ley.

18.- DESPILFARRO: el Congreso gasta cada año 160.000 euros en regalos navideños. 11.000 cargos públicos reciben obsequios por esas fechas, un gasto que suma al año 2.200.000 euros.

19.-DEUDAS: cada español debe a los bancos 566 euros por la deuda de los ayuntamientos.

20.-DESCONTROL: es tal en la administración de fondos públicos que en España no hay ni una sola institución que conozca cuántos políticos cobran del Estado.

21.-DIETAS: los parlamentarios que no viven en Madrid reciben, además del sueldo, otros 1.823 euros al mes por sus supuestos gastos de manutención y alojamiento. Los locales, 870 para gastos, libres de impuestos. La suma de estos sencillos complementos supera el sueldo de 12 millones de ciudadanos. Además, cobran 150 euros cada día si salen al extranjero, y 120 si viajan por el país.

22.-ENCHUFADOS: hasta hace tres meses, cada eurodiputado disponía de 17.140 euros al mes para contratar a familiares. El ex presidente del PP de Cataluña y vicepresidente de la cámara europea, Alejo Vidal-Quadras, puso en nómina como secretario en Bruselas a Albert Fuertes, hermano de su esposa. Y el eurodiputado cacereño del PP, Felipe Camisón (fallecido en mayo de 2009) contrató a su cónyuge como asistente, al igual que hizo la también diputada popular Cristina Gutiérrez-Cortines con su hija. Y lo mismo hizo el socialista Enrique Barón con la hija de un militante afín. [En la actualidad, los familiares directos han sido eliminados de las plantillas de los diputados españoles. Sin embargo, los parientes de sangre han sido reemplazados por personal próximo al partido].

23.- FUNDACIONES: 52 políticos nacionales ocupan cargos en 74 fundaciones distintas: 31 por el PSOE, 28 por el PP y 4 por el resto de grupos. La conservadora Soledad Becerril parece la más activa: es miembro del patronato de seis fundaciones. No todas tienen un marcado carácter político.

24.-GUERRA REINA, ALFONSO: hijo del ex vicepresidente del Gobierno, Alfonso Guerra. Fue elegido a dedo como asistente del vicepresidente del Parlamento Europeo, el socialista Miguel Ángel Martínez. Más de 140 millones al año se van en sueldos de 1.200 recomendados. Con ese dinero se podrían mantener los servicios de una ciudad española de 115.000 habitantes durante un año.

25.- HACIENDA: la retención de las nóminas de los diputados y senadores es sólo del 4,5%.

26.-HORAS EXTRAS: en 2008 el Gobierno de La Rioja pagó 200.000 euros extras a sus conductores. Realizaron 870.182 kilómetros , unos 2.300 al día, lo suficiente para cruzar tres veces España de este a oeste. Un gasto curioso ya que es la comunidad más pequeña del país y que su población es inferior a la de cualquier ciudad dormitorio de Madrid. El uso de coches oficiales para asuntos particulares es una práctica tan común como soterrada.

27.-IBARRETXE, JUAN JOSÉ: el ex lehendakari del Gobierno vascorecibe unos 45.000 euros al año, la mitad de lo que ingresaba cuando era presidente. Y lo cobrará de por vida, igual que todos los miembros de su ejecutivo. Este tipo de jubilaciones están muy por encima del límite legal para el resto de los españoles, que no pueden cobrar más de 32.000 euros anuales, por mucho que hayan cotizado toda su vida.

28.-IMPUESTOS: un ciudadano, por ejemplo, de Madrid sustenta con sus impuestos el salario de 27 concejales, 120 parlamentarios de la Asamblea madrileña, 264 senadores, 350 diputados nacionales y 54 del Parlamento Europeo. En total, 815 cargos electos con un sueldo base que supera los 3.000 euros. Y sin contar los puestos de confianza que arrastra cada uno.

29.-JUBILADO DE ORO: tras abandonar el FMI, Rodrigo Rato regresó a España con una pensión vitalicia de 80.000 dólares anuales. Sumados al sueldo de ex ministro, en 2006 percibía 37.070 euros mensuales. [Un español necesita cotizar al menos 35 años, 15 con la base más alta, para poder cobrar la jubilación máxima de 32.000 euros al año].

30.-MARISCADAS: no hay límite legal para las comidas de representación de los políticos españoles. Tampoco hay fiscalización previa a la hora de comprar jamón, champán o puros de alta cava. Ejemplo descontrol es el socialista valenciano Vicent Costa. Acababa de perder las elecciones municipales a favor del PP, pero seguía siendo alcalde en funciones. Y como tal se gastó casi 500 euros del dinero público en gambas, cigalas, langosta, navajas, jamón y caldereta. Una buena despedida.

31.-MÓVILES: los senadores cuentan con 1,7 millones de euros al año para gastos de teléfono. El ayuntamiento de San Lúcar de Barrameda tenía 270 dados de alta. Entre los servicios que pagó figuran descargas de juegos, llamadas a Cuba y a varias líneas eróticas.

32.-MOROSOS: los miembros de La Casta invirtieron 66,6 millones de euros en la celebración de las elecciones general de 2008. De ese dinero, 44 millones fueron prestados por bancos españoles para financiar campañas publicitarias megalómanas. Las mismas entidades que ese año de crisis embargó las casas a 60.000 familias por falta de liquidez. 180.000 personas se quedaron sin techo. Sin embargo, los partidos de La Casta deben a los bancos 144,8 millones de euros.

33.-NEGOCIOS: sólo el 33% de los diputados del Congreso se dedica en exclusiva a su labor política. El resto engorda sus cuentas corrientes con la participación en empresas privadas, fundaciones y colaboraciones varias. Algunos, como el diputado del PP Miguel Ángel Cortés, aglutinan hasta 12 actividades extraparlamentarias.

34.- NÓMINAS: los sueldos de los políticos electos (80.000 miembros de La Casta, que llenarían un estadio como el del Real Madrid) cuestan a los ciudadanos unos 720 millones de euros al año, más que el presupuesto anual de toda la red ferroviaria, tres veces superior al dinero dedicado a cuidar el patrimonio nacional y 60 veces más que lo que gasta el país en salud bucodental para jóvenes.

35.- PAJÍN, LEIRE: en 2000 se coronó como la diputada más joven de España. Ocho años después, con 33 de edad, ya tiene derecho a una indemnización de 85.000 euros anuales del Estado. Recibe 5.500 euros al mes por su trabajo al frente del PSOE, tiene derecho al 80% de su sueldo como ex secretaria de Estado de Cooperación, 103.000 euros anuales con todos los complementos, a lo que hay que sumar 3.126 como senadora.

36.-PENSIÓN DE ESCÁNDALO: los ex ministros mantienen durante dos años una pensión por cese de 58.000 euros anuales, cifra seis veces superior a la pensión media española. En la actualidad, cuatro ex ministros compatibilizan ese dinero con el sueldo de diputado: José Antonio Alonso, Fernández Bermejo, María Antonia Trujillo y Jesús Caldera.

37.-PROSTITUTAS: el concejal de Palma de Mallorca, Rodrigo de Santos, gastó más de 50.000 euros en prostibulos y bares de ambiente. En Estepona, varios miembros municipales están siendo investigados por cobrar 42.000 euros a una red investigada por la Audiencia Nacional para abrir un local de alterne. En 2002, el ex alcalde de Dolores (Alicante) fue condenado a seis meses de prisión por abonar la factura de un local de alterne, al que acudió con siete comensales.

38.-REGALOS: no hay una ley concreta sobre los obsequios que pueden aceptar o no los políticos. En EEUU, por ejemplo, pasan al Estado. Condolezza Rice recibió el año pasado en sus viajes oficiales joyas por valor de 360.000 euros. Aquí nadie tiene obligación de declararlos. Se pueden quedar con ellos. Sin más.

39.-SOLBES, PEDRO: tras dejar la política en abril de 2009, el ex ministro de Economía se encontró con un retiro de unos 12.000 euros mensuales (una pensión de 2.725 euros por ser funcionario, su pensión vitalicia como ex comisario europeo y otros 5.700 al mes como compensación, durante dos años, por ex ministro). A Solbes, pues, le esperaba una jubilación cinco veces mayor que la de cualquier español.

40.-SECRETOS: el oscurantismo sobre los gastos llega al absurdo. El Parlamento Europeo cuenta con una Oficina de Lucha Contra el Fraude(OLAF, por su siglas en inglés). Sin embargo, sus informes son confidenciales y su contenido completo sólo es conocido por los parlamentarios. Los votantes pueden saber de las buenas acciones de los políticos, pero sólo La Casta conoce datos sobre el fraude.

41.-SIN LÍMITES: cada parlamento autonómico, diputación o ayuntamiento fija el sueldo de sus cargos electos sin límite ni baremo alguno. José Bolarín, alcalde de Ulea (Murcia), con 900 habitantes, cobra unos 4.000 euros. El de Ricote, cerca del pueblo anterior, se lleva 40.000 al año en una población que no alcanza los 1.300 vecinos. Y la alcaldesa de Marbella, Marisol Yagüe, cobraba más que el presidente del Gobierno: 84.462 euros al año en un ayuntamiento que estaba en bancarrota.

42.-TAXIS: la comodidad de sus señorías para hacer su trabajo es tal que el Congreso regala a los que no disponen de coche propio una tarjeta personalizada con un saldo de 250 mensuales para que viajen en taxi por Madrid.

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UN ALBAÑIL EN MARBELLA.

2011-06-23T12:27:00.002+02:00

Como un rito, hacia finales de junio la Santa y yo nos montamos en el utilitario y vamos a ver a su familia que eligió el Sur para vivir.

Marbella es una ciudad que me gusta desde que la conocí en los setenta. Multicultural, multiétnica, me parece la esencia del futuro. Elegiría un futuro mestizo, pero parece que no van por ahí los tiros.

Dejo mis uniformes de albañil cuando voy a contar nubes -me queda poco-, cuando salgo con la Santa - que si no no me lleva-y cuando voy a comer con mi suegra. Me puse un pantalón elegante, una camisa y un sombrero de paja, pero no pude quitarme el aire de paleto. Metí el de ene i en el bolsillo de la camisa y una caja de lata de los puritos que fumo constantemente. Apenas había cruzado la calle, se paró en la calzada un mercedes que conducía una gitana teñida de rubio, fea como un cuerno y gorda como el mundo. Su acompañante me dijo:

- Señor, please favor, alhbraika? Por favor! Mostrando un mapa de carreteras. Me acerqué.

-Francés habla?. Pensé: Me habré equivocado y serán rifeños, pero no tienen pinta, tampoco conozco muchas tribus.

-Oui, Je parle un peu francais.

-Ella habla un poco español, habla con ella.

Para hacerlo tendría que meter la cabeza por la ventanilla, no lo hice. Estos gilipollas han confundido mi lata de tabaco con una cartera, pensé. Después de una conversación absurda sobre que moneda se usa en España y cual sería un buen restaurante para comer, el gitano que no hablaba español y su mujer inmensa se fueron en su mercedes matriculado en GB con volante a la izquierda. De esta conversación matinal seguí mi paseo muy triste, por las conclusiones que tengo la manía de sacar:

1. Cuando me visto elegante y me encasqueto un sombrero de paja tengo pinta de paleto propiciatorio.

2.O damos cursos de formación en carterismo a nuestros chorizos, incluyendo idiomas, o con los recortes sociales y el paro se nos van a morir de hambre. Cada generación son más brutos.

3.Nuestras carísimas autoridades y sagaces cuerpos policiales son unos mantas.

LOS GOBIERNOS PERJUDICAN AL MEDIO AMBIENTE Y PUEDEN MATAR.

2011-06-08T19:47:00.000+02:00

Foto: http://manualesimpresos.files.wordpress.com/2009/07/montana-de-papeles1.jpg?w=320&h=320

Lo de la infancia y Freud debe ser cierto, condiciona toda tu vida. Mi padre era conserje de Hacienda y vivíamos en la Delegación. Debía ser el año sesenta y cuatro, al gobierno del innombrable habían llegado los tecnócratas del Opus. Hicieron mucho por los subalternos de los ministerios. Cambiaron todos los impresos, y los más bajos de los empleados públicos eran los encargados de llevarlos a las carboneras, donde supuestamente se quemarían. Mi padre que siempre decía que si hay que matar a alguien no conviene tener permiso de armas, vendía el papel a una gitana con la que tuvo amistad toda la vida, ella era la encargada de llevarlo a la chatarrería, no quiero pensar quien sería acusada de robar papel timbrado de los sotanos de la Delegación si se descubría el pastel de papel. El buen hombre calculaba el peso por volumen y le decía a la gitana que lo vendía por brazados cuanto tenían que darle. Luego los cuatro porteros implicados se "repartían el papel" la gitana llevaba una parte. Creo que debido a estas historias empecé a odiar el papel impreso, si no fuese ya por entonces un ilustrado adolescente, me habría negado a aprender a leer y vosotros no tendríais que soportar este coñazo.
Pero fue como una maldición , el papel me persiguió durante toda mi vida. Montañas de formularios, expedientes, listas y declaraciones han sido confeccionadas por este menda. En los barcos españoles: telegramas, gastos de conferencias, diarios de Radio, en los extranjeros, listas de tripulantes, listas de vacunas, manifiestos de tripulación, diarios de caja; vamos, todo lo que debe hacer la secretaria del Capitán. En los faros: Diario meteorológico - que no servía para nada- inventarios, que servían para que se forrasen los encargados de comprar los repuestos. Diarios de servicio: "Sin novedad", Horas extras y dietas del personal laboral, que ganaba bastante más que yo. En telecomunicaciones: actas de inspección , comunicaciones y requerimientos, expedientes sancionadores, actas de expropiación para que se beneficiase Telefónica... En lo de Santa Meteorología, diarios que copian lo que ponemos en los odenadores, que se remontan como en los faros a 1860 y muchas veces conducen a errores , recogemos lluvia cuando alguien riega el jardín, la polución lumínica no nos deja ver el cielo y hay que poner las nubes... De vez en cuando me he divertido poniendo alguna barbaridad que nadie leyó, como aquí: Muy rico todo... Lo importante es gastar papel: ¡Malditos accionistas de ENCE!.
Los ministerios y las empresas tienen la puta manía de cambiar los membretes cuando cambian los jefecillos. Son sus logros de gestión. Imprimen unas almohadillas para ratón de ordenador y se los comen los ratones de oficina, que son una variedad de ratones de campo con el culo más gordo, pues el organismo ya cambió de nombre, el ministerio también y los ordenadores no tienen ratón.
Nadie escribe cartas, los ministrables cuando los nombran presidentes de agencia estatal nos dan la murga por video-conferencia, por correo electrónico y como mucho nos suscriben un contrato con una compañía de sanidad privada, cuyos servicios me cuestan el único güevo que tengo disponible. Estos mismos nos inundan los almacenes con sobres con membrete del "Ministerio de Medio Ambiente, rural y marino" , aun nos quedan con membrete del Ministerio de Fomento, Del Ministerio de Medio Ambiente a secas, en un cajón del sótano quedan algunos del Ministerio de Aire. Es decir los ministerios actuales son tan perjudiciales para el medio ambiente como los de su excelencia, los ciudadanos hemos cambiado: nos aporrean un poco menos y también nos estafan, pero aun no nos matan.
Nota: Busco gitana que quiera comprar papel con membrete.

¡¡VIVA EL MARQUÉS DEL PINAR!!!

2011-05-23T18:21:00.005+02:00

Mi sicólogo me ha recomendado que deje la política y me dedique a la guerrilla urbana. Ya andaba este menda medio convencido de lo de la abstinencia, entre lo de los infartos de miocardio, y los sesenta tacos, lo de practicar actividades revolucionarias, intentar adoptar nuevas posiciones se me dá fatal. Pero sigue habiendo cosas que joden, atracciones químicas que repugnan la moral y la inteligencia.

La primera que puedo citar es que el mismo incompetente sinvergüenza que ordenó mientras cazaba que un petrolero con ochenta mil toneladas de crudo, con una brecha en la cubierta, en medio de un temporal fuese remolcado al quinto pino y que envió a prisión al Capitán Apostolos Mangouras que se oponía como cualquiera que sepa algo de esto al disparate del valiente cazador.

La segunda es que este mismo jetas compre decoración para su Ministerio, que debe estar en la misma finca que el Pino Nº5, en la tienda de su novia con cargo al presupuesto de baches y comisiones.

La tercera es que este incompetente indisciplinado, se vaya de un partido y en base al clientelismo tan propio de tierras arrasadas, conquiste el poder local y que la gente lo vote.

Hace muchos años que mi voto ha sido blanco, solo voté contra Fraga, Ministro de Franco y contra el PP de Irak. Esta vez me dediqué de lleno a la albañilería y no me cambié de ropa.

Se cambia de partido, pero no de política. La política de legislación estúpida, de titular de prensa que nadie reclama, de sumisión a quien nos ha arruinado no conduce a nada. Subir los impuestos de la comida de los pobres es fácil, cobrarle a los parados porque han percibido su miseria de dos pagadores, también. Defender los intereses del pueblo si eres un matado o el pueblo te importa una mierda, es imposible.

Estaba encantado cuando sacaron las tropas de Irak. Se me encendió una luz roja cuando al poco tiempo las metieron en Afghanistan, eso si: bajo mandato de la ONU, organización que debe desaparecer o cambiar su profunda injusticia cuanto antes, es propio de la panda de marionetas que nos gobierna. Los trepas del PSOE han conseguido sus objetivos, que se liberalice la población. Ya votan liberal. Me alegraré cuando les desalojen del poder. Me siento más cómodo poniendo a parir a la derecha.

TAXISTAS DE AEROPUERTO.

2011-05-15T22:34:00.004+02:00

Lo de hacer turnos en un lugar cerrado, en soledad, tiene su aquel. A veces coincido con la Jefa de la Oficina, que tose. Me considero exento de la prohibición de fumar que esta gente que solo sabe prohibir, gastar y recaudar nos ha impuesto. Por dos razones: Estoy encerrado como los del talego y soy viejo como los del asilo. Pero en atención a las toses de la Jefa, a veces voy al patio de la Terminal, donde esperan los taxistas y me fumo un puro.
Bajé, encendí el puro y me situé cerca de dos taxistas de mi edad para escuchar su conversación, un aburrimiento, que si el Celta, el Madrid, el Barça... Iba a cambiar de conversadores cuando vi que se acercaba una chica preciosa: Una cara bellisima y un cuerpo espectacular muy bien vestido.
Uno de los taxistas dijo:
-¡Mira iso!! ¡¡Mira iso!!!. El otro, pausadamente:
-Iso cómese todo!. Solo lo había oído del cerdo, la raya y la xouba (sardina pequeña).

A José Luis Yanes. Que como muchos, fue un tiempo marino y ahora se curra el taxi.

DESENLACE. El final de los fareros.

2011-05-03T16:29:00.007+02:00

Foto: Cabo Villano. Por David García Pérez.http://www.davidgp.com/about-2/

Alonso y Cristina eran un matrimonio de fareros muy agradables. Nos invitaron a visitarles en el Faro de Cabo Villano y compartir con ellos nuestros miedos y propósitos.

Me parece recordar que fuimos Orlando Sánchez, el presidente de la Asociación y yo. Alonso era un histórico militante socialista. Nos prometió su apoyo, hasta ese momento los únicos apoyos que recibimos fueron de la prensa, Antena tres, Diario 16, Interviu, Radio 1, TVE, Onda cero, Faro de Vigo, la Voz de Galicia, Atlántico Diario, a Nosa Terra y periódicos locales de Cádiz, Almería, Huelva, País Vasco y otros, abrieron un lugar para los faros en los medios de comunicación de la época. Recuerdo algunos nombres de periodistas: Moncho Alpuente, Guzmán García-Doncel, Avelina Barreiro, Luz María Durán y algunos otros que tengo que buscar en la vieja agenda. No conviene olvidar a la gente que un día te apoyó.

Al día siguiente Alonso me llamó, me dijo que fuese a la sede socialista de la Calle del Príncipe y que preguntase por Conchi Martínez, del Gabinete parlamentario, que ella me pondría en contacto con la comisión de Industria del Congreso.

Era una mujer menuda, una muñeca de metro y medio y cinco años mas joven que yo, eficiente en su trabajo y con unas gafas que llevaban un brillante en un cristal.

-Tienes un nicazo en el cristal, le dije.

-No, es una coquetería.

Fue un amor pasional desde el primer día, ambos abandonamos nuestros compromisos sentimentales y compartimos vidas y proyectos hasta hoy. Aparte de muchos conocimientos que recibí de mi inolvidable Pepe García, y de algunos otros que me ayudaron a mantener los faros, el encuentro con Conchita fue decisivo para salir adelante de algunos golpes que la vida me fue dando, soportando con la ayuda de su amor y humor venganzas y deserciones.

Isidoro Gracia era un honesto diputado de a pié. Trabajaba tenazmente en la comisión de Industria y coleccionaba constituciones y mapas. Tenía por Concha un amor paternal. Me apoyó tanto, que Mariano Navas llegó a decirme que había dividido a la comisión de Industria. No era cierto, en el congreso ya estaban divididos los diputados socialistas. Había un grupo de la vieja guardia llamados "Guerristas" y otro compuesto por recién llegados de ideología neoliberal, o así, como Boyer, Borrell y un grupo de trepas que se habían encaramado en Secretarías y Direcciones Generales, puestos que hasta Felipe Gonzalez había sido ocupados por funcionarios de carrera, que tampoco lo habían hecho mucho mejor; a este grupo les llamaban "renovadores".

Por mi parte me dí de alta en el Colegio de Oficiales de la Marina mercante,- siempre creí que los colegios profesionales de asalariados son inútiles-, pagué las cuotas y participé en todos los congresos, cursos y demás pérdidas de tiempo que la administración marítima y portuaria organizaba. Conseguí el apoyo escrito a la continuidad como funcionarios de los fareros, por parte del Colegio de la Marina mercante, de los titulados náutico-pesqueros (AETINAPE) y de la confederación nacional de cofradías de pescadores, no se manifestaron las corporaciones de prácticos de los puertos. Rafael Lobeto Lobo, Director General de la Marina mercante estaba encantado, le estaba dando bazas para banquetes suculentos. El primero no tardó en llegar:

Una redactora de la Revista "Industrias Pesqueras"me llamó y quedamos. Me preguntó si me fiaba de Rafael Lobeto, le dije que no, que me fiaba de muy poca gente, hizo como que paseábamos y me llevó al muelle donde teníamos atracado el barco de faros RIAS BAJAS. Allí estaba una gabarra con su casco remachado. Luisa señalándola, me dijo:"¿Que te parece que es eso?". Respondí sin vacilar: Una gabarra de 1920 procedente del puerto de Lisboa. Había visto muchas y su construcción no admitía dudas. Me contó que acababan de inaugurarla como buque nuevo en un astillero vigués, que era propiedad de una empresa con oscuros antecedentes y que había sido contratada como buque descontaminador por la Dirección General de la Marina mercante por cien millones de pesetas anuales. Aquel engendro no valía más que su precio en chatarra. En los cuatro años siguientes que estuve a diario en el puerto de Vigo nunca lo vi navegar, ni descontaminar nada. Este era el ambientazo que se respiraba en el sector portuario y marítimo español de 1992.

En septiembre de ese año la Ley de Puertos y de la Marina mercante estaba aprobada. Unos días antes de su aprobación como proyecto de Ley en la Comisión de subsecretarios a alguien se le ocurrió la idea de "vender" los faros. Desde Pasajes a Marbella aparecieron carteles de "Se vende este Faro". Razón Sr. Panadero. Tfno.91////////. Panadero era el Secretario de Estado para asuntos del Transporte del M.O.P.T.M.A. Ministeriodeobraspúblicas-trasportesymedioambiente.

Un compañero llamó. Despues de varios intentos, una secretaria histérica le dijo que allí no se vendía nada, que estaban hartos. Nadie quiso recibirme nunca más, a Isidoro Gracia se le juntó lo de guerrista, la ley de puertos y la Ley del Petróleo, no volvió a las listas volvió a la Citroen. Yo fui destinado como tecnico de mantenimiento a casa de Concha, nueve meses a disposición del subsecretario. Concha perdió su curre, al poco dejó el psoe (a mi no) y se puso a fabricar y vender tartitas.

Conservo recortes de prensa y documentos de la época. Los inventarios del servicio firmados por mi Jefe e informes personales en los que todos mis superiores dicen que soy supermán. El Ministerio cumplió los compromisos pendientes con personas contratadas por mi: barcos para servicios de rescate en zonas peligrosas, peones con contrato precario, proveedores,.., Tres meses después de mi cese, previa amenaza de sacar otras historias.

250 fareros seguimos como funcionarios, capitanías marítimas, meteorología, industria, instituto geográfico, etc. acogen a marinos, ingenieros, geólogos, economistas y demás ralea que lo único que pedíamos era trabajar en paz. Lamentablemente el trabajo en paz no dá comisiones ni dividendos. Hoy existen numerosas empresas de mantenimiento, seguridad y conservación de edificios que hacen los que hacíamos 325 funcionarios de grupo "C" y unas decenas de peones.

A Concha, agradecido por diecinueve años de paciencia y pasión.

TRESCIENTOS ANTIDISTURBIOS PARA DOS FAREROS.

2011-04-15T19:18:00.012+02:00

Faro de la Guía, en Vigo. Sector oscuro. Imagen:http://www.panoramio.com/user/4654868?with_photo_id=44337936 . Este faro junto con el de Montefaro que encabeza este blog, señalan el canal navegable dentro de la ría. En mi época estaba dentro de un destacamento de Artillería de Costa.

La Asociación tenía una junta directiva. Tendría que buscar los nombres de unos cuantos pringados y más de un hijo de puta que la constituíamos, pues no me acuerdo de la mayoría. Yo llevaba doce años en el cuerpo y tenía cuarenta muy bebidos cuando saltó la liebre del Anteproyecto de Ley de Puertos que nos declaró a extinguir. Se habían convocado elecciones y Orlando, el farero de la Isla de Tapia tuvo una mayoría nunca vista, casi todos los compañeros pagaron las cuotas de ese año para tener derecho a voto. La representatividad estaba asegurada.

Orlando era de la UGT, nunca estuvo muy claro que representase al Sindicato. Roque uno de los fareros de Peñas, de la Junta de Personal de Comisiones Obreras, representaba a su sindicato y por lo visto a la Dirección General, pues a través de él se enteraban de todo lo que se decía en reuniones de la Directiva y en las asambleas que se reunían cada seis meses en la sede de la CNT, único sindicato que la ofreció.

En una de estas asambleas un joven de Cádiz, no recuerdo quien, propuso pasear un faro por la Castellana frente al Ministerio. Yo quedé en construir el faro en poliester, buscar el medio de que tuviese publicidad y convocar a los compañeros. Propuse al Ayuntamiento de Madrid entregar el Faro al lago de la Casa de Campo. Llamé a la Delegación del Gobierno para explicarle el motivo de nuestra protesta y la forma de realizarla. Roque el de CCOO se encargaba de la burocracia, permisos y demás. Cuando recibí un fax en un locutorio con la solicitud que Roque envió a la Delegación del Gobierno en Madrid, me escamó el servicio de orden, con vehículos, haciendo caravana. El Jefe de Seguridad Ciudadana de la Delegación del Gobierno en Madrid se había entusiasmado con una protesta que le regalase un faro a la casa de Campo, después de recibir el escrito de Roque ya no estaba entusiasmado, denegó la autorización. El Ayuntamiento de Madrid lo mismo. Ya hablaban conmigo en otro tono.

El faro estaba siendo construido en el almacén de faros del puerto de Vigo, fuera de horas de servicio y a nuestras expensas. Resinas Castro nos adelantó el material y la factura, por si acaso. Colaboraron en el trabajo todos los fareros de la provincia, la prensa local lo difundió, los periodistas de entonces nos apoyaron sin reservas. Aquel domingo soñé que Roque era un espía del Director General de Puertos, que el apoyo político de Orlando, el Director General de la Marina mercante Rafael Lobeto Lobo iba a conseguir el Salvamento Marítimo canjeándolo por los faros, daba más tajada, aunque en los países de referencia de España (Usa, R.U.) la legislación atribuía el Salvamento a los Puertos y los Faros a los servicios de Marina mercante. En el sueño todo el mundo me traicionaba, yo me quedaba con el culo al aire.

Aquella mañana de lunes empecé a escuchar ruidos en el viejo teléfono del almacén. Podría se normal, pero el día que escuché los ruidos, un tipo estaba trabajando en una arqueta del teléfono de los muelles, vino a pedir una herramienta, luego vino a pedir hacer una llamada. Le oí decir: "Hemos terminado". La que luego fue ministra de los Medios:Ambiente, Rural y marino, ya había empapelado a algún empleado del Puerto (Xan Traba, q. e.p.d.) de baja por gripe, seguido por una empresa de detectives mientras daba un mitin. Xan que estaba en Contabilidad se quejaba de que la factura de los detectives eran dos meses de su sueldo. Todos los indicios dispararon ese sexto sentido que siempre tuve tan aguzado. El comisario del puerto y su ayudante empezaron a visitar el almacén de faros.

Me fui a un locutorio y llamé a todos los fareros de confianza. Les dije que creía que tenía en teléfono pinchado, que llamaría desde el teléfono oficial para convocarles en Madrid, que me dijesen que si a todo, que todos los libres de servicio traerían a su familia. Pero que no apareciese nadie por allí. Orlando había conseguido una reunión con Navas y el Director General para un sábado de mañana. En Vigo los fareros de la Provincia en el asombroso número de doce pusimos según las instrucciones de Rafael Lobeto a Orlando una pancarta que rezaba Faros a Marina Mercante, y en una rueda de presa expuse mis temores de que el faro construido en poliéster no podría salir del puerto para plantarse en el Ministerio de Obras Públicas en la Castellana. Siguiendo instrucciones del Gobernador Civil Capitán Mercante Jorge Parada Mejuto, el Jefe de Aduanas dio orden de que el Farito no saliese en su camión, por si era de contrabando, la intervención del vista de aduanas y de la policía delante de los periodistas y fareros que acabábamos de ser desalojados de los locales sindicales del puerto, hizo que los periódicos locales pusiesen una foto mía rodeado de pasmas en primera plana: "Represión a los fareros en Vigo" . Dejamos el vistoso farito aparcado en el muelle, la presidenta del puerto, luego ministra, Elena Espiosa Mangana dio orden de que se pusiese un bloque de granito de veinte toneladas que impedía mover el camión. El hábil consejo de un pelota, un Ingeniero técnico que reparaba su coche en los talleres del puerto y llevaba personal y maquinaria pública para arreglar sus propiedades, un Julio Valderrábano, todopoderoso hasta jubilado, fue el que produjo la orden a los exportadores de granito de bloquear el camión.

Al día siguiente tras una tarde y una noche de infarto estaba a la hora convenida, las once, frente al Ministerio. Había quedado con Orlando Sanchez, el farero de Tapia, la supuesta manifestación estaba convocada a las doce. La mierda de sueldos que nos pagaban hubiese supuesto un esfuerzo económico brutal para mis compañeros y sus familias. En toda España eramos trascientos veinticinco. En los jardines de los Nuevos Ministerios había aparcadas unas cincuenta "lecheras", conté entre seis y ocho antidisturbios por lechera, es decir el Gobierno había movilizado a un antidisturbio por farero libre de servicio y cada miembro de su familia. Observé a los antidisturbios y pegados a las columnas de los soportales había unos con pinta de jefes. Vi venir a Orlando por el otro extremo. Me acerqué al que me pareció el Jefe de los policías:

-¿Manda usted la fuerza?

-¿Y usted quien es?. Preguntó de muy malos modos.

-Me llamo Mera, soy el vicepresidente de la Asociación Nacional de los fareros.

-¡Coño!, ¿van a venir muchos?.

-Venimos aquel - señalando a Orlando- y yo.

-¡Esta gente está loca! dijo el hombre al que le habían jodido el fin de semana, dándose una fuerte palmada en la frente.

Me dí media vuelta y me fui hacia Orlando, que estaba explicándole la situación a un pobre chico de la última oposición, en prácticas en Alcobendas, que había tenido un soplo y quería estar. Por lo visto en el Ministerio no tuvieron soplos normales. Es lo que tiene nombrar gente de plantilla o advenediza con el título de incompetente.

Próximo capitulo: Nuevas acciones, negociación, dimisión y ostracismo.

FAREROS: Una forma de vida que se perdió.

2011-04-03T18:37:00.012+02:00

Faro de las Islas Sisargas. Allí servía Castro, un Capitán de la Marina Mercante que a ratos libres estudió Bellas Artes. Foto:http://www.farosdelmundo.com/pagina.php?id=1149

Nunca me gustaron los funcionarios. Cuando me hablaron del Servicio de Señales marítimas y me dijeron que eran funcionarios medité unos minutos la idéa (Todo el mundo sabe que mi máximo de meditación son cuarenta segundos) me inscribí y me presenté a las oposiciones. Los veintidós aprobados podríamos comernos el mundo, o fumárnoslo. Algunos queríamos cambiarlo. Hacer un servicio público moderno, que fuese reflejo de una sociedad por venir. Que incorporase las tecnologías que iban llegando a un país de burócratas. Podía ser buen momento. Era la transición y cualquier cosa era posible. Pedí el Balizamiento de Vigo, una agrupación de más de cuarenta señales que funcionaban con tecnología anterior a la segunda guerra mundial.

Poco a poco las cosas volvieron a su cauce, gente muy moderna y eficiente fué arrinconada porque decían era del Opus, o porque no se afilió. Me estoy acordando del Ingeniero José Hernando Requejo, limpio, trabajador y amante de la tecnología de los faros, a los que les importaba un comino la vena teológica del buen hombre. En su lugar pusieron a un dócil como Jefe de Servicio. Eran ya los tiempos en que los socialistas eran consejeros delegados de todo. Los yupis. Al parecer exclamaban esto cuando veían en su cuenta corriente el resultado de sus operaciones mercantiles con dinero ajeno. Se afiliaban, eran independientes con-pactos, eran listos y jóvenes (relativamente) y sobre todo eran callados con el mando. En la última etapa de Felipe González, procedente de la UGT, llegó a la Dirección General de Costas un tipo que sacó una Ley de Costas. No estoy seguro que fuese el motivo, pero el chalet que su padre había construido cuando era Gobernador Civil de Pontevedra en la etapa más dura del franquismo quedó sin competencia en primera linea de playa. Aquel proyecto de Ley hizo que al ser nombrado Borrell Ministro le confirmase en el cargo y le añadiese los Puertos. Para que hiciese un anteproyecto de Ley de Puertos. No cito su nombre, porque hace poco lo cesaron y no vaya a ser que lo nombren otra vez. Excepto un breve periodo en Venezuela haciendo obra pública, los últimos veinte años ha vivido del presupuesto y sin hacer oposiciones ni presentarse a elecciones. Pertenece al tipo de vasca que han convertido nuestros puertos en lugares de ocio. Ha sido presidente de un puerto, director general, secretario de estado, con el psoe y con el pp. Luca de Tena el director de un periodico que se llama "A nosa terra" me decía en su educado gallego:

-Este tipo estudió conmigo en los jesuitas, no sé como acabó Caminos: era un burro.

- Habrá espabilado, le dije, la política hace milagros.

Otro militante socialista, candidato a una alcaldía y miembro o ex- del Opus Dei fue nombrado Jefe de Costas de la provincia de Pontevedra y simultaneamente de la de Lugo, los peones tuvieron que ir a Magistatura para cobrar, pero él cobraba dietas todos los días, no se hizo rico a pesar de ello y de liquidar posteriormente una renombrada empresa de construcción.

Viendo la que se nos podía venir encima y dispuesto a pelearlo, a los tres últimos jefes de costas les había pedido informes sobre mis capacidades que incluyesen el grado de satisfacción de los clientes. Cuando me enteré del Anteproyecto de Ley de Puertos le pedí a mi polifacético Jefe el mismo informe de grado de satisfacción alcanzado. Mis servicios al Estado habían sido placenteros: "A entera satisfacción de esta Jefatura", escribió.

La Asociación-Nacional-de-Técnicos-de-Señales marítimas, que presidía un farero llamado Cernuda que en aquel momento se dedicaba con la más absoluta inocencia a pedir complementos especiales por horario nocturno había convocado su Asamblea anual. Me pareció de recibo ir allí y exponer mis temores. Una privatización encubierta, automatización de los faros habitados y contratación de empresas de servicios para las plazas ocupadas por los 325 variopintos, pues había desde Ingenieros industriales hasta medicos, pasando por marinos mercantes y economistas, las plazas de "confianza" las ocupaban por Ley los más indocumentados. Me dijeron que era un mensajero de Lorenzo Donado, entonces Jefe del Servicio, y que no querían esquiroles que fuesen a meter miedo a la Asamblea. Me puse en contacto con las centrales sindicales CCOO y UGT me dijeron que estaba defendiendo "intereses sectoriales" de los funcionarios. Solo me prometieron apoyo la CNT y el sindicato nacionalista CIG. ELA-STV dijo que ellos querían hacer país- los falangistas le llamaban hacer Patria- y que pedirían la transferencia del servicio de faros al gobierno vasco. Ya tenían transferida la linterna de los puertos de refugio. El autor del decreto había reservado al Estado la óptica (que va dentro de la linterna).

Un farero, Miguel Angel Sanchez Terry , estaba desolado por la privatización y asustado de que el Ministerio no publicase su trabajo Historia de los Faros Españoles, que le había llevado a investigar durante años en archivos de España, Cuba y Filipinas, la presentación que enlazo puede dar idea de su forma de trabajar. La publicación de los cinco tomos de la extraordinaria obra solo podía ser enfrentada por el Ministerio en un país de bañistas. Pidió entrevista con el Director General para ver si iba a seguir adelante con el proyecto, Lorenzo Donado se ofreció a acompañarle y cuando intentó acceder al despacho la secretaria se excusó diciendo que la entrevista era para Sánchez Terry. El desprecio tenía que ver, al parecer, por la certificación de unas obras no ejecutadas por orden superior para que no se perdiese el presupuesto y que supusieron que el contratista emigrase a Tailandia, con la pasta, naturalmente. ¡Tanto tiempo en carreteras y no saber hacer estas cosas! Lo único positivo para el sector marítimo español de esa época fue el trabajo de Terry y unos cuantos que se forraron para redistribuir la riqueza por el mundo. Era una época de Roldanes.

Éramos pocos fareros, diseminados por toda la geografía, pero algunos estábamos dispuestos a que un grupo de desamparados fuésemos un grano en el culo de un partido ya corrupto y de un sistema que margina a gente válida. Esta es la opinion que tengo de la situación y de algunos de los personajes con los que tuve algún trato.

En una asamblea que convocaron nuestros compañeros del Centro Técnico de Señales marítimas, se decidió que la Asociación convocase elecciones, propuse crear una candidatura con todos los sindicatos, que yo sería el Vicepresidente, con un Presidente más dialogante. Encargándome de dar caña al anteproyecto y buscar apoyo en los sectores afectados (Sector Marítimo). Para Presidente se ofreció Orlando, el farero de Tapia, militante socialista y de la UGT, que aseguró tener contactos políticos que apoyarían nuestras propuestas de modificación de la Ley. A mi en ese momento me daba igual, sabía que debíamos pelear un guerra perdida, yo no podía ser presidente porque siempre fui un indocumentado, no por que no sepa, sinó porque pierdo los papeles.

El ponente confió el Anteproyecto a un Ingeniero muy ambicioso, Mariano Navas, era el Jefe de Gabinete del Director General. Luego con el P.P. él fue director general y nombró a su antiguo Jefe Presidente de un puerto asturiano, creo que Gijón, al Presidente de la comisión de Industria que aprobó el Proyecto de Ley lo nombró presidente del Puerto de Huelva. No se pierdan ustedes el próximo capítulo: Trescientos antidisturbios para dos fareros. Continuará...

ESCRITORES EN GALLEGO. Francisco Varela Losada.

2011-03-28T10:14:00.006+02:00

Mis abuelos, mis padres y yo somos gallego-parlantes. Me aterroricé cuando la lengua entró a formar parte de la ideología nacionalista como seña identitaria y no como vehículo de ideas. Los afortunadamente breves periodos que estos ideólogos permanecieron en el gobierno de la autonomía fueron aprovechados para inventarse una lengua cuyos recursos gramaticales y semánticos se alejen del castellano y del portugués, sus hermanas o hijas romance. Los penosos intentos de "celtizar" el idioma que sobrevivió a imperios y dictaduras han dado como resultado que los jóvenes siempre sabios, desprecien lo expresado en esa lengua, la consideren asignatura hueso-de-plástico y generen en su cerebro una aversión a otras asignaturas troncales que por imposición legal o del profesor se dan en la lengua territorial. Tiene razón la mayoría de los jóvenes al no escuchar el penoso discurso artificial de los políticos. Al no participar en el patrioterismo chabacano de los que pretenden forrarse siendo cabeza de ratón, los grupos de patriotas a lo Chávez que se apropian de recursos mientras su pueblo es cada vez más un museo donde los escasos asistentes a los parvularios llevan mandilón con banderita y se les enseña más a ser patriotas que personas.

Las lenguas siguen vivas a pesar de los lingüistas. Solo las mata la decadencia histórica y de ellas nacen otras nuevas, que son irremediablemente la suma de muchas decadencias.

FRANCISCO VARELA LOSADA es el autor de "Un epitafio axeitado". En castellano: Un epitafio adecuado, su primera obra. Me gusta por estar escrito en un gallego que mi abuela analfabeta disfrutaría si se lo leyesen. Es una historia de detectives, novela negra llena de luces, generadas por la inteligencia y el sentido del humor del autor. Es un joven que se gana la vida en lo que puede. Capaz de buscársela lejos de su licenciatura, navegando mares o fregando platos. Espero por el bien de las lenguas vivas que pueda ganarse el sustento escribiendo libros. Un castellano parlante culto puede entendernos sin traductor simultaneo. Los gallegos algo leídos entendemos a los autores catalanes sin problemas. Como en cualquier buena novela negra los asesinos de las lenguas son los que dirigen las políticas lingüísticas, una pena que algunos enseñantes sean matones a sueldo.

TITULO: Un epitafio axeitado. ISBN: 978-84-15166-05-4

Edicións Morgante. 2010.

El "CELINA" en Rincón de M'diq.

2011-03-18T16:00:00.006+01:00

Rincón era un pueblo turístico, había unas capacidades que otras ciudades que habíamos visitado no tenían. Decidimos visitar Fez, antigua capital del Sultanato y Volúbilis, una de las ciudades romanas mejor conservadas que he visitado. El Foro, los baños, el templo de Venus, mosaicos y vías se conservaron gracias al desprecio del islam por lo latino y gracias a la maleza.

En el pequeño puerto deportivo de Rincón, un funcionario de policía hacía los trámites. Entre otros nos extendió un pase y retuvo nuestros pasaportes. Acostumbrados como estábamos Herminio y yo a los abusos de las autoridades, le dejamos hacer. Mi compañera de viaje protestó enérgicamente - con razón- pero le dijimos que dejase correr el asunto. Le comentamos al expansivo funcionario nuestra intención de viajar y el se apresuró a ofertarnos un conductor, hispano hablante, honrado y con un buen coche. Me imaginé enseguida un policía libre de servicio.

El hombre era un buen hombre, muy amable con nosotros y con los niños, solo se salió de sus casillas ante los comentarios impertinentes para él de la madre de mi hijo menor.

-¿Cuantas mujeres tiene el Rey?

-Todas.

-¿Como todas?

-Si, el rey es nuestro señor y puede disponer de todas nuestras mujeres.

-Dicen que el hijo del Rey es maricón...

Le dí un codazo.

-¡Quieto, me haces daño! Esta chica es tonta y es un peligro, pensé.

-¿Y quien dice esto? Preguntó el taxista.

-En España lo dijeron algunas revistas.

El conductor casi paró el coche. Pensé que iba a sacar una pistola, desvalijarnos y dejarnos en medio de los montes de Ketama.

-Pues en ese caso, cualquier marroquí tiene derecho a ir a España y matar al periodista que escribe esa mentira. Lo dijo mirándola a la cara vuelto de espaldas a la carretera y su cara daba miedo.

-Mohamed, no se enfade, ya sabemos que ustedes, como nosotros, veneran a la Casa Real, que es una bendición para su pueblo. La señora no quiere ofenderles, en España desde hace poco la prensa es libre, y aún no se acostumbró a decir solo la verdad.

Al llegar a Fez no nos dejaban alojarnos en el hotel sin pasaporte o sin una autorización de la policía. Nuestro chofer lo arregló enseguida. Eso me confirmó mis primeras sospechas. En cuanto estuvimos solos le expliqué a S.M. que estábamos en un país extraño, cuyas costumbres no conocía y sería más seguro para todos que cuidase sus comentarios. Después de culparme de no tener pasaportes y haber contratado a un tipo a sugerencia de un pasma, como machito avispado que soy, aceptó moderarse. En Fez contratamos a un guía, la "Guía del trotamundos" no nos protegía del acoso de guías, vendedores y niños. Un guía nativo, con traje y deportivas, si.

Recorrimos los curtidores, la universidad islámica, mezquitas, zoco y la kasbah, comimos en donde nos dijo y Herminio compró alfombras para sus hijas. El hospital para animales construido, según el guía por una excentrica norteamericana, ocupaba el equivalente a dos manzanas de la medina. Al lado de su muralla tres burros esperaban turno. Herminio dijo en voz baja, "Mira, como en la seguridad social". Frente a la entrada principal un cementerio de mascotas, con los consabidos "My beloved" y bajorelieve de un perro pequinés con fecha del deceso. Algo mal hecho, que los mulsulmanes no tienen costumbre de tallar personas ni animales. Al día siguiente salimos con nuestro chofeur en su Mercedes rumbo a Volúbilis, el foro, el arco de Caracalla, y en el templo de Venus con mosaicos el chófer me decía: "C'est mervelleuse, même la maison des putains". Yo miraba a S.M. esperando una intervención, pero se cortó.

-Oui, Oui, c'est magnifique. Dije.
Una breve visita a Meknes y un día en el zoco de Tetuán completaron el ciclo del Norte de África del Celina, aún hicimos un viaje a Baleares dos años más tarde esa vez más tranquilos, Herminio, los niños y yo. Después, le compré el barco y lo trajimos a Vigo Héctor y yo en el año noventa desde Algeciras. Lo vendí en el noventa y tres y ahora está en el Náutico de Vigo. Lo visito todos los meses.

Llegada a Algeciras, regreso a lo cotidiano: la boya del Salgueirón a la deriva, el faro de Cabo Home sin corriente por vandalismo, la traída de aguas de Cabo Silleiro está podrida y no tenemos presupuesto. La recién reparada cubierta de Cabo Estay mete agua.

Poco tiempo más tarde oí al incompetente Director General de Puertos, en la siguiente etapa ascendido por Zapatero, decir que los fareros eran unos funcionarios que cuidaban de un semáforo.

Pero la guerra perdida de los fareros es otra historia.

CELINA. Policía Montada de la Tercera edad.

2011-03-07T17:50:00.007+01:00

Foto: Faro de Melilla.

Salimos de Alhucemas con la intención de llegar a tiempo para pasar los carnavales en Melilla. Atracamos a la popa de un buque hidrográfico de la Armada. Nos amarramos a unas defensas de rueda de camión del muelle, que impedían que la marejada dañase el casco y nos ayudaban para desembarcar. Melilla es un queso de gruyere en cuya cima se encuentra un hermoso faro donde fuimos muy bien recibidos por el encargado y su familia cuando me identifiqué. Bajo el faro, en la boca de los abandonados túneles de las defensas de la ciudad grupos de contrabandistas, ilegales, y rateros de muy poca edad se refugiaban. Ropa y alimentos manufacturados para Marruecos y hachís para España.

Los carnavales se celebraban en la parte más europea y militar de la ciudad, charangas musicales y grupos de disfraces convergían en una plaza. Me gustó mucho una comparsa de unos veinte policías nacionales que se llamaba "Policía montada de la tercera edad". Iban los apuestos jinetes con sus piernas simuladas colgando de los costados de una viejecita simulada que le salía entre las piernas reales convertidas en piernas de viejecita. A un par de retrasados no les debió de dar tiempo a hacer dos viejecitas y dos policías montados y uno de ellos, pobre, hacía de viejecita, yendo el otro montado sobre él. La música que regía los movimientos de jinetes y monturas era rápida y ritmica, lo hacían muy bien pero creo que el policía-viejecita por su aspecto al terminar la función fue baja definitiva del cuerpo al día siguiente. Cenamos, regresamos al barco y nos acostamos. Oí ruidos pero salí y solo el foque mal aferrado, se movía con el viento golpeando el estay. Me volví a dormir enseguida.

La voz de Herminio en la camareta:

-Coño, ¡Pero si es un ladrón! ¡Ladrón, ladrón!

Salí como pude de la litera de proa, que compartía con S.M. y el serón del niño, en pelotas, Herminio ya había salido. Al pasar por la escotilla eché mano al cuchillo que estaba en su funda, en la defensa que estaba en el muelle vi un bulto, me cruzó como un relámpago la idea de Herminio en el agua y el ladrón dispuesto a saltar a tierra. Cuando estaba saltando sobre el bulto, cuchillo en mano, se irguió, las luces del muelle iluminaron la cabeza blanca de Herminio y al esquivarlo me fui al mar. Mientras, el suboficial de guardia en el barco de la armada corría pistola en mano tras el ladrón, lo atrapaba y recuperaba nuestros bolsos con nuestra documentación y dinero y la cazadora de Herminio. A continuación soltó al chico y vino a devolvernos nuestras cosas. Herminio ya había trepado al muelle y yo debía de tener el aspecto de un dios griego, en pelotas, cubierto de mierda del muelle, con un inútil cuchillo en la mano y resoplando del susto y el esfuerzo de subir a bordo sin escala.

Mientras me secaba, Herminio tomó sus pantalones grises de tergal, que estaban bajo la colchoneta, que por la noche hacía las veces de plancha, comprobó que su millón de pesetas seguía allí y con inmensa ternura, abrazó sus amados pantalones y dijo:

-¡Mi amor!

El Celina. Carnaval en Marruecos.

2011-03-01T10:47:00.004+01:00

Foto:http://prince0de0rif.skyrock.com/2198493417-Villa-Sanjurjo-AL-Hoceima-Alhucemas.html

En Alhucemas vimos algunas de las carencias del Servicio Exterior español. Tanto en esta ciudad como en Tetuán y creo que Rabat, el Ministerio de Asuntos Exteriores mantenía un Instituto. Los niños marroquíes aprendían español y hacían el bachillerato. El Instituto tenía todos los avances, laboratorio, aula de informática (1987!) y algunos atrasos, clases de religión que impartía un simpático, mayor y permisivo cura, compañero de dominó del Imán de la mezquita, a los pocos alumnos hijos de profesores españoles. Se quejaban los profesores que cuando los chicos acababan el bachillerato a expensas del erario español, se les dejaba y solo si sus padres podían sufragar la formación superior en España continuaban estudiando aquí. Los franceses, en cambio, a los alumnos francófilos y brillantes les pagaban la formación superior, con lo cual obtenían cuando estos alumnos alcanzaban cotas significativas de poder acuerdos comerciales inmejorables.
Una antigua alumna hacía de administrativo en el Instituto. Había vuelto de la Facultad de Farmacia de Salamanca para casarse en un matrimonio concertado. Su marido resultó, según ella ser impotente, y según él ella tenía una virginidad arreglada, el caso es el padre no quería devolver la dote. Creía que su hija del alma era una joven farmacéutica, con mala suerte en el amor. La chica me contó que su padre había comprado una farmacia aportando el dinero de la dote, pero en Marruecos es como aquí, el Caid administra la justicia con calma y como aquí hace cuarenta años, la mujer casada no puede obtener el pasaporte sin permiso del marido. Además, como aquí, para tener una farmacia hay que ser farmacéutico. Y la joven no lo era. Le faltaban tres asignaturas, pero entre fiesta y fiesta no se atrevió a decírselo a su padre, por tanto le dijo que no podía recoger el título al no concederle el marido permiso para viajar. El padre, al que no conocí pero que no parecía pararse ante ningún obstáculo, fue con ella al consulado, allí hicieron un poder a favor del padre, para representarla en España.
Con el padre en Salamanca buscando un título no obtenido, con su hermano en Alicante estudiando en la Escuela-Náutico pesquera, eso creía el padre... la pobre chica no sabía lo que le esperaba.
El último día que estuvimos juntos le pregunté como iban sus cosas.
-Mira, dijo, para mi padre es un golpe duro, yo no tengo la carrera acabada, pero él apalabró una farmacia. Tiene un pesquero pero mi hermano dejó sus estudios, vive con una española, que tiene un hijo de otro, tiene un bar donde se vende alcohol...Nuestro padre llamó hoy desde Alicante. Cuando cogí el teléfono y dije "soy yo papá", colgó.
Nos fuimos de Alhucemas (Al Hoceima), fundada como Villa-Sanjurjo, sin saber como acabó la historia. Queríamos pasar los carnavales en Melilla. Pero la vida es toda un carnaval.

EL CELINA. Marruecos 1987.

2011-02-16T17:34:00.008+01:00

Los niños, Héctor y Daniel con s.m. y Herminio.

Imagen:http://afrycar.files.wordpress.com Me parece que Está tomada desde el Norte.

En las Chafarinas conocimos la existencia de la Companía de Mar del Ejercito de Tierra. El Cabo segundo representante estaba encantado de tener gente anfibia allí. Le pregunté si no pescaba con la lancha de Servicio, una pieza de trasmallo, un palangre,..Me recordaba el pesquero de Mohamed en Orán. Dijo que lo tenían prohibido, que las islas como el Peñón de Alhucemas, no tenían reconocidas aguas territoriales y que tanto los pescadores como las patrulleras de la Armada de su majestad Hassan II se mosqueaban bastante si veían aparejos en el agua. Estuvimos buscando a la última foca monje del Mediterraneo, pero no se nos ofreció la oportunidad. En el paseo, aquel cabo me contó como obtenían a menudo dinero marroquí y productos para consumo en fresco, como carne, pescado o legumbres. Su relación personal era tan fluida con los pescadores y las autoridades que cuando estaba de turno en la isla les traía lo que le habían pedido en el viaje anterior: Una pieza de tela, un televisor, un toca discos (que antiguo). Si estaban involucradas las autoridades les llevaba el material hasta el puerto de Cabo de Agua. Entonces iba con el cabo-compra y hacían la compra en el mercado y se gastaban los dirhans obtenidos. Si se hacía el trato con pescadores, el intercambio se hacía en la mar, normalmente pescado, aceite y verduras.
-Tenemos que ir a Cabo de Agua, pensamos Herminio y yo.
Menos de una hora de navegación y estábamos entre los pesqueros marroquíes. Salimos al mercado, compramos frutas y verduras, dátiles, aceite de oliva y estuvimos un ratito de charla con los vendedores. Difícil, pues solo algún antiguo emigrante hablaba algo de francés y nos hacía de intérprete, entre ellos hablan el chedja, que es la lengua de los rifeños. Posiblemente entendieran francés y/o español pero no decían ni una palabra. El pueblo era pequeño, sin miseria pero pobre, con la pobreza limpia de pescadores y campesinos. Salimos para Alhucemas. Ninguna autoridad vino en Alhucemas ni en Cabo de Agua a pedirnos la documentación, ni a despachar el barco. Alhucemas era una ciudad-campamento militar hecha por los españoles para proteger las fabulosas minas del Rif. Su puerto al pié de acantilados era un abrigo precario. Vimos un balandro mas grande que el Celina, moderno y bien equipado. Estaba fondeado con la popa al muelle. Hicimos lo mismo, nos pusimos a su costado, con nuestra ancla dándole resguardo más que suficiente. Un hombre de unos cuarenta años, francés sin duda, pero con chilaba y babuchas, empezó a afanarse en poner defensas en su costado.
Debo reconocer que el Celina parecía un barco de mendigos, hoy diríamos una patera, no inspiraba mucha confianza. Pero tampoco era para tanto. El hombre me hablo en español:
-¿Van ustedes a estar mucho tiempo?
-Algunos días,¿Y usted?
-El tiempo que Dios quiera.
-Entonces vamos jodidos, dije.
-¿Que dice?
-Que si dejamos nuestros destinos esperando que los resuelva Dios, vamos jodidos.
Se metió en la cabina como un hurón. Desde ese momento una mujer pelirroja y bellisima y una niña preciosa salían de vez en cuando a mirarme mal.
Un joven me dijo que diese un cabo de proa al fondeo de un pesquero grande que estaba al otro costado y así lo hice. Se llamaba Rashid, era pescador, pero no le gustaba, quería vivir tranquilo y fumar hash, pero su vida era una sin vivir. Hablaba un español al uso.
-El patrón me dice: "Vigila la maría, mira la ricasa".
Terminé harto de la maría y la ricasa , pensé que serían peces. Hubo ricasa esa noche.
Por la mañana Rashid vino a vernos.
-Esta noche mucha maría y mucha ricasa.
-Si Rashid, esta noche con el levante hubo mar y resaca.
Mientras hablabamos el francés largó cabos y zarpó.
-¿Le conoces?
-Si, se ha convertido al islam y lleva dos años por aquí, su mujer es una gitana española.
-Caray!
Por el pueblo se corrió la voz de que unos colgados españoles estaban en puerto. En el café, los residentes españoles, un viejo marica y los profesores del Instituto Español abordaron a Herminio que estaba buscando una partida de dominó. Nos invitaron a visitar el Instituto y una de las profesoras, que tenía hijas de la edad de Héctor, nos invitó a su casa. Herminio encontró pareja de dominó con el marica y jugaban contra el cura de la misión española que hacía pareja con el imán de la mezquita.
-Padre,¿ cuantos años lleva en la misión?.
-Mas de veinte.
-Y..¿Ha conseguido muchas conversiones?
-Ni una, pero hay que perseverar, un día viene el espíritu santo y se convierten todos.
(Continuará) Mañana pondré más fotos. Malas, eso si.

El CELINA en ARGELIA. Oran.

2011-02-07T21:38:00.003+01:00

Foto:Héctor. Lugar Orán. De izq. a dcha. Herminio Viana. El Impresentable (yo), Su Maternidad, Daniel Mera (6 meses).
Por la mañana dos policías de la Gendarmería Marítima vinieron a revisar nuestros papeles. Mientras los cubrían hice un té. Todos nuestros datos. Estado civil del Capitán. Viudo desde hace veinte años. ¿Nombre de la esposa fallecida?.!!!!.
Una vez tomados todos estos útiles e interesantes datos, expulsados dos potentes eructos de agradecimiento por el té, nos ordenaron ir a una especie de Náutico próximo a la base Naval.
Cuando llegamos un hombre como diez años mayor que yo nos observaba con una mezcla de curiosidad y hostilidad.
-¡Buenos días!.
- Buenos días. ¿Por que atracan ustedes aquí?
- Nos ha mandado la policía marítima.
- Argelia no es un país turístico. No deseamos que ustedes, los turistas, vengan aquí.
-Pues es una pena que no le gustemos, hemos venido aquí con nuestro amigo, toda la familia con el objeto exclusivo de conocerle. Y si de paso podemos reparar una entrada de agua...
Herminio asistía a la conversación preocupado.
Se presentó, se llamaba Mohamed y pasamos a hablar inglés, lengua más usual para Herminio, Héctor y S.M. (Su Maternidad).
Tras aquella muralla de dureza, un bereber fascinado por un viejo, una pareja y dos niños, uno de seis meses y uno de once años y por un cascarón de diez metros que se llamaba "Celina".
Tenía Mohamed un pequeño yate convertido en pesquero, había sido militante del F.L.N. y con catorce años ya ponía bombas en objetivos franceses, a los diecisiete años era "Comandante". Estudió en la Academia Naval de Sandhurst y se casó con una inglesa. Llegó a Capitán de Navío y Jefe de la Base Naval de Orán. Cuando el Estado quiso deshacerse de los muy politizados por la izquierda militantes del FLN lo pasaron a la reserva, para mantener su actividad compró un barquito y salía a pescar con un marinero. Pescaban poco. En otro país no sería rentable.
Un joven que no sabemos de donde apareció, Ahmed, entabló relación con nosotros. Nunca supe por qué. Siempre creímos que era para convertirnos al islam. Hoy pienso que era un policía o un confidente. Nos enseñó toda la ciudad, las viejas defensas españolas, con sus inscripciones de los constructores, mezcladas en los restos de defensas nombres de los monarcas españoles (dos estancias y turcos, cuatro siglos) a los franceses le vinieron bien estos restos y basaron en ellos la defensa y control de acceso a la ciudad hasta la independencia. El teatro y los cafés franceses nos acogieron en su decandencia, con la amabilidad de los nuevos dueños, que incluso nos invitaban en su escasez. Una ruina de ciudad, donde no se habían reconstruido los lugares bombardeados durante la guerra, ni los daños del último terremoto. Yo quería ir al Hammán (baños turcos). Los hombres tenían todos los días de la semana y las mujeres los jueves para bañarse. Fuimos Herminio y yo, cuando nos explicaron la operación de desnudarse, Herminio dijo:
-Yo aquí no me quito los pantalones ni loco. Te espero en el mercado.
Ni me acordé de que en el bolsillo del pantalón viajaba un millón de pesetas, que llevaba por si compraba una casa, un barco o algo así. Me quedé y la experiencia fue altamente satisfactoria. el masajista me hizo crujir todos los huesos. Al salir me dieron una naranja y dormí un rato. En los baños los clientes miraban con asco mi vello corporal, todo el mundo estaba depilado. Y yo que siempre creí que mi pelambrera era un sello de nobleza y distinción...
Ahmed nuestro guía voluntarioso nos presentó a una familia que nos hizo todo tipo de honores, vinieron a comer con nosotros y la joven estaba empeñada en que la embarcásemos con destino España. Herminio se negó, no quería problemas. Planificamos un viaje a Tlemcén, una ciudad histórica. Visitamos parte de los túneles que fueron utilizados por la insurgencia. En Tlemcén nos hicimos amigos de conductor de la oficina de turismo, todo el mundo fue muy amable y hospitalario. No se podía entonces sospechar que el islamismo radical y la corrupción de los dirigentes iba a causar en poco tiempo tantos estragos en una población pésimamente administrada pero trabajadora, bondadosa y fraternal.
El viaje a Italia se torció con el tema de la salida de humos y una bomba de refrigeración que me llevó más tiempo del razonable reparar y montar. Intenté conseguir la cooperación de un "Colaborante" francés que trabajaba en un astillero y entre que no tenía y no sabía, estuvimos una semana. La bomba que dijo haber reparado metía agua a bordo y menos mal que Mohammed nos regaló un poco de cartón de juntas. Después de dos semanas en Orán salimos.
Fuimos muy bien recibidos en Beni Saf, de allí fuimos a Gazhauet desde donde nos dirigimos a las Chafarinas, una posesión Española donde los soldados de las COES nos acogieron, suministraron gas y agua e impresionaron tanto a mi hijo mayor que se pasó los cinco días siguientes pegando taconazos y saludando marcial. De las Chafarinas fuimos a Alhucemas.

Pero Marruecos se merece un capítulo.

EL "CELINA" VIAJA A ARGELIA.

2011-01-29T11:04:00.009+01:00

Héctor Mera (11) entre Algeciras y Málaga.
Cuando mi inolvidable amigo el Capitán D. Herminio Viana Conde me llamó para hacer un crucero de invierno por el Mediterrano en el "Celina"no encontré razones para negarme. Era enero de 1987, los dos veranos anteriores había renunciado a mis vacaciones para colaborar en la instalación de paneles solares en los faros de la Ría de Vigo, donde ejercía de farero. Era una tecnología para mi novedosa: "Un fotón desplaza un electrón". A los tres meses había montado una empresa al efecto, que hacía instalaciones los fines de semana en lugares tan exóticos como Bulnes o la Autopista del Atlántico. La empresa fue ruinosa y pensé que dos meses de vacaciones para que la población del país se inclinase por las nuevas tecnologías, no iban a hacerle daño a la ruina. Resultó ser inútil.
Consulté mi proyecto de viaje con una fuente de desalientos, con la que tenía un niño de seis meses. Se apuntó inmediatamente. Fui al cole para ver si mi hijo de once años podía faltar. Su maestra me dijo: va a aprender más contigo por ahí que en la escuela. Me dio una lista de trabajos y en febrero salimos para embarcar en Algeciras, donde Herminio había pasado el invierno en el "Celina". El Capitán padecía una diabetes que podía hacerle perder el conocimiento. Se había jubilado de Práctico del Puerto de la Coruña, de presidente de la Asamblea Local de la Cruz Roja y de varias actividades más para dedicarse a la asignatura pendiente: Ir a donde le diese la gana. Sus hijas le pusieron como condición que cuando no fuese yo con él contratase a un profesional y así lo hizo. Viajaba con un millón de pesetas en el bolsillo de sus pantalones grises (dos unidades). Nunca usó la tarjeta de crédito.
Salimos de Algeciras a Málaga. El pequeño Daniel, que aún mamaba, iba en una mochila cuando bajaba a tierra. A bordo viajaba en un serón que iba en la bañera o en el camarote de proa, entre su madre y yo. En Málaga su madre fue de compras. Volvió contando que había llegado a una tienda para comprarle un gorrito al bebé. Como los de los marineros norteamericanos. La dependienta la miró con cara rara y le dijo que mejor sería que le comprase un par de calcetines, señalando al niño descalzo. A veces, incluso en Málaga, en febrero hace frío.

La tripulación con Paco y Maribel Montañés y Quique en Almería.

De Málaga salimos a Almería. Llegamos con una niebla tan espesa, que la visibilidad no pasaba de los treinta metros. Fuimos sondando con un martillo y un cabo y cuando llegamos a diez metros de calado, fondeamos. Por la tarde entramos en puerto y llamamos a mis compañeros del Faro de Cabo de Gata, Paco Montañés y Jaume Frontera que eran de mi promoción de Faros y habíamos compartido mucho en Madrid y cuando estuvieron en la Isla de Ons. Nos recibieron muy bien y después de una inspección visual por tierra (nuestras cartas tenían más de veinte años) nos fuimos a San José, un puertecito en una cala al pié del Cabo de Gata, a esperar que hiciese viento y pudiésemos ir hasta Italia bordeando la costa africana. Avisamos a nuestros amigos del faro que en cuanto soplase algo de brisa saldríamos. A los tres días, al atardecer, sucedió. Una brisa de poniente se levantó. Pagamos la estadía y salimos. El viento comenzó a arreciar, una ola corta, muy incómoda y del través nos daba de lo lindo, embarcábamos agua como canallas. Estaba tomando un rizo cuando Herminio gritó: Toma el timón. Se desmayó después de tomar las pastillas. Nunca supe si eran para subir o bajar el azúcar. Mi hijo Héctor que ya se había acostado, vomitaba en la cabina. El pequeño Daniel reía en su serón con las cabezadas del barco, como cuando lo lanzaba al aire. Arranqué el motor, pues con los rizos a medio tomar y la vela floja perdíamos efectividad y podíamos tener una rotura. Al poco el Capitán recuperó la consciencia en el plan de la bañera. Le pregunté como se encontraba, me dijo que seguía con el timón y que yo acabase la maniobra de los rizos mientras él aproaba a la mar. Así lo hicimos. El barco tenía agua que ya rebosaba el plan de la cabina. Apagamos el motor y seguimos a vela, el agua parecía no progresar. Al amanecer fui a ver por donde entraba el agua. La vomitona de Héctor estaba mezclada con la humedad del fondo recién achicado. Era una pasta que podría utilizarse para patinaje artístico. Le dije que se vistiese, calzase y subiese a cubierta. El rastro del agua venía de una caja de humos de inox que se había desoldado.

Le dí la novedad a Herminio y me encaré con Héctor:

- Mira, no se puede vomitar en la cabina. Cuando te entren ganas sales a cubierta y vomitas por la borda.

-Es que me mareé.

-Mucha gente nos mareamos: Yo me mareo, Herminio se marea, y el Almirante Nelson se mareaba.

Herminio se echó a reir.

-¡Menudo trío! Nelson, Herminio y José Antonio.

Hice la comida, un guiso de pollo con macarrones. Al atardecer un faro. Nuestro libro de faros y nuestras cartas no estaban actualizados desde 1960. No me coincidía con nada. Herminio siempre decía: ¿Que quieres que hagamos?, mi contestación era siempre la misma: Lo que tú mandes, pero parece buena idea... " entrar en puerto y corregir la entrada de agua". Tenía mis dudas sobre en que puerto entrábamos. Habíamos puesto un rumbo más al oeste de Orán, para corregir el abatimiento del vendaval y de las corrientes que suponíamos generaba en el Estrecho y aguas adyacentes. La intuición funcionó y el puerto que teníamos por la proa era ORAN. Atracamos en un muelle y cuando amaneció estaba escrito: "Estation maritime D'Oran" y debajo en árabe. Como marqueses: en el atraque del Ferry a Marsella.

Héctor cambia una driza en el Club Marítimo de Oran.

Recordándolo bendigo la electrónica (Continuará).A falta de electrónica damos gracias a Alá en el patio de la mezquita de Orán. Ahmed, el joven al lado de Herminio, nos adoptó y fue un magnífico anfitrión.

HACE CINCUENTA AÑOS. T/N "SANTA MARÍA"

2011-01-25T18:35:00.003+01:00

Imagen Reuben Goossens. Historiador marítimo.
Los que andamos próximos a los sesenta años vimos a nuestros padres, hermanos, tíos y primos emigrar a las américas. Entre los buques que recalaban en Vigo estaba el N/T SANTA MARÍA. Mi padre no emigró, era mutilado de guerra. Como soldado ascendido en campaña a sargento, que combatió en la columna del General fascista Varela, pudo presentarse a unas oposiciones de subalterno de ministerios. Pero emigró tres veces su padre, sus tres hermanos, sus cuñados y algunos sobrinos. Finalmente emigré yo.
Cuando tenía unos nueve años acompañé varias veces a mi padre a despedir a nuestros familiares a Vigo, donde embarcaban en el "Navío a turbinas"= N/T SANTA MARÍA, de unas 20.000 T.R.B. (Toneladas de Registro Bruto) que realizaba en veintitantos días el viaje de Vigo a Estados Unidos con escala en Lisboa, Azores, Canarias, La Guaira en Venezuela, Curaçao en las antillas holandesas y un puerto de USA. Mi padre era oyente de la Radio Pirenaica y de la emisión para España de Radio París. En enero de 1961 se enteró por la radio de que el SANTA MARIA había sido capturado por veinticuatro integrantes de un grupo ibérico de oposición a las dictaduras de España y Portugal. En el grupo asaltante la mitad eran españoles, la mayoría gallegos. Embarcaron como pasajeros en la Guaira, embarcando ilegalmente en Curaçao el Capitán Galvâo. Cuando mi padre oyó el nombre de José Velo Mosquera y el llamado Comandante Sotomayor, como organizadores con el Capitán del Ejercito portugués Henrique Galvâo, dijo: Velo es vecino mío y estuvo conmigo cuando me destinaron ya mutilado, a retaguardia. Yo le miraba admirado, como si él hubiese tomado el barco.
Ayer en mi turno de lo de las nubes, sobre las dos de la madrugada estaban en una de las innumerables teles hablando de un documental sobre la epopeya de los secuestradores del SANTA MARÍA. Un bello barco, muy bien mandado que llevó a miles de gallegos a Venezuela, que buscaban una vida sin miedos, huir de la miseria reinante en su país y tal vez algunos, los menos soñasen con la libertad. Los secuestradores intentaban hacer caer a Franco y a Oliveira Salazar llamando la atención de la opinión internacional. Estas cosas siempre se tuercen, hubo un muerto y varios heridos en un tiroteo. Los bienes del pasaje, tripulación, carga y la caja fuerte del barco fueron entregados a Brasil intactos. El Crucero español Canarias tenía orden de hundir el barco, lo que al parecer no pudo hacer, pues el buque estuvo todo el tiempo con la bandera portuguesa, sin acatar la autoridad del Gobierno de la dictadura, los asaltantes le cambiaron el nombre, pasó a llamarse durante su secuestro SANTA LIBERTADE.
Os paso unos vínculos con la historia.
Uno de ellos es un Oficial de Radio de la Marina mercante .
En Inglés W.H. Miller.
Luis M. Correia. En Portugués. El Mar y los barcos.
Artículo commemorativo de el Progreso de Lugo, con biografía de Velo.

NOTICIAS DEL MÁS ACÁ.

2011-01-20T16:16:00.003+01:00

He buscado un médium rápidamente, es que soy un muerto reciente. Y tengo que escribir del más acá, pues el más allá no existe. Fui joven y juerguista. Soy de una época en que se moría mucho. Se moría en cuneta, en jergón de paja, de hambre, de tuberculosis, de nostalgia o de aburrimiento. Pero fui uno de los combatientes capaz de morir de desgaste físico.

En mi velatorio, la cara de mi hijo y de mis nietos era de aburrimiento mortal, como corresponde. Llegaba alguien les daba el pésame en gallego y ellos contestaban: "Moitas gracias, moitas gracias por vir". A veces se les escapaba "¡ Estamos encantados de velos por eiquí!."

La cosa cambió cuando llegó Benito. Estraperlista, quebrantador de normas administrativas, había pagado con la prisión ser tan emprendedor. Había tenido un intercambio de tiros con la Guardia Civil, cuando intentaron imperdirle una importación de café sin pasar pos la aduana. Le pegó fuego al camión y huyó por el monte. Dejó atrás la chaqueta de cuero, con su documentación. El cuero arde mal. Juicio en rebeldía y cuando lo pillaron pasó cuatro años en el penal del Dueso.

Mi hijo, que siempre fue un tarambainas, tiene un cariño especial por Benito. Aprecia mucho su espíritu aventurero, su valor y su sentido del humor.

Cuando Benito entró, como un viejo barco que se acerca al muelle, mi hijo le abrazó, le presentó a mis nietos.

De soltero me hospedé en un cuarto alquilado en la casa de los padres de Benito. Era un barrio de carteristas famoso. Eran los años cuarenta y en la casa se reunían carteristas, jugadores y algún policía de la vecindad para jugar a las cartas con apuestas.

Cuando nos cansábamos de perder dinero con aquellos tramposos nos íbamos de putas. Yo estaba muy bien relacionado. Había un barrio con fiestas en locales que se llamaba la Moureira. Yo era ujier en el Gobierno Civil, miseria que me correspondía por ser mutilado de guerra. Estuve de huésped en una de aquellas casas, hasta que en el Gobierno Civil me dijeron que tenía que irme, que era indecoroso que un funcionario de la casa se hospedase en un lupanar. Benito y yo íbamos en bicicleta. Los robos de bicicleta eran frecuentes. Cuando salíamos de la casa de mis amigas nos dijeron que bailásemos y así lo hicimos. Fue muy divertido, pero salimos tan borrachos, que estábamos seriamente preocupados por tener que empujar las bicicletas hasta nuestra casa. No nos alivió no encontrarlas. "Hostia, nos han jodido las bicicletas" Vimos a dos tipos que caminaban tropezándose con las bicis. "Venga las bicicletas, ladrones". Echaron a correr y cuando las tuvimos, Benito, muy asustado me dijo:" Mi bicicleta tenía un rascazo aquí, son del mismo color pero no son nuestras bicicletas. La tuya no tenía portaequipajes, que se lo rompiste el día de las maderas". Fuimos a la comisaría y el Comisario no podía creerlo, allí están los pobres chicos denunciando el robo de las bicicletas. Nos dejaron salir. Encontramos las bicicletas, horas más tarde, en un callejón donde las habíamos dejado.

Mi hijo no sabía esta historia, pero quedó sonriendo cuando Benito, delante de mis nietos, le dijo en gallego"Sinto moito a morte do teu pai. Mira, teu pai era un tipo moi legal, moi divertido, moi intelixente e...¡Un gran fodedor!" Dijo levantando,doctrinal, el dedo índice. Mis nietos ya mozos no pudieron reprimir unas risas, poco ahogadas, a mi viuda y mi hijo le brillaban los ojos de legítimo orgullo y satisfacción.

STOWAWAY. POLIZONES EN BUQUES MERCANTES.

2011-01-12T19:52:00.012+01:00

The gentleman in the picture below is Mr. Mamadou Diallo, born in Guinea Conakry c.1950, stowaway, former 3rd. Engineer on board Panamenian steamer "Stardust", in that time he uses to hold Sierra Leone Passport and adopted Johnson or Jackson name. This picture is taken at Lowestoff Sept. 1975. Creo que su nombre era Mamadou Diallo. En su pasaporte de Sierra Leona, sin recordarlo con seguridad, se llamaba Johnson o Jackson. Cuando embarqué en el "Stardust" él ya estaba allí. El buque era un vapor de 1928, que había sido noruego, panameño, griego y panameño otra vez, cuando llegué, al hacer las listas de tripulantes vi su pasaporte caducado hacía varios años. En la fecha de nacimiento estaba escrito a pluma: about 1950.

Solo hablaba francés, la lengua que me enseñó D. Antonio Lino y que llegué a comprender con cierta soltura, aunque su francés era el de las personas analfabetas, el barco que en francés se escribe "bateau" y se pronuncia "bató", el le llamaba "patón". Sierra Leona es un país anglófono, pregunté la explicación. Dijo que en realidad había nacido en una aldea de la Guinea francesa. Le habían dicho que un pasaporte anglófono era mejor para viajar que uno francófono, fue junto a unos parientes en Sierra Leona que atestiguasen que había nacido en aquel lado de la frontera, lo inscribieron en el registro civil con el nombre que les pareció y le dieron un pasaporte por un año.

En Senegal subió a un carguero griego, sin permiso y sin pagar billete. El Jefe de máquinas le enseñó algunas palabras en español y empezó a trabajar voluntariamente, sin sueldo. Se entendían con las veinte o treinta palabras que el Jefe griego sabía. Así transcurrieron cinco años, no podía ser desembarcado legalmente, ni renovar su pasaporte . Aprendió su oficio a bordo, aprendía de prisa y mientras estuve con ellos cobraba sueldo, y hacía una guardia de tercer maquinista, antes había sido limpiador, engrasador y calderetero.

Empezamos a ser amigos cuando le propuse aprender a leer y escribir con nuestro alfabeto. Había asistido a la escuela islámica y ya conocía los caracteres árabes y había leído el Corán. Aprendió cagando leches. Las clases eran después de la cena. Al terminar bebíamos y fumábamos porros en mi camarote. Me contaba de las costumbres de su aldea y yo le contaba de la mía. Nunca supe cuanto había de verdad en sus historias. Y muchas de ellas tenían que ver con ritos animistas, como la unción que genera invulnerabilidad.

-Si intentas clavarme el cuchillo, o dispararme la pistola, la bala o el cuchillo se volverán contra ti. Este truco que llevo en el brazo me protege.

Tomé el cuchillo que estaba en su funda tras la cortina.

-¡Pon la mano!.

Para mi asombro, la puso confiadamente sobre el escritorio. Mandé una puñalada sobre la mano y desvié el cuchillo a cinco centímetros, ni pestañeó.

- Has tenido suerte que mi protección no te hiriese.

-Hace un mes te cortaste en la máquina. Tuve que vendar tu brazo. ¿No llevabas puesto el talismán?

-Hay cosas que no le gustan, que vayas al retrete con el truco puesto, ni que hagas el amor, hay cosas que no le gustan.

El talismán eran unas minibolsas planas, de cuero, dentro tenían fórmulas de plantas y papelillos con versículos del Corán, tres o cuatro amarradas al brazo por una tira de cuero. Estaban elaborados por el sabio de la aldea.

El "Stardust" tenía viajes extraños, sin carga o con cargas poco rentables. A bordo se hacían obras absurdas. Un día durante una guardia, el Capitán Niessing que decía ser copropietario del barco, estaba explicándome uno de sus muchos conocimientos.

-Capitán, ¿va usted a hundir el barco?

Se hunden muchos para cobrar el seguro. Puso cara de asombro.

-¿Como?... El barco es como un hijo para el capitán...

-Va a hundir el barco. Prepáreme el relevo a la llegada a Dundee.

Dos engrasadores de Arosa y un marinero de Vigo desembarcaron conmigo. Al marinero lo había enrolado yo, conocía a sus padres. El muy cabrón no quería desembarcar. Lo desembarcó el Capitán en cuanto dije que iría a la Policía si no lo echaba.

A los cuatro días de nuestro desembarco, el Stardust embarrancaba en los arenales holandeses, en medio de un temporal horroroso. Los servicios de salvamento pudieron rescatar a la tripulación. Un año más tarde recibí una carta de mi amigo polizón que en su incipiente castellano me decía que le ayudase a venir a España. Estaba en Amberes sin dinero. En una mudanza perdí la carta. Nunca más supe de él.

Estos días vienen recuerdos, hace treinta y cinco años se perdió el Stardust.

EL TRAIDOR.

2011-01-05T11:33:00.006+01:00

Fotos de los creyentes: Europa Press. de la web.

Palacios define al traidor como un tipo al que dices "traime esto" y te lo trae. Es muy acertada la definición. En el traidor hay un no sé qué de edípico. Mata a quien le da de comer, a quien tiene que proteger, y busca una justificación sentimental o ideológica. Muchas veces antes del asesinato hay un claro servilismo, los más sumisos sueñan con matar a su jefe, a su padre, a su maestro...

Hay caras que dan asco: La sonrisa del guardaespaldas del gobernador del Punjab y la del ertzaina que atentó para que los de ETA sean respetados por la población y sus extorsionados. Ambos están justificando sus actos malvados por la guerra santa. El uno religiosa, el otro patriótica.

Para ambos tipos el asesinato es una especie de liberación. Los que nos amenazan con la muerte si blasfemamos, o nos matan directamente si no apoyamos sus sentimientos, aunque les paguemos para que nos protejan, son expansivos, misioneros de su fe. Es lo malo de las religiones, exigen obediencia y prometen el paraíso a cambio. Cuando Felipe González nos metió en la OTAN hace más de 20 años e invadieron Irak pensé que habría guerra para más de treinta años y me preguntaba como iban a responder los setecientos mil mulsulmanes exiliados políticos o económicos de España.

Hoy tenemos varios millones, nadie sabe cuantos. Los líderes de varias tendencias están predicando la guerra santa contra el infiel. Los intérpretes de nuestras tropas y los médicos de los americanos provocan matanzas en los cuarteles. Algunas burguesas conversas defienden el pañuelo islámico y la sumisión de la mujer. Algunas poblaciones apoyan a los asesinos y secuestradores de personas que no piensan como ellos, o simplemente que pueden pagar un rescate.

¿Será la Ministra de Sanidad una fumadora arrepentida? ¿Será el alcalde de Valladolid un Torquemada dentro de un armario?.

Ay, Señor, ¡Líbranos de los conversos y creyentes! y si es posible que no tengamos que pagarles.

SOMOS CHINOS.

2010-12-20T23:31:00.005+01:00

Mi Santa odia que escriba mítines. Dice, con razón, que soy más yo mismo cuando me pongo en relato épico. Pero es un tiempo de paradojas. Un tiempo en que los creyentes de la izquierda hemos sucumbido a golpes de traición e incompetencia. Ya estaba mosqueado cuando el Presidente del Gobierno hizo dádivas despilfarrando el dinero de todos al tiempo que perjudicaba a los más necesitados: Cheque bebé universal. Sueldos vitalicios y pensiones a políticos y altos cargos. Cuatrocientos euros a todos los que hacemos declaración, no dándolos a quienes no hacen declaración por no alcanzar el mínimo. Penalización a los empleados en precario, aumento de impuestos indirectos. Podría seguir con una lista que hiciese que mis tres lectores se ciscasen en el Presidente, su parentela y en la de todos sus asesores, como hago yo en mis ataques de desencanto. Pero creo que hay que moverse ya.

Soy contrario al uso de la huelga contra las situaciones de injusticia como la vigente. Soy partidario de la acción boicot: Producir más, hasta agotar suministros aumentando el "stock" (huelga a la japonesa), puenteo de contadores para no pagar el suministro eléctrico, que los funcionarios informen a los ciudadanos de forma que puedan sortear los expedientes sancionadores, recurriendo en los casos de manifiesta injusticia a defectos de forma o plazo que anulen los expedientes.
Avanzamos hacia una sociedad profundamente insolidaria e injusta: Administrados por triplicado. Muchos trabajadores en paro y los cuatro que se desloman para mantener a diez sufren la pérdida de sus derechos más fundamentales. Mientras, las instituciones tiran el dinero en obras faraónicas como centros culturales vacíos, universidades con un nivel ínfimo, eso si, una por pueblo, un aeropuerto internacional cada cincuenta kilómetros y megapuertos sin barcos pero con restaurantes construidos en el dominio público. Estaciones de tren convertidas en centros comerciales o casas rurales. Ayuntamientos humanizados sin transporte público ni lugar donde aparcar. Miles de sin techo mientras hay miles de casas vacías. Para que el sistema de pensiones funcione inventan el sistema de que los viejos trabajemos hasta morir. Mientras, los contratos de jóvenes cercanos a los cuarenta años no han llegado a cubrir seis meses de ocupación por año. Muchos de ellos con formación universitaria y buenas notas. Cuando tengan sesenta años habrán trabajado menos de quince. No tendrán relevo generacional, pues en esas circunstancias no compensa traer hijos a esta sociedad. Su riesgo de accidentes se multiplica y su productividad disminuye por inexperiencia y falta de hábito en el trabajo. La delincuencia ya está aumentando, con regocijo de jueces y abogados de oficio que piden más efectivos y la gente más cárceles para los insumisos.

La economía neo-liberal nos ha traído a donde estamos y nuestro desgobierno nos da nuevas recetas liberales para salir del pozo. La panda de sinvergüenzas que hemos elegido para que legisle, organice y gobierne han metido la economía en una fiesta de nepotismo y endogamia. Todas las sociedades que se hundieron desde que se sepa se hundieron por esto. Fragmentación de la administración, despilfarro, parentela e incompetencia.

En la aldea suburbial donde me crié la escuela no tenía luz ni retrete. Cagábamos en un agujero al que el dueño de la casa echaba tojo y luego retiraba convertido en estiércol. Mis coetáneos y la generación siguiente somos poco instruidos. Ya nadie trabaja, jubilaciones por lumbalgia o mentales, el paro... pero hay unos modelos de coches tan pretenciosos y aparentes, que por la mala carretera y los caminos solo circulan mercedes y audi, eso sí importados de segunda mano para que no se note en la matrícula que son viejos. Los chicos lamentablemente siguen el camino de sus padres. Horas de inactividad y cotilleo. Y este es nuestro país.

Pazó estuvo en China y le pregunté como lo vio.

-Está llena de chinos, hay chinos por todos sitios.

-¿Y que esperabas?

-En los museos aquí ves grupos de asiáticos, en los lugares de afluencia se ven grupos de extranjeros. Pateé media muralla china y solo había chinos, chinos, chinos... Eso sí, la hostia de coches de gama alta, no ves un coche normal y todos a toda leche.

-Como en mi aldea, debe ser el resultado de la miseria.

¿Serán Zapatero, el Gobierno y la Oposición, chinos? ¿Seremos chinos los pobres?

LA ENFERMERA.

2010-12-16T13:00:00.004+01:00

Cuando un tipo enfermizo como yo piensa en una enfermera, le sale un guión de película porno. No se me pongan cachondos que hoy estamos paternales. Al igual que no sé por qué muchos de mis conocidos y algunos amigos son artistas, tengo algunas relaciones muy entrañables con componentes del gremio de la regeneración y el cuidado de humanos. Y tanto los unos como los otros me han alegrado la vida desde joven.

Marta es una enfermera de la edad de mi hijo con la que tomo café. A veces para que no se crean que no curra me toma la tensión, apoyando mi brazo en su cadera. Le dije, Marta esto de tomar la tensión con estas confianzas, a los viejos nos pone. Desde ese día me toma la tensión con la puerta abierta.

Es una chica dulce, bella, y lo mejor, es muy divertida. Esas cosas se deben heredar, pues las historias de su hijo de seis años en la escuela son de este tenor.

-Mamá estoy enamorado de Matilde.

- Ah, muy bien, ya me irás contando.

A los pocos días.

-¿Que tal con Matilde?

-No me hace caso, solo está con Jorge.

-¿Y que vas a hacer?

-No sé, tendré que aprender a vivir solo.

PESOS Y MEDIDAS.

2010-12-11T12:35:00.003+01:00

He convocado a los indeseables que me aconsejan. En la taberna, naturalmente. Vino solo el tabernero. Me dio mi dossier de ron. Le eché un vistazo y lo liquidé en dos tragos y un par de miradas torvas. El tema que nos preocupa en la comunidad internacional de albañiles aficionados (CIAA) es la imprecisión de las medidas. El tabernero propone que la culpa es de las religiones del libro, son imprecisas, literarias. Como todos los autodenominados civilizados hemos sido educados en ellas, desconocemos genéticamente el significado de las medidas. Así cuando se dice Matusalén vivió mil no se cuantos años, ¿solares o marcianos?, con seguridad social o con milagro."In illo tempore Caesar suas legiones dixit:", En en año II de su frustrante permanencia en las Galias, cesar les dijo, sería lo correcto. Y las religiones se han empeñado en que aprendamos estas chorradas y como consecuencia de ello un ministro de Hacienda dice: La economía está en caída libre, ¿en el vacío o en el aire?. Se puede caer libremente el Ministro. Se le atribuyen a las medidas y a los pesos condiciones físico literarias. Estabilidad. Donde tiene el centro de gravedad y cuanto es su base para ser estable. Una relación estable. Lo mismo. Si es por conveniencia, debería decirse establecida.

O cuando un ministro con formación de Ingeniero de Caminos recomienda como puerto de destino de un petrolero "El quinto pino", ¿a que velocidad deberá navegar hasta el cuarto pino?. Seguro que a toda hostia. O el encargado de la gestión dice que las pérdidas son pocas, unos hilillos de plastilina. Los marineros sabemos que a partir del cuarto pino hay que parar máquina, pues tardará ochenta veces su propia eslora en pararse, si aproa al viento menos.

Si aquí hasta los de ciencias son de letras, cuando alguien dice que va a tomar medidas es para echarse a temblar. Así, las medidas que dicen los de la oposición son para "infundir confianza" en los inversores y "dar esperanza a las familias de parados", medidas teologales. No vuelvo a fiarme de nadie que tome medidas y no traiga una diez millonésima parte de cuadrante de meridiano terrestre en la mano, o no diga que deberé navegar al 240 verdadero un arco de 350 minutos de círculo máximo antes de hundirme. Unos pesaos, somos unos pesaos. ¡Albañiles al poder!. ¡Cada ciudadano un metro y un juego de pesas y medidas!.

EL CLUB LA BUENA VIDA.

2010-12-02T14:29:00.003+01:00

Yo soy de la radio. No me impide mis curres de albañil, excepto cuanto estoy de hormigonera, me entero de las movidas que quieren que me entere, escucho gente interesante o coñazo (perdón por el adorable sexismo) y saco algunas conclusiones. Ciertamente casi todos hemos utilizado los medios de difusión para tocarle las pelotas a alguien. Generalmente al poder, pues lo único que atemoriza a quienes lo detentan es la información libre. Cada vez es más dificil y lo agravan los portavoces.
Hoy viví un ejemplo. Pontevedra como muchas ciudades tiene una plaza porticada, siempre se llamó "A ferrería", pues en la edad media se ubicaban allí curtidores y herradores, luego se llamó del Generalísimo y hoy de la Constitución. Allí se reune la sociedad, mamás con sus niños, jubilados a pasear, desocupados permanentes, mendigos y yo.
De chaval quería ser mendigo, luego Víctor Manuel saco una canción y me quedé para siempre colgado de los mendigos, escucho sus conversaciones en los descansos de Don Simón, me indigno cuando piden de rodillas o me dicen que es mejor pedir que robar, siempre creí que el robo es más decente que la mendicidad. Un atracador de bancos en esta sociedad me parece un tipo decente. Una puta carterista, un chapero navajero, me parecen más decentes que sus clientes.
Ahora a los pobres nos llaman personas con riesgo de exclusión social. Y pongo el "nos" porque somos todos. O casi todos. Y venía yo escuchándolos en la radio de vuelta de la ferretería, donde no sé si necesito ir o voy por ver a Tamara y sus ojos azules. Los del riesgo de exclusión social protestaban y se reunían en los soportales de "A Ferrería". La radio del coche me puso su opinión en contra de que la Concejalía Social, o como se llame, por un recorte de gastos suprime su "programa de inserción para personas con riesgo de exclusión social", en este galimatías sociopolítico la portavoz mujer se expresó bien, inteligentemente. Dijo que la habían apoyado, que le encontraron trabajo, que luego la despidieron varias veces, y que las personas que la apoyaban tenían que dejarlo por la crisis, dijo que ahora estaba en un curso de costura y reciclaje textil para aprender a buscarse la vida. Luego vino el portavoz varón, solo acertó a decir que vivía en la calle, que le daban una pensión, o una paga, no entendí. Cuando el locutor le preguntó por su actividad en el programa dijo: "Estoy en el club de la buena vida" y hablo vagamente de apoyo sicológico. Cuando a los trabajadores nos representan profesionales de la representación, a los pobres nos representan miembros del club de la buena vida, y a los artistas la SGAE estamos jodidos. Ya no quiero ser mendigo. Y cualquier día de estos dejo de escuchar la radio y me paso al silencio.

LA RUINA.

2010-11-25T22:46:00.006+01:00

- Buenos días. Soy Ricardo Sogranez, de la Consejería Económica de Presidencia. ¿ el Sr. Mera por favor?.
-Si, soy yo...
-Mirujté, le llamamos porque según su historial es usted un experto en ruinas y guerras perdidas. Habrá usted oído de la situación y quisiéramos contar con su opinión...
- En primer lugar soy un experto en ruinas y guerras perdidas porque soy gallego, y eso te cae, no lo buscas. Además soy socialmente rebelde y eso lo busco. Trato de restaurar las ruinas y eso es otra guerra perdida, eso también lo buscas...
-Oiga, que yo no le llamo para que me cuente su coñazo de vida.
-Pues yo creía que querían contar con mi experiencia.
-...!
- De esta tierra y de otras, en los años cincuenta y sesenta salieron millones de personas, eran jóvenes oficiales mecánicos, albañiles, carpinteros, marineros que se fueron a otros países, y dieron su juventud, trabajando a cambio de una vida digna y ser tratados como personas. La generación siguiente de obreros pasó de aprendiz a oficial, o directamente a empresario, sin maestros. Los años setenta y ochenta fueron años de chapuza nacional. Los noventa y dos mil con aquellos jóvenes emigrantes retornados como jubilados, viviendo de la pensión, fueron años de plusvalías financieras, pero todo el mundo era gestor, nadie producía nada, para producir vinieron jóvenes de otros países, americanos, africanos y europeos.
Para alojar a esos millones de personas, como los nuestros, los mejores de su generación, se hicieron millones de viviendas, los bancos llamaban a un tasador y el este sobrevaloraba la vivienda y en la hipoteca se incluían gastos de escritura, muebles, coche nuevo y unas vacaciones. Los incautos fueron pagando mientras tuvieron trabajo, cuatro millones de recién nombrados propietarios fueron pasando a las listas del paro, les ofrecieron billetes de vuelta, pero sus hijos están aquí, su casa está aquí. Cuando un tipo tiene pendientes de pago pongamos cien mil euros de su hipoteca de doscientos mil y no puede seguir pagando, el banco se queda con la casa, la sacan a subasta, nadie la compra y el banco se queda con ella por treinta mil euros, el ciudadano se queda en la calle pero sigue debiéndole al banco que le dio todas las facilidades setenta mil euros. Esto es un robo, la tasación sobrevalorada debería ser una estafa y una falsedad de documento publico del tasador. Pero mire, no hace mucho tiempo un experto me decía que lo importante no es tener dinero, sinó tener crédito. "¿Deudas?" pregunté. "Capacidad de endeudamiento" dijo sonriente.
- Vamos al grano, ¿que futuro ve usted?
- Pues malo, este es hoy, un país de viejos. El dependiente más joven de la ferretería donde compro debe tener cuarenta y cinco años, se tiñe las canas y trabaja muy aprisa, pero ya es un viejo. Aunque seamos viejos vitales nos volvemos conservadores, hacemos las cosas como se han hecho siempre, y los que tenemos trabajos más o menos fijos somos gente mayor de cuarenta y cinco años. Para cambiar las cosas es necesario la fuerza, imaginación e ilusión de los jóvenes que la tienen. Les han engañado con cursos y masters, doctorados y segundas carreras, tenemos la generación de parados más diplomada de la historia de la Humanidad. Los empleos precarios, ajenos a su formación, largos periodos de inactividad les han llevado a los treinta y tantos años sin un trabajo continuado, que es un entrenamiento necesario, sin ingresos y sin poder mover sus propias vidas, sin esperanza. Si es necesario sacrificar a alguien, debemos sacrificarnos los viejos, dejar sitio, aunque ganemos menos.
-Pues los planes de los técnicos son otros...
-Pues si que llevan diez años acertando los técnicos Sr. Sugranez...
-Jose, para de una puta vez, que vaya noche tienes hoy...
-Antes te gustaba dormir conmigo...
Y seguí durmiendo.

A Codorniu.

FAREROS 1978.

2010-11-14T21:13:00.008+01:00

De izquierda a derecha: Joan Ruiz Solanes, nº 1 de la promoción, fue excluido por pasar de los treinta años, Vivió en Creus, con su compañera, Elvira. Josep María Moral Plana, Decca del Suspiro del Moro (granada) y Palamós. Juan Martínez, Isla de Sálvora y Trafalgar. Mera, Silleiro, Sálvora y Balizamiento de Vigo. Jaume Frontera, Isla de Ons, Cabo de Gata, Palma. Julio Vilches, Faro de Sálvora hasta la actualidad. Elvira Pujol Font, Far de Cap de Creus. Una visita de Palma. Rita Gandolfo. Joan, Juan y Elvira estaban de visita, faltan Florencio y el Charro.

Desde el momento de convocar oposiciones hasta la fecha de los exámenes podía pasar hasta un año.
Así que después de un intento de montar el arca de Noé con unos amigos, una granja ruinosa, me puse a trabajar en una empresa de maquinaria, de vendedor. No podía arriesgarme a irme a navegar mientras esperaba. Si no cumplías contrato tendrías que pagar tus viajes y el del relevo. Los contratos eran de nueve meses y tres de vacaciones. Nunca se sabían las rutas. Los telegrafistas ganábamos entre ochocientos y mil dólares de sueldo, además, por hacer los trabajos burocráticos nos daban el diez por ciento de las ventas de la cantina, unos trescientos dólares más . Excepto en algunos barcos de Capitán español, que él se quedaba con el diez por ciento, pero el telegrafista hacía el curre igual.

Cuando empezó el curso de preparación de las oposiciones me fui a Madrid, fui a la Academia y comencé a estudiar. Desde la última vez que lo había hecho habían pasado ocho años. Las materias eran: Matemáticas, Electricidad, Electrónica, Física, Señales Marítimas, Dibujo lineal y Taller, Nociones de Derecho administrativo y organización del estado (Oral). Eran eliminatorios los dos primeros exámenes, Matemáticas y Taller.
Era una academia en Amor de Dios, se llamaba Zener y aún existe . Al menos el cartel. En el piso de abajo estaba la Academia de danza de Antonio Gades.
El Profesor de Matemáticas y Señales Marítimas era Salas, un funcionario del Servicio de Señales Marítimas, que ocupaba un inmenso despacho en el Ministerio según pudimos ver luego, pero sus conocimientos en ambas áreas eran nulos. Su frase favorita era:" no me preguntéis por que, pero esto es así". El de Electricidad y Electrónica era un Ingeniero técnico de Telecomunicaciones que a la menor se ponía nervioso y se hacía la picha un lío. Era muy bueno el que daba Física y Rafa Alcaraz, también farero e Ingeniero Técnico Industrial, que daba taller. Había treinta alumnos y tres alumnas. Enseguida me asocié con un grupo de seis que nos invitaron a Rita Gandolfo, mi mujer y a yo, a vivir con ellos. A Jaume Frontera le habían cedido una casa de ciento setenta metros cuadrados en la Calle Padilla. Un alma buena que se llamaba María Cassasalles, de Palma.
Montamos la sala de estudio en el comedor, una pizarra, una mesa inmensa y algunas librerías recogidas de la basura. Jaume sabía matemáticas por su formación de Ingeniería, se desenvolvía muy bien en Física, Un chico de Salamanca, que no dí aprendido el nombre, sabía dibujo y mecánica. Yo sabía Electricidad y Electrónica. Cada uno enseñaba lo que sabía y previamente había preparado. Julio Vilches tocaba la guitarra de maravilla y era tan inteligente que resolvía los problemas por lógica, Josep María Moral Plana como su nombre indica era un tipo estable. Liaba los porros para desintoxicar la intelectualidad. Rita Gandolfo, hija de fareros de Cabo de Gata sabía Álgebra. La procedencia y formación era de lo más surtido. Vilches había estudiado Medicina, Rita Empresariales, Josep María había patroneado una Golondrina en la Costa Brava. Florencio era mecánico y estaba macrobiótico. Luego arrasaba con mis guisos. Yo guisaba. Era el más viejo, veintisiete, el único casado y mi hijo Héctor tenía dos años. Mientras preparé las oposiciones se quedó con mis padres. María L., mi mujer, ganaba doce mil pesetas cuidando un niño de la edad del nuestro.
Esos tres meses de preparación dejaron un recuerdo imborrable de camaradería, cariño e inteligencia con todos los concursantes de la casa de Padilla. Lo pasábamos tan bien, que si alguien salía por la noche estaba deseando volver a casa, pues era más divertido.
Jaume compró un buho que vivía en una jaula y comía, cuando le dejábamos solo, parte de la casquería que yo guisaba. Un día, trajeron de la basura un bidé y una bañera, para poner plantas, los pusieron en el comedor, pero nunca trajeron tierra, ni plantas. El búho se largó de la jaula y buscó la oscuridad del motor de una nevera que calentaba, nunca enfrió. Guardábamos allí los apuntes. Hubo que tumbar la nevera para sacarlo, era un armatoste de los años cincuenta. Y así quedó, tumbada, como cualquier nevera que se precie.
En las horas de no estudio, podía verse en el comedor a un tipo tocando la guitarra sentado sobre una nevera tumbada, otro comiéndose un bocadillo de pan integral con tomate dentro de una bañera, mientras conversaba sobre las relaciones de la medidas de las pirámides con otros dos , uno de ellos sentado en un bidé.
Aprobamos todos los de la casa, menos Rita y el Charro. Rita se casó con Jaume y el Charro fue el número uno de las oposiciones a maquinista de Renfe. Meses más tarde, ya en mayo del 79, fuimos a hacer las prácticas a Alcobendas y vivimos directamente en un poblado de gitanos, que estaba al lado del Camping Madrid, en el Kilómetro ocho de la carretera de Burgos, donde llagamos a ser muy populares.

POPEYE. Un loro.

2010-11-07T19:26:00.004+01:00

Conocí a Popeye de casualidad, en una aldea del Río Pará en el laberíntico delta del Amazonas, se llamaba Afuá. Había pedido prestada una canoa para recorrer la zona con un Japonés que tenía una concesión maderera. En uno de los canales que navegamos había una pequeña motora. Los dos tripulantes nos hicieron señas y nos acercamos, saludos, un poco de fraternidad entre fumadores.
En los sitios donde no hay mucho consumo es bueno llevar objetos que se puedan cambiar: Una botella de alcohol, dos o tres cartones de cigarrillos, una radio a pilas, un cuchillo, una linterna, pilas...
La lancha estaba llena de sacos, unos doscientos, de cincuenta kilos. Tenían las dos manos unidas de la ayuda americana. Lo sabía porque en la escuelita donde fui de pequeño nos daban leche y queso que en las latas traían pintadas las manos y la banda de estrellas. Les pregunté que producto repartían. Soltando el humo por la nariz el patrón dijo:
- Raticida, los americanos nos envían raticida para desratizar la Amazonía.
-Y ¿como lo hacen?.
-Vamos poniendo sacas aquí y allá. Repartimos en los poblados, tratamos de dejarlas en lugares libres del río, pero es igual, llueve y lava todo.
La cara del japonés no movía un músculo. Como si viese "desratizar" el Amazonas todos los dias. El patrón me dijo si le vendía mis cartones de Winston, me quedaban dos enteros. Le dije, mirando una jaula diminuta ocupada por un papagayo y un periquito verde:
-Le cambio los pájaros por los cartones y un encendedor. Puse las tres cosas fuera de la bolsita de tela de colgar.
-Bueno, se nos va la alegría del barco.
Nos despedimos de los barqueros desratizadores y seguimos nuestra excursión remando con las palas hasta un pequeño almacén donde dona María, una mujer de edad, nos alquiló un gancho donde colgar la hamaca, que allí llaman "rede", aunque es de tejido. Compartíamos espacio con diez o doce viajeros.
Cuando, dos días más tarde, un lunes, llegué al barco el Capitán Don José María Berenguer Puvía, me miró con la cara de desagrado y alivio por mi ausencia y por recuperar las comunicaciones de radio con el armador. Creo que en el año que pasamos juntos siempre temió que en una de esas salidas no volviese. En aquel barco perder al telegrafista era quedarse incomunicado.
En mi camarote puse un palo para que los pájaros tuviesen más libertad, pero volaban a la jaula para dormir. El loro silvaba, pero no hablaba. El periquito le daba besos al camarero, que era un señor de Bilbao y le hacía todo tipo de gracias, a parte de darle garbanzos, lentejas o cualquier menu vegetariano. Le enseñó a decir "bonito" y el periquito lo repetía con una curiosa voz de soprano. En la mar los errores se pagan, el periquito cometió uno y no fué capaz de alcanzar el barco. El rebufo de la superestructura del "Sierra Jara" lo alejaba del costado y vimos desolados como seguía volando con nuestro rumbo, pero alejándose hasta perderse de vista.
Al día siguiente de desaparecer el periquito el loro empezó a hacer todas sus mariconadas y otras que nos copiaba, a cantar " la raspa" moviendo el cuello como si bailase, sin partitura, como le enseñó el camarero. Nunca conseguí que cantase la Internacional, debe ser que yo la entonaba mal.
Durante diez meses fue compañero inseparable y alegría del barco, seguimos saliendo a pasear a cubierta, pero nunca osó como el periquito hacer vuelo acrobático con las turbulencias.
Me adoraba, pero cuando lo dejé en casa de mi madre para irme a navegar de nuevo, su amor se convirtió en odio y me largaba un picotazo a la menor oportunidad, pedía de comer, gritando "comer!!!", conocía a mi hijo por su nombre, le gustaba ducharse, avisaba de la presencia de intrusos. Lo cual era un inconveniente a veces, pues mi padre era el conserje de la Delegación de Hacienda y vivía en el edificio. Cuando volvía tarde, él o alguno de los guardias civiles de servicio, que se ausentaban y volvían de madrugada, el loro pegaba tales gritos, que despertaba el Delegado, su familia y lo que es peor mi a madre.
Han pasado quince años desde que murió y treinta y siete desde que lo encontré, pero hay recuerdos que duran y duran... como unas pilas.

INSTITUTO DE PONTEVEDRA.

2010-10-29T22:11:00.006+02:00

El Instituto en la actualidad.

En toda la provincia había dos institutos y algunos colegios religiosos autorizados. Los Institutos estaban separados por sexos. Masculino y femenino (solo se consideraban dos). Uno en Vigo y otro en Pontevedra. Y había uno laboral en Villagarcía. Había dos grupos por curso, el "A" y el "B". Mendoza y yo estábamos en la frontera, unos cursos en el "A" y otros en el "B". Como no venían emigrantes la M era una letra central. En cada aula había entre cuarenta y cincuenta alumnos.
Algunos de mis compañeros hace diez o doce años empezaron a reunirse el viernes antes de la Peregrina, que es en agosto, y cenar juntos. Los más reprimidillos se iban de putas después de cenar.
Cuando volví a Pontevedra uno de los organizadores me avisó. A mis ojos, los que había visto hacía cuarenta años como adolescentes aparecieron como lo que somos: abueletes. Cenamos, nos emborrachamos discretamente y fuimos a bailar al "desguace". El desguace como su nombre indica, es una discoteca clásica, se abrió cuando éramos jóvenes y seguimos yendo los mismos, cuando nos divorciamos, o nuestras parejas nos dan la noche libre (a saber por que). Es un sitio para ligar o morir en el intento.
Mi Santa a veces fue de incógnito y como no la conocían yo hacía como que había ligado. Pero este año fui solo y triunfé. Quedé muy contento. Al entrar vi como una dama mayor que yo (son las únicas que me miran), de buen porte, muy bien vestida y excesivamente enjoyada, me miró y salió a bailar, salté como un gamo a pesar de un dolor en la rodilla, rotura de menisco interno le llaman, me puse a su lado marcando el terreno. Bailamos y en las lentas empezó una conversación disparatada:
- Si te pregunto si vienes mucho, me vas a mandar al carajo. Estoy haciendo una encuesta por cuenta de la gerencia: ¿ Cual es el motivo de tu visita?
-¿Cuales son las opciones? En las encuestas siempre hay opciones.
-Claro: Vienes a buscar un amante. Vienes a emborracharte. Vienes a buscar pareja. Vienes a hacer las prácticas de baile de salón.
- Ninguna, soy una prostituta de lujo y por doce mil euros puedo ser tuya...
Me pareció genial y respondí un poco atropelladamente:
-Hostia, me harás una rebaja, que hoy solo he conseguido once mil quinientos...
Me cogió de la mano, y riendo me llevó a su mesa, no permitió que la invitase en vista de que estaba pobre y me contó su vida de emigrante en América y extravagante empresaria por estos lares.
Pero esa es otra historia.

PIERRE SAN MARTÍN.

2010-10-21T16:11:00.005+02:00

Foto: Un Puma.

Entre las muchas fidelidades y felicidades que Diego me da, con las diferencias que separan a las generaciones, incluso entre padres e hijos, están sus amigos. Y los va haciendo como debe ser: en la vida, el trabajo, la música...
Diego, es uno de los muchos que luchan contra el fuego en nuestra tierra. Con contratos temporales, en empresas montadas más o menos con dinero público, que los dejan con su vida en precario largos meses al año. Estaba de capataz de una cuadrilla aerotransportada. Los bajan de un helicóptero en el incendio y allí lo combaten con mochilas, batefuegos o con otro fuego (contrafuegos). La encantadora Marta, su compañera, comparte el oficio. Entre Diego y el Comandante del helicóptero se estableció una relación de mutuo encantamiento. Esa relación fue perceptible cuando hace unos días lo trajo a comer.

Pierre es un piloto de Puma que se formó en el ejercito francés, estuvo en todos los conflictos desde Djibuti hasta la primera guerra del golfo, en todos los países del África francófona donde Francia tiene establecidos destacamentos, que es como decir casi todos . Pertenecía al cuerpo de Suboficiales pilotos, que una vez pasados veinte años de servicios no pueden ascender ni mejorar económicamente. Permaneció en el Ejército desde los diecinueve hasta los cuarenta años, a esa edad se hizo "Free-lance", firma un contrato por una campaña y pilota su amado "Puma".

- A veces los gabachos nos enamoramos de una máquina, es normal, esta creció conmigo.
-Y tu relación con España, ¿cuando empezó?
- Nací en Santander..., dijo arrrastrando un poco la r.
-!!!!!!!
-En casa dicen que mi padre no era muy amante de Franco y salió corriendo por los Pirineos, un año y medio más tarde le siguió mi madre, con mi hermano y conmigo. Nos criamos en Francia, no se volvió a hablar de España y en casa todos empezamos a hablar francés, hasta que mi padre se puso serio y dijo que teníamos que saber español, nos enseñó la gramática y el vocabulario. Gracias a eso aprendimos a hablar. Pero en la vida normal solo hablamos gabacho. Luego debí cambiar el nombre por Pierre, para evitar cosas en el ejército francés.
Pierre es un francés, creo que un buen francés, defendió los intereses del país que le formó, estoy seguro que con absoluta disciplina, fue a donde se le ordenó y por lo que sé trabaja con entrega y dignidad en circunstancias a veces muy difíciles para quien le contrata por una campaña, en los incendios gallegos o en las plataformas de petróleo de Arabia Saudí. Hace que el trabajo sea divertido y los que se la juegan con él le adoran.
Y es que los humanos supervivientes de tantas cosas, lo siguen siendo, ya piloten un Puma con bandera francesa o pesquen atunes con bandera de las Scheicheles. Inteligencia, tenacidad y capacidad de aprendizaje son características que no están escritas en ningún pasaporte.

Chinos. Premio Nobel de la Paz 2010.

2010-10-11T20:48:00.005+02:00

Carmen la lunática me aclaró por que el Nobel de la Paz lo dan los noruegos. Hoy recorriendo zonas industriales en busca de un almacén de maderas que no quebrase iba pensando en la cantidad de criminales a los que se ha concedido el Nobel de la Paz: Sadat, Beguín, Kissinger...Muchos de ellos exponentes de intransigencia religiosa, racial y política, pero sobre todo económica. Se me ocurría la peregrina idea del bloqueo económico popular cuando me acordé de Amal, o Rocío como le gusta ser llamada aquí, una chica marroquí educada entre nosotros, que era partidaria de que a los ladrones se le cortasen las manos "como en Arabia Saudí". No entré en que habría que cortarles las manos a los jeques, reyezuelos y dictadores hereditarios que roban el pan de sus súbditos y siervos.
¿Cuantos emigrantes españoles defendían en los sesenta el régimen de Franco, con el país muerto de hambre y asesinatos ocasionales de gentes por delitos de opinión en comisarías o en manifestaciones? Los más pobres e ignorantes de entre nosotros, los que tuvieron que dejar tierra y familia, en muchos casos defendían el orden constituido en España. Espero que los hijos de mis compañeros de la emigración vean hoy a los Caudillos chinos, sudamericanos, africanos, a los ladrones de las corporaciones multinacionales como criminales.
No sirve de nada a nuestra educación y desarrollo dejar de tener tratos comerciales con chinos, iraníes, judíos, caudillos de cualquier latitud, o simplemente con los gobernantes corruptos que dirigen nuestras vidas y nuestras economías. La hijoputez no es condición colectiva, es individual. Hay que reconocer a los hijos de puta que nos explotan y maltratan a sus conciudadanos cualidades positivas: la tenacidad y perseverancia, el autosacrificio y la capacidad de seducción. Lo malo es para que las usan, sus objetivos.
De momento creo que voy a seguir quemando gasóleo buscando maderas tropicales, me tomaré una botella de champán francés y me compraré un kimono japonés fabricado en China y distribuido por unos yankees, para seguir dejando que me sodomice mi propio gobierno. Eso si, seguiré manteniendo la esperanza de que la visita papal produzca un milagro: Una explosión de decencia.
Aparecerían carteles de : "Las autoridades sanitarias desaconsejan el suicidio colectivo", no puede ser de otra manera, los suicidas no consumen, no pagan impuestos.

DROGAS. Legalización.

2010-10-05T22:01:00.003+02:00

Hoy pillaron en Barcelona una plantación de marihuana valorada en tropecientos mil si hubiese alcanzado el mercado.
Esta noticia me toca. Me toca que "negociantes" funcionen en base a una prohibición. Que amigos míos compren marihuana para hacerse tés, porque tienen un cáncer. Me toca, porque cuando iba a Nigeria, en pleno golpe militar pillaba a un hombre intentando robar la caja de los anticipos y no lo entregaba a las autoridades, lo que hubiese supuesto su muerte segura., al día siguiente recibía "a present" un regalo empaquetado en periódico: Medio kilo de marihuana. Regalé y fumé.
Con lo que tengo en mi entorno, un cuartel de la guardia civil y un supermercado de la droga "El Bao", distantes cien metros, hoy me planteo que hubiese sido de mi vida si la "maconha" brasileña, el hachís marroquí o las plantas de marihuana movilizasen tanto dinero como hoy y si a mi me hubiese llegado a interesar el dinero. Seguramente son pocos los marinos que no han recibido ofertas en ese sentido. En los setenta y ochenta todos los que trabajábamos en un barco o manejábamos uno, tuvimos ofertas. Hace unos veinte años que no consumo ningún tipo de drogas, a veces bebo vino o cava, pero soy fumador y la nicotina es una de las drogas más poderosas. Ya soy un delincuente, fumo en el curre, y me cago directamente en la Miembra del Gobierno y ya de paso en la Ministra de todos "estes " Medios. Y en la panda de interesados que mantienen la prohibición que cuesta al erario más de lo que costaría mantener a todos los drogotas tranquilos y a lo mejor hasta produciendo. La caterva de policías, guardia civiles, funcionarios de prisiones, jueces y políticos que viven de ello es mucho más cara a la corta y seguro que a la larga que dar drogas y tratamiento a todos los que deseen ser drogotas del país. Además: es como el adulterio, gusta más por el morbo de la infracción. Entrar en el juego de lo prohibido. Entre el paro que generan nuestros políticos y economistas, el menosprecio del trabajo como fuente de bienestar y la inutilidad de la formación académica para la consecución de objetivos, no es de extrañar que los más débiles de nuestros jóvenes se decanten por la dependencia y los más fuertes por la marginalidad, ocasionalmente violenta.
Con los fondos que se dedican a la represión podrían generarse grupos de investigación, industrias, obras públicas, formación de jóvenes que estarían encantados en dejar las drogas y dedicarse a la política, o como yo, a escribir chorradas.

SAN SIMÓN. El Lazareto.

2010-10-02T10:04:00.005+02:00

San Simón y San Antón. Foto Turgalicia.
Escrupulosamente delicada
La belleza crece por intuición.
Liberado de si, de su yo impreciso
El sujeto extrañado de su territorio canta y deduce
Que de un conjunto de sonidos se forma el arpegio
La memoria ante el blanco acude con presteza y corrige el compás
En la orilla de la linea divisoria. Carlos Oroza "Preludio a Cabalum"

El tráfico marítimo siempre fue distribuidor de enfermedades. Cuando hacía de secretario de los capitanes alemanes (1973...) los impresos de sanidad de todos los puertos incluían preguntas como: ¿tiene algún tripulante enfermo con fiebre y/o diarrea?¿ Ha observado mortandad de ratas a bordo?. Las enfermedades más comunes a bordo eran las de transmisión sexual, solían curarse en tres días con tres chutazos de dos millones de unidades de penicilina. Al aproximarse a un puerto los barcos solían izar una bandera amarilla la "Q" que significaba, "mi barco está sano y pido libre práctica", simultaneamente se izaba la "G" que significaba "necesito práctico". Los primeros que subían a bordo eran los funcionarios de Sanidad, recibían su cartón de tabaco y su botella de whisky (en casi todos los paises como el nuestro) revisaban las libretas de vacunas de los tripulantes y daban la "libre practica".
Todo esto me venía a la cabeza cuando recorría la Ría de Vigo a bordo del "Miño uno" un catamarán de pasaje de Ría. Íbamos hacia San Simón una isla hoy "Centro de Interpretación", que en el Siglo XIX fue elegida como Lazareto del Puerto, sucediendo a otro que posiblemente estuvo en las Cíes, que por razonas obvias resultó inoperativo.
La ley de Sanidad de 1866, pionera para la época, establecía recintos aislados en las proximidades de los puertos, para que pasajeros y tripulaciones enfermas no transmitiesen enfermedades a la población, pasando en ellos la "Cuarentena". Apestados y leprosos pasaban allí sus días esperando el final. Cuando esta Ley entró en vigor, en España ya existían Lazaretos. El nombre viene de Lázaro, el de los evangelios, a quien Jesús resucitó de la muerte por lepra, según se creía. Entre el Turia y la Albufera hubo uno, los campesinos llevaban productos al "Lazaret", por proximidad evangélica el nombre se tornó "Nazaret", allí fue creciendo un barrio a la sombra de lazareto. Hoy Nazaret es el barrio maltratado de Valencia. Hasta su hermosa playa fue ocupada por una terminal de contenedores. Mi amiga Pilar Sanfrancisco decía: Seguimos siendo apestados. No importa quien mande....
La Isla de San Simón y la de San Antón distantes unos treinta metros, albergaban el Lazareto Limpio y el Sucio, posiblemente antes de la promulgación de la Ley. En el limpio pasaban la cuarentena los tripulantes y pasajeros no infectados. Los muelles no eran los mismos para oficiales y pasaje que para los tripulantes. La isla de San Antón o Lazareto sucio era en realidad una leprosería. Se dejaban los alimentos en las proximidades, sin contacto físico con los leprosos, posteriormente se construyó un puente con dos puertas de hierro, el espacio intermedio era el que se dejaba para que se hiciese la entrega de alimentos.
Con la Ley se incrementó la presencia de buques que aprovechaban la cuarentena para fumigar, calafatear y hacer reparaciones, lo que dio un notable crecimiento a la ciudad de Vigo. Crecieron los astilleros por la Ría, muchos de ellos creados por el impulso de los inmigrantes catalanes e indianos retornados. Un episodio especialmente doloroso en San Simón fue el retorno de los soldados de Cuba que sufrieron una terrible mortandad consecuencia de las enfermedades tropicales (1898). Toda la ciudad se volcó con ellos una temporada. Luego muchos de aquellos soldados de "cuota" poblaron las tabernas de historias heroicas.
En 1921 se cerró el Lazareto de San Simón.
La demencia senil de mi madre le deja recuerdos por momentos. Su tío Eulogio Espiño Amil. Era hermano de mi abuelo. Había sido emigrante en Buenos Aires, volvió socialista y estuvo de apoderado de su partido en una mesa electoral. Era maderero. En julio de 1936 huyó. Recién casado y con un recién nacido, se ocultó en las proximidades de su casa. Mi madre le llevaba alimentos por la noche. Su hermano, que cazaba con los caciques le convenció de que se entregase. Se salvó de la pena de muerte, solo veinte años. Al principio estuvo encarcelado en la "Escuela Normal" hoy delegación de Educación. Allí le llevaban ropa sin piojos y comida. Luego San Simón. Estuvo hasta 1943, fue indultado. Salió tuberculoso y loco. Murió a los seis meses y durante los breves momentos de lucidez miró a su hermano y pidió: Cuidad de esa pobre criatura.
Ni siquiera eso tuvo. Su hijo, abandonado por su joven madre, no tuvo el apoyo de los suyos. Se crió con su abuela y empezó a trabajar a los doce años. Fue albañil. Cuando en las Canarias una artritis degenerativa le impidió trabajar, fue vagabundo. ¿Vivirá?.
Carlos Oroza declamó en la Isla del Mal y la Enfermedad exorcizándola, sus versos Poe, Poe, Poe...poemando seguidos atentamente por la concurrencia eran aplaudidos cuando las bellas imágenes del otro Carlos, Vilas Bugallo, irrumpían en las paredes hoy limpias, que sin duda en sus cales albergaron mensajes de dolor.
De vuelta, los kilómetros de muelle vacíos del puerto de Vigo, me dan un dolor añadido. Locales de copas encima de una playa.
Mi madre sonriendo me dice: En esa isla conozco yo a mucha gente, pero no me acuerdo como se llaman.
-Non Mamá, non é esa Illa, ti coñeces xente na Illa de Arousa.
-Tes razón, esa é a Illa onde estivo o tío Eulogio.
No sé por que, pero hay visitas que dan ganas de llorar.

HUELGA GENERAL.

2010-09-25T20:29:00.003+02:00

Fotos en huelga. Póngale Usted la cara.

Antes de empezar a poner a parir a la panda que nos desgobierna y lleva dos mil años haciéndolo, y traicionándonos, quisiera darle sopa a una panda que me avergüenza.
Hijo desnaturalizado del franquismo, creí que la defensa de los trabajadores debería ser promovida por organizaciones de clase, asamblearias y libres: Los sindicatos. Recientemente he descubierto que los sindicatos están dirigidos por gente de otra clase diferente a la mía. Tal vez lo sospeché cuando Cándido Méndez abandonó una manifestación del Primero de Mayo en la que participé para asistir a una primera comunión. O cuando Roque, farero en Cabo de Peñas y representante de Comisiones Obreras en la junta de Personal de Obras Publicas de Borrell, pasaba información al Ministerio y se excusaba en un fax de que la Asamblea de fareros pidiese la dimisión del Director general de Puertos Fernando Palao (ex asesor de la UGT) y del Ministro, informando que no compartía esa opinión. Todos estos liberados siguen siéndolo, la Sociedad les nombra gobernantes y sus sindicatos dirigentes. Y ahora me convocan a una huelga. Se echaron a reir cuando se les dijo que la función y empresas públicas iban a ser privatizadas, luego consiguieron consejerías en los Entes privatizados. Los que no la hincaron nunca, que sus salarios siempre fueron más o menos regalados dicen que los que siempre hemos currado debemos parar. ¡Pero si ya estamos parados casi todos!, ¿que efectos económicos puede tener la huelga en un país improductivo?

Según algunas fuentes el número de liberados por acumulación de horas sindicales está entre cincuenta y sesenta mil, con costes promedio entre los 40 y 60.ooo Eurazos anuales.
Un país con empresarios ladrones, banqueros sin escrupulos por definición, politicos incalificables y trabajadores dirigidos por Ley por toda esta gente no tiene futuro. No producimos nada. Los funcionarios en mi curre copiamos datos de un ordenador para un cuaderno, los médicos rellenan impresos mientras las colas se agrandan, los trabajadores, ensamblan piezas para trastos con una vida útil de dos años y con un dispendio de materias primas sin nombre. Nuestros jóvenes languidecen esperando una oportunidad. Un edificio de veinte años es viejo, uno recién hecho es inhabitable. Mientras se han consumido recursos energéticos irremplazables, se ha desperdiciado esfuerzo y generaciones. Esto no es para hacer una huelga general es para hacer un arraso.
Los sindicalistas deben ser gente inmersa en el trabajo, no en los despachos ni en el correo-spam. Los empresarios deben encauzar ideas productivas e iniciativas innovadoras, los banqueros proveer los recursos financieros para alcanzarlos y los políticos marcar los objetivos e impedir abusos. Todo ello es lo que dicen debe ocurrir en una sociedad normal.
En un país donde siempre se construyeron más iglesias que escuelas, donde las clases dirigentes mantuvieron características medievales hasta 1978, donde a un trabajo se le llama curre y a un buen empleo "chupe", donde un empresario hace una quiebra fraudulenta y al día siguiente monta otra empresa sin más responsabilidad, donde el presidente de los empresarios siendo titular de varias empresas con quiebras, que no paga a sus trabajadores, se atreve a decir como hay que reformar el inexistente mercado del trabajo, cuya legislación nuestros políticos pierden el tiempo cambiando. Donde los bancos en vez de pagar intereses te regalan sartenes, en vez de captar capitales venden ordenadores, mientras financian pelotazos ruinosos que luego el Gobierno paga con recursos públicos. En España hay que derribar a las clases dirigentes. Los terroristas de ETA, la CEOE, la Banca, los partidos y los sindicatos, a la vista de los hechos, practican el mismo código moral: La extorsión al débil. Tengo miedo a la posibilidad de que los trabajadores practiquemos ese mismo código: La extorsión a nosotros mismos.

EL NACIONALISMO: Una religión. Carlton J.H. Hayes.

2010-09-22T13:57:00.006+02:00

Carlton Joseph Huntley Hayes

Entre las posibilidades que ofrece estar inútil físicamente está la de revisar la biblioteca. Entre la tontera del dolor, la de los calmantes y anestésicos es posible que un tipo de Columbia te dé la razón en algo, y además el por qué de las cosas que intuyes pero no puedes demostrar. Para eso hay que pasarse la vida en Columbia, Berkeley o así.
El libro que esta vez encontré fue publicado en 1960 y magistralmente traducido al español por M. Luisa L. del Real, para una edición de la UTEHA de México. Ni el medio siglo transcurrido ni el desarrollo de los recientes acontecimientos quitan una coma a la investigación del Dr. Carlton J.H. Hayes. Desde el sentimiento tribal y de pertenencia a un grupo superior, hasta el nacionalismo imperial de la preguerra de 1914, la represión de identidades nacionales, que con un buen acopio de unidad religiosa, mantuvieron los gobiernos imperiales, hizo renacer sentimientos tribales, que reclamaban un estado soberano, en muchos casos donde ya no quedaban trazas de nacionalidad. Tuvieron por tanto los nuevos nacionalistas que inventárselas. Lo explica el Dr. Hayes para estados hoy existentes, que en 1960 no sabía casi nadie de su identidad como nación. Lo hace con todo lujo de nombres, fechas y datos para territorios de los cinco continentes. Estudia la diferencia que existe en la lengua francesa entre país y patria. Partiendo del sentimiento tribal de unidad a través de la lengua común; las tradiciones y leyendas de base real o inventada; el apego al terruño de los antepasados y por último la tradición guerrera.
Eclosiona todo ello en los movimientos nacionalistas identitarios del 1870 en adelante, con el sin número de guerras, todas ellas basadas en la supervivencia del declarante, a sabiendas de que que traería a su nación más miseria y ruina que los supuestos beneficios evocados por los instigadores, normalmente las clases dirigentes.
Añade el autor la búsqueda de la supremacía racial, la identidad religiosa y la supuesta ventaja económica del estado desarrollado sobre identidades tribales. Así se han justificado guerras economicistas que Hayes no llegó a ver (Irán, Irak, Afghanistán, Vietnan, Camboya...) pero nosotros sí y en unos casos han sido una derrota confirmada y en otros llevan todo el camino de serlo. A todo esto, lo único que me viene a la cabeza iletrada que ha recibido tal exceso de información en pocas horas, es Espronceda:
"Allá muevan feroz guerra,
ciegos reyes
por un palmo más de tierra,
que yo tengo aquí por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes."
Pues ni así. Desde que los fondos del mar se saben ricos, ya se han establecido fronteras. En las islas gallegas hay que pedir permiso para navegar, tienen cojones los cabezas de ratón. Islas Atlánticas territorio soberano ya!

EMIGRANTES.

2010-09-17T12:53:00.006+02:00

La llevé un poco más de un kilómetro. Iba desde mi casa donde limpia cuatro horas a la semana, a la siguiente, donde limpia diez. Somos amigos desde que teníamos veinte años. Le pregunté como le iban las cosas.
-Mal. Hay muchas extranjeras, colombianas y así, que bajan los precios.
Me lo explicó en el gallego no normativo con que hablamos toda la vida.
No pude evitar ponerme como una fiera.
-No puedes hablar así. Primero porque no es cierto, segundo porque tú y yo somos gente modesta, tu marido ha sido emigrante en Francia. Yo lo fui en barcos de banderas piratas y compañías de capital alemán. Escuché a muchos alemanes decir que yo les quitaba el trabajo, que iba más barato... Lo mismo que dices tú hoy.
No dio tiempo a más. Ella se fue a sus limpiezas y yo a mis burocracias. Quedé jodido.
Me jode más que el húngaro Szarkozy, el marido de la italiana Bruni, desmantele campamentos de gitanos que son ilegales, indocumentados y marginales, pero sobre todo pobres.
Me jode más que los gitanos de la vecindad, hayan redescubierto la esclavitud, con esclavos ladrones, esclavas prostitutas, esclavos fontaneros a través del lucrativo negocio del menudeo de heroína. Perciben una ayuda del Estado (Risga: Reinserción social de Galicia) a bordo de automóviles de lujo, a cambio de nada. Sus hijos tienen prohibido aprender nada en la escuela, porque se "apayan". Sus matrimonios consanguíneos generan tanta enfermedad y gastos a la Sociedad como las drogas que distribuyen. Nada de ello es posible sin la connivencia de las autoridades.
Me jode lo del bar del hiper. Su dueño, un retornado creo que de Uruguay, cuando los gitanos del trapicheo empezaron a utilizar la esquina de su terraza para controlar el tráfico de compradores y los movimientos del vecino cuartel de la Guardia Civil, los echó. Un joven se le enfrentó alegando sus derechos ciudadanos, después del incoherente discurso dijo amenazante: Muchu cuidadu extranjeru, que eres un extranjeru.
Todo esto debe ser el resultado de la exitosa política de inserción social que tienen los gobiernos: Europeo, Español, Gallego y de Poio.
Solo veo una solución: Legalización de las drogas, venta en los estancos, pagando impuestos directos y no a través de las máquinas tragaperras. Igualdad interétnica en la educación y custodia de hijos y todas las demás normas legales.
Cambio de la política penitenciaria, mediante la introducción de pago de gastos mediante trabajo.
Desaparición de las múltiples instituciones policiales, o al menos unificación de criterios e intercambio fiable de información.
Se lo comenté a un paisano que me vende tabaco y cubalibres y está de acuerdo conmigo. Vamos a montar los dos un partido político que se llame PIG, Partido de los Ilegales Gallegos. A continuación emigraré para el otro mundo, con este no tengo nada en común, solo el tabaco, los cubatas y el vino.

CUMPLEAÑOS.

2010-09-12T12:59:00.005+02:00

Cumplo cincuenta y nueve tacos. Inevitablemente estas fechas de la historia negra de la Humanidad (11-S) obligan a mirar atrás. Y cuando uno se vuelve viejo mira más hacia atrás que hacia adelante. En esta mirada me queda más que agradecer que reprochar. Si no hubiese medíado alguna gente, como Ignacio Lomba, el patrón del "Carmen Pilar" que me recogió a veinticuatro millas al Oeste de Cíes, no lo hubiese podido contar, y mi vida no hubiese dado tanta risa durante tanto tiempo. Si no hubiese alguna mujer que me ha amado y a la que amé nunca tendría la percepción que tengo de la vida. Si no fuese por algunos amigos que me enseñaron, ninguno de mis proyectos hubiese salido adelante. Unos y otros han vuelto y están en mi vida, vivos y muertos se juntan en la memoria. No quiero pensar que hubiese sido todo sin el permanente y muchas veces sacrificado apoyo de mi Santa. Cuidó de mis padres y de mis hijos como si fuesen suyos, y a veces eso fue dificil. Ha dado mucho en estos dieciocho años, y lo ha hecho divertido, sin dramas.
No me ha salvado de un naufragio, pero me ha dado fuerza para salvarme en todos.
Gracias, Concha.

Nacho, EL MIMO.

2010-09-01T21:25:00.004+02:00

El trabajo consistía en instalar y arreglar faros, boyas y balizas. Es un trabajo que se hace de día, pero soy un tipo serio, un vocacional. En los ochenta salía a comprobar dos o tres noches por semana que los faros funcionaban, recorría desde Monteferro hasta la Guía la costa; comprobando si lucían, si la característica era correcta. No fue culpa mía que el recorrido estuviese lleno de bares.
Numerosos músicos, poetas, pintores, actores... buscaban el sosiego y algún tipo de luz interior en lugares diáfanos para el espíritu como "El alma", "el Kremlin" y alguna casa de putas reconvertida en foro intelectual. Políticos, periodistas, autores proyectando siempre su primera obra, se entremezclaban con avistadores de luces como el infraescrito. Se celebraban "happenigs" que sin ser improvisados solían fracasar por pérdida de verticalidad, confusión verbal de un recitante o verborrea recalcitrante de un espontáneo.
Con este panorama parece normal que Nacho Otero se callase y su expresión fuese exclusivamente mímica. Lo que tenía que decir podía hacerlo sin pronunciar una palabra.
Beber refrescos me produce gases. Para alcanzar un punto alcohólico aceptable me arruino pagando copas, es por ello que dejé lo de ver faros por la noche y me dediqué a la reconstrucción de herencias gallegas y mas recientemente a la observación tenaz de fenómenos atmosféricos.
Tal vez sea el motivo por el que solo veo a los artistas de Vigo en casos de muerte o enfermedad. Por lo visto ahora ni eso. Hoy, diez días más tarde, me enteré de la muerte de Nacho, un señor del arte mímico, un noble de la escena. Un tipo tan legal y digno que tenía optimismo en su pobreza. Tanto que los demás no podíamos percibirla. La Administración tampoco. Como había heredado una casa, cuando ya no trabajaba no le reconocieron el derecho a la ayuda social. Se lo reconocen a los hijos de puta que envenenan a nuestros hijos cargados de oro y coches de gran cilindrada, a los ministros que lo único que hacen es joder trabajos serios para contratar asesorías, a los conselleiros y alcaldes que repiten obras para "sostener el empleo", eso si que es ayuda social.
El día que nuestros artistas callen por miedo o por hambre, los pueblos moriremos de tristeza. Nacho Otero "El mimo", nunca calló.

Un conocedor de Vigo, periodista de casta, Fernando Franco le dedica en Faro de Vigo un artículo. La foto viene del blog Gaviota, no soy capaz de enlazarlo.

EL NAUFRAGIO DEL "DELFIN DEL MEDITERRANEO"

2010-08-13T23:59:00.011+02:00

El Capitán Carbajales en la actualidad.

Doy gracias a la vida por haberme cruzado con la gente que conocí. Una de las personas cuya bonhomía siempre recordaré es el Capitán Severino Carbajales López. Su madre le dio estudios con el duro sacrificio de la separación y la emigración a Venezuela, me lo contaba entre guardia y guardia en los seis meses de mili en la Armada. Nos separamos entonces, en 1972 . Salvo un breve encuentro casual, no volvimos a vernos hasta 1998. Figuraba en la lista de supervivientes del naufragio del "DELFÍN DEL MEDITERRANEO".
El naufragio.-
La motonave "Delfín del Mediterraneo" de 118 metros de eslora y 4581 Toneladas de Registro Bruto se dirigía de Gijón a Las Palmas con una carga de 280 Contenedores. Componían la dotación catorce personas. El 2 de febrero de 1998, en un fuerte temporal con olas de 15 metros, según los equipos de medida de los helicópteros y 8 metros según las estimaciones de los tripulantes, a 248 millas al SW de Cabo Sâo Vicente (Unos 450 kmts.) el buque comenzó a meter la proa en el agua, el Capitán y primer oficial decidieron inspeccionar los compartimentos de carga de proa, el primero que inspeccionaron tenía dos metros cincuenta de agua. Decidieron acercarse al Número uno, el de más a proa, al ver que en el compartimento inundado no subía el nivel del agua sospecharon que el agua estaba colándose a otro que había perdido estanqueidad. Intentaron poner el barco popa a la mar para evitar que la proa estuviese sumergida en el momento de la inspección y comprobar la estructura de la cubierta de proa. La hélice quedó fuera del agua y el motor se paró; el barco se atravesó a la mar, varios contenedores fueron arrancados de cubierta antes de que el Jefe de máquinas pudiese arrancar el motor principal de nuevo. Volvieron a la capa. Las bombas de achique echaban más aire y espuma que agua. Se acuerda el abandono. Carbajales emitió un mensaje de socorro por inundación en los compartimentos de carga, previamente había alertado a la Radio costera de la situación.
La tripulación tenía ya preparados los botes salvavidas. La decisión del Capitán de abandonar el buque en balsas y con trajes de supervivencia -que eran una innovación en el Salvamento Marítimo español- fue acatada. A las 17.00 toda la tripulación embarcó en dos balsas. Cada balsa tiene capacidad para dieciseis personas, en una embarcó el Capitán con los cinco oficiales, en otra al mando del contramestre el resto de la tripulación. Con el barco con el piloto automático, proa a la mar y muy poca máquina avante . Cuando se largaron las amarras de las balsas, el "Delfín" navegaba con sus luces encendidas capeando valientemente el temporal. El Capitán ve su barco alejarse mientras las balsas se machacan en las olas, arrastradas por la violencia del temporal. A su mente viene la historia de todos los buques, que abandonados por su tripulación han sido rescatados por una tripulación de salvamento que pasaba por allí. Es la seguridad de la gente contrapuesta al valor de la nave y su carga. La norma de supervivencia contra el prestigio profesional, las vidas contra los bienes.
El Jefe de Máquinas Angel Higuera Gómez le dice al Capitán con el que comparte balsa: "Te lo dije siempre Severino, ese barco es la hostia". Un minuto más tarde cuando la cresta de la ola les dio visibilidad, el barco entra por ojo en una ola y se hunde en unos minutos. Desde el momento del abandono tardó veinte minutos en hundirse.
En la balsa numero uno, los seis oficiales, con la seguridad de que su mensaje había sido recibido fueron evacuados uno a uno, tras unas horas de espera. Cada evacuación exigía que el tripulante se tirase al mar y cazase el arnés salvavidas del helicóptero, que luego lo izaba. El Jefe de máquinas dijo no podía respirar y se despojó del traje de supervivencia- una especie de traje de astronauta- Carbajales le ordenó ponérselo. Lo hizo, pero no abrochó la capucha . Cuando debía tirarse al mar para ser rescatado, un golpe de mar volcó la balsa que había perdido mucho aire. El Capitán salió de la balsa volcada orientándose por los proyectores de luz del helicóptero. Un rescatador del helicóptero del "ARGUS" bajó por el cable para rescatar al Jefe de máquinas que ya estaba muerto. La autopsia reveló que se había ahogado. Los detalles del rescate están muy bien descritos en "Escoben" . Cuando el Capitán llegó al "Argus" faltaba un hombre. La desesperación se adueñó de Carbajales. Si creyó morir cuando veía los sucesivos intentos de atrapar el arnés salvavidas lanzado por los helicópteros frustrados por olas de más de once metros, durante una pesadilla de tres horas, pensaba que el Contramaestre estaba perdido, no podría aguantar una noche más en la mar. El Capitán del Argus le aseguró que los helicópteros que iban a intervenir podían localizar un corcho de botella en la mar. No se lo creyó pero lo consiguieron: Antonio Sánchez Ríos , Contramaestre del "Delfín del Mediterraneo" era rescatado por un helicóptero del buque de guerra holandés "Tromp" hacia las diez de la mañana. Había permanecido en el agua diecisiete horas.
Su relato al Capitán es una muestra de pericia y buen hacer. Una hora después del abandono la balsa comenzó a perder aire, intentaron hincharla con el fuelle, pero algo se rompió, la balsa comenzó a deshincharse rápidamente. Debieron abandonarla. Formaron un círculo de donde fueron rescatados todos los tripulantes, hasta que quedó solo el contramaestre. En medio de la espuma, los helicópteros ya no pudieron verlo. Permaneció en el agua hasta las diez de la mañana en que fue rescatado.
El Capitán Carbajales estaba seguro del Contramaestre y los tripulantes. Gente experimentada, con entrenamiento específico.
Cuando leí la noticia en los periódicos, llamé a Carbajales, que muy emocionado me dijo que hacía cuatro días que había llegado a casa, estaba destrozado, nadie de la Compañía había llamado para preguntar por su estado de ánimo, solo un Jefe de Máquinas llamó para decirle hijo de puta.
Mi padre, que siempre dijo que los marinos éramos unos inútiles, gente que no valía para estudiar, vino a cenar cuando Severino me hizo ese honor con Julia, su esposa, y su madre. Estaba pasmado por lo que le expliqué y quedó muy emocionado por conocer a un "héroe sin guerra" según me dijo luego. Dijo a la madre del Capitán, algo así como:

-Señora, estará usted llena de orgullo por el valor de su hijo.

Es muy bajita, pero la vi crecer en su silla cuando contestó:

-Estoy contenta de tenerlo aquí, pero solo cumplió con su deber al salvar a su gente.

Siento mucho que la valiente señora no pueda ya enterarse de lo que escribo. Pero está a buen recaudo, cuidan de ella su hijo y su nuera que solo libran los sábados, cuando les sustituye una cuidadora.

CURSO DE FAROS EN BRENTFORD.

2010-08-08T19:18:00.006+02:00

Foto Trinity House.

Aquel año (1985) me había castigado duramente: Había montado una empresa de energía solar, había perdido un amor que me había acompañado durante años, había embarrancado el "Tabeirón" en Portugal con lo que me habían salido tan caras las vacaciones como si pasase un año en Copacabana, para acabar de joderla me había liado con una elementa de mucho cuidado...En fin, un desastre.

Mi jefe de entonces era el Ingeniero de Caminos Enrique Disdier, que creo me apreciaba, aunque parecía más preocupado por las consecuencias de mi separación en mi hijo que por mis actuaciones arreglando faros. Hoy los recuerdos vinieron intensos, y apoyado por mis preces a San Google le localicé, está bien y aunque los trepas del PSOE destrozaron su carrera, pues era demasiado eficiente y tenaz para ser manejado por una panda de indocumentados, sobrevive. De muchos de aquellos solo queda algún artículo en la revista Obras Públicas de 1970. Debo además decir que Disdier posibilitó dando días libres mi participación en las intervenciones del pesquero"Xurelo" con Greenpeace contra los vertidos nucleares en la fosa atlántica a principios de los 80. Lo que da muestras de su talante.

Los cotillas de la oficina debieron contarle mis desventuras. Me llamaron a la Jefatura de Costas y me propusieron hacer un curso de Faros en Brentford, a las afueras de Londres. Imagino que para que me relajase. Acepté encantado. El curso fue un fiasco, al final nos pidieron un informe y en contra de lo que opinaban mis tres compañeros de otros puntos de España lo definí como un traslado de electricistas españoles a Inglaterra para enseñarles a colocar enchufes. Todo el mundo se mosqueó, con lo que la lista de mis amigos y admiradores se incrementó bastante.

El único que hablaba un inglés casi aceptable era yo. Por ello, la empresa fabricante, puso una intérprete madura y bellisima, era una española de nacionalidad iraní por matrimonio, exiliados por la caída del Sha de Persia. Cuando pasados diez días terminamos el curso, los de Pharos Marine nos invitaron a cenar, para tapar su inoperancia, naturalmente vino la intérprete. A cada lado de la intérprete se sentaron mis compañeros más veteranos, que estando próximos a la jubilación y llevando treinta años reparando y montando los equipos objeto del curso fueron enviados por el Ministerio a hacerlo. En mitad de la cena la intérprete, sentada frente a mí, hizo una seña, puse la oreja y como si hablase de las costumbres de las belugas, dijo en inglés más o menos:

- One of the "gentelmen" by my side put his hand on my pussy, he found another hand there, that of the gentleman of the other side. Traduzco: Uno de los caballeros a mi lado me ha puesto la mano en el coño. Encontró allí otra mano, la del caballero del otro lado.

Miré a mis respetables y respetados colegas que seguían sin decir palabra y sin pestañear, con cara beatífica de músicos del Pórtico de la Gloria.

Cuando pedí su permiso al señor Disdier para incluirle en la lista de mis personajes y le conté el argumento de este relato, dijo al llegar a este punto:

-Ah claro, dejando bien alto el pabellón. Pon lo que te dé la gana.

Pues eso....

EL BLASFEMO. Un sueño.

2010-08-01T09:20:00.006+02:00

A simple vista el vecino parecía el mismo. El andar pausado, los ojos brillantes. Cuando uno se fijaba en su cara algunas venas estaban más hinchadas, los ojos un poco más abiertos de lo normal y la pupila algo dilatada.
Hace tres días lo despidieron, le dijeron lo de los malos tiempos, lo de que contaban con él para una próxima iniciativa, que sería exitosa.
Con la venta del portátil, del reloj de procedencia dudosa que le había regalado su primo yonqui y la chupa de cuero que había adquirido cuando se dejara coleta para comprarse una moto, había conseguido unos billetes que no le daban para pagar el alquiler.
El "sudaca" del ciber le miró desconfiado cuando apareció una orden de impresión de mil copias. Se tranquilizó al ver que sacaba de los vaqueros un puñado de billetes arrugados. Cargó rápidamente papel en la impresora.
El panfleto decía en términos poco correctos que harto de pagar las deudas de los bancos, los vicios y corruptelas de la Iglesia Católica, las facturas de agua y basura que sufragaban campañas electorales y casas de munícipes, los sueldos de inserción de delincuentes que lo único que insertaban era una chuta, o la papelina desde el ventanuco en la vara del comprador. Que se echaba a la calle. Que se iban a enterar, aunque le mandasen a la Leire Pajón con una propuesta innovadora a la cubana.
Pegó unos cuantos panfletos en los tablones de anuncios del Ayuntamiento, los policías locales le miraron indiferentes, creyeron que era de algún sindicato. Fue a la Delegación del Gobierno, el conserje le conocía de las copas en el "Factory", el puticlub de casa.
-Coño, ¿que haces por aquí?
-Vengo a dejar unos panfletos en el tablón de anuncios de personal y en el del público.
-Ah. Allí a la derecha, la cerradura no funciona. Chao, gracias.
Fue a la Delegación de Hacienda y dejó dos por planta. En los juzgados puso uno en el Registro Civil. Allí el policía le paró porque no pitó el detector. "No tengo móvil y dejé las llaves en casa". Pase, pase. Fue subiendo planta por planta y dejando su panfleto en la corchera, entre subastas de casas y requerimientos. Alguno se fué a la papelera para dejar espacio y una chincheta libre. En el Juzgado de lo Mercantil nº 3, solo estaba una gorda, tenía una cara linda pero la obesidad mórbida la dejó con excesos por todos lados. Fue como si se oliesen. Llevaba pensando toda la mañana en ello, el calorcillo al apretar los muslos ante el teclado la había dejado ligeramente arrebolada. Vengo a dejar un panfleto... Lo empujó al archivo, "la maldita grasa, lo tapa todo, pero es muy tierna". La mano de ella frotó lo que un espasmo había dejado en puertas, buscando lugares sensibles. Mientras, él ya pensaba donde ir. Salieron juntos, ella quiso decir: ¡espera!, pero él ya estaba corriendo bajo la tormenta de agosto, tapando sus panfletos en la bolsa de plástico.
Pegó panfletos en cada iglesia de la ciudad, en la entrada y en el lateral de los confesionarios.
Se fue al albergue, allí había dos jóvenes de Senegal. "Salam-aleicum", "Salam". En el suelo alfombras, orientadas al levante-poniente, encima de las taquillas versiones del Corán, papeles enrollados con las Suras y algunos escritos en árabe a modo de pancartas en la parte más alta de las paredes.
-¿Nadie más, aquí?
- Hermanos ir a dinero para causa.
- Sois gilipollas, este es el peligro.
Arrancó las pancartas, tiró al suelo los coranes y todos los papeles que encontró, los pisoteó y no encontró un mechero con que plantarles fuego. Los jóvenes aterrados decían: "Blaspheme, blaspheme".
Al caer la noche, vio grupos de mulsulmanes de todas las etnias cerca de lo que había sido su casa. Pensó que debía armarse.
Iba mirando por las obras de la reposición anual de alumbrado público buscando un hierro suelto. Esta vez encontró un mechero Bic vacio.
Se fue al "Factory", el policía que hacía de guardián de noche a cambio de algún polvito de madrugada y cien euros estaba armado. Dormía a pierna suelta con la ventanilla de su coche abierta y pesadillas de agosto. Le puso el Bic en la sien, por lo metálico, muy bajito:
-Nin te movas, gilipollas. La mano izquierda cogió del regazo funda, pistola y cargador de repuesto, quitó el seguro y salió corriendo pistola en mano.
Fue entonces cuando desperté y el principio de una gran amistad.

Emilio Fernández. Camping Islas Cies.

2010-07-14T14:37:00.010+02:00

Fotos Encarna Muiño.
En tiempos en que la clase política es una taberna y la clase empresarial un club de vagos reciclados, he encontrado en las Islas Cíes empresarios decentes. Durante treinta años he visto crecer su negocio, sin lamer el culo de nadie, sin sobornar, sin invitar a comer a las autoridades.

La Familia Fernández. La historia.
Un joven artista vigués Emilio Fernández Fernández se va a Madrid a estudiar pintura a principios de la década de los treinta. Entra en el mundillo, se relaciona con la bohemia de la ciudad y estalla la Guerra. Se presenta voluntario y alcanza el grado de Teniente. Realiza funciones de transporte. En Ademuz, pueblo de la provincia de Valencia conoce a una chica que come un bocadillo de huevo frito, le pide un poco. Ella, Doña Elvira Monzonis Blasco, recuerda hoy que se lo dio y solo su muerte, no hace mucho, les separó. La familia de la muchacha estaba aterrorizada, un Oficial de veintiocho años, posiblemente casado, pues le acompañaba un niño -un huerfano que había recogido tras el bombardeo de Cella- y gallego...Se casaron, Emilio fue destinado a Madrid, dejando al huérfano Antoñito de Cella a cargo de Cenadilla, un compañero suyo. Nunca lo volvieron a ver. Después de la derrota y la depuración llegaron a Vigo, la familia de Emilio no quería a Elvira, a saber donde encontró a esta, quien será...Tuvieron que volver a casarse. En principio, con sus antecedentes D. Emilio lo tuvo crudo, se hizo pintor de brocha gorda, los nuevos ricos de la posguerra empezaron a contratar sus servicios para sus nuevas casas, escayolas, colores, pan de oro, barnices, betún de judéa. Lo que ningún pintor local conocía, él lo aplicaba. Enamorado de las Cíes, al principio de los años 40, en cuanto podía se piraba a las islas con su señora y creciente prole, alquilaron en los primeros tiempos una habitación, conseguían el sustento cazando y pescando. Pronto compran un terreno con las ruinas "da casa dos vellos" que acondicionan, sus clientes de la pintura de la burguesía de Bouzas demandan habitaciones para pasar unos días en las Cíes. Pescadores y "bañistas" iban a tomar café. Su pasado combatiente volvió, no podía ser titular de un negocio. El Gobierno Civil no lo autorizaba. Pero a su hijo Emilio sí, abrieron el bar en 1956. Camping Islas Cíes.
El Reencuentro.
Por mi manera de ser la vida no me desvía, me da revolcones. Treinta años después de mi primera visita y dieciocho desde la última me vuelvo a encontrar con los Fernández en las Cies. El Camping ha mejorado mucho la calidad de sus instalaciones. Parece que se han acabado los tiempos en que el ICONA empedraba la casa forestal con los restos de un cenobio sin catalogar, tiraba las basuras por el acantilado y algún ilustre pretendía poner comederos a las gaviotas.
En 1980 el Balizador Rías Bajas transportaba al Servicio de Faros a las Cíes y eran frecuentes los pedidos de transporte de los "industriales" e instituciones asentadas allí. Siempre los atendimos. Los Fernández, que ya habían montado el Camping, nunca pidieron, alquilaban un barco. Por las especiales circunstancias de las islas me ofrecí a Emilio (hijo), pues me parecía deshonesto ser discriminatorio en los favores y el Patrón, Miguel, estuvo de acuerdo. Yo creía en la hermandad de la Islas, que obviamente no existe. Emilio, sorprendido por el ofrecimiento, me miró y dijo "Mera: Esto es un negocio, y los negocios deben financiarlos sus dueños que obtienen beneficios, no pueden depender de favores, yo alquilo un barco y viene cuando lo contrato". Dije que me parecía lo correcto. Nuestra relación siempre fue amistosa.
Estos días volví a las Islas a llevar a Encarna Muiño y su amiga Marilín, tripulaba el "Biniazar" mi amigo López Cota, mi relevo de contar nubes. Emilio Fernández va y viene para el aprovisionamiento, allí quedan sus hermanos Quico (Enrique) Fernando y Elvira, Fran falleció.
Mi primera sorpresa fue al pedir unas cervezas, el encargado de la cafetería era Correa, el mismo que en 1980 - José Antonio Rodriguez Correa debía tener veinte años-. Fue muy emocionante. Subí al restaurante, Quico y Suso el Portugués, su mujer en la cocina, los mismos que en el ochenta. Chasco y Alfonso Pérez, mantenimiento, transporte, admisión... Chasco se llama Enrique Rodríguez Abalde, según Emilio es una persona clave. Todos en invierno siguen trabajando en la empresa, que al efecto se dedica a la decoración de interiores, tienen una tienda: "Emilfer" en el Paseo de Alfonso, esquina Falperra de Vigo y hacen todo tipo de decoraciones.
Cuando Manolo López y yo navegamos de regreso a Marín pensé en ello, personal serio, competente y currante como el del Camping, que desde antiguo conozco, no suele tener problemas de empleo, solo siguen si están contentos. Muchos de los clientes de entonces han muerto, sus hijos siguen.
En Vigo fuí a ver a Emilio, le pedí que me contasé la historia familiar, para ponerla aquí. Le dije lo de los empleados y me dijo: "No son los más antiguos, este que está aquí, Enrique Barreiro, lleva cincuenta años, es el más antiguo, empezamos juntos con mi padre. Cambió los barcos de Terranova donde su padre era patrón, por la pintura, aquí sigue". El hombre sonreía con orgullo tras el mostrador. En el Restaurante trabajan 16 personas y en el Camping 15. Solo he nombrado a los que llevan treinta años, los hay de todas las edades.
Y es que pocas, pero algunas veces, en este país hay gente legal que ha crecido como empresa, que sus empleados no tienen un empleo precario, que los dueños trabajan codo con codo con sus obreros y no gastan sus beneficios en ostentación, sinó en mejorar su infraestructura. Los Fernández son de estos, por eso están aquí.

Otra vez la vuelta a España.

2010-07-04T10:28:00.006+02:00

Foto: Petri Benitez en http://www.cosasdecome.es/recetas/lisa-de-estero-en-escabeche-con-couscous-de-membrillo-de-petri-benitez-venta-melchor/

Con el oportunismo que nos caracteriza, mi Santa y yo aprovechamos que sus padres viven en la costa del Sol, y que mis colegas de la Marina mercante querían comer en Málaga, que queríamos darnos una vuelta por Madrid, para volar con pájaros de varias bandas (matarlos de un tiro queda feo). Así que recordamos noches pasadas en Guadarrama, comimos con Regina Sainz -la del Celina- en el Madrid de los Austrias, visitamos en Conil al burro Feliciano y a sus dueños, tan divertidos y amorosos como siempre, la comida en un lugar delicioso, especialidad en nuevas recetas de atún en la "VENTA MELCHOR"· Su dueña, Petri Benítez nos mimó lo suficiente como para volver . Frecuentamos a la familia. Regalamos a nuestro sobrino Oscar el consejero "El horticultor autosuficiente". Comimos con mis colegas de la Escuela y sus consortes en Málaga. Volvimos a casa tras una sesión fallida de baños en el Balneario de Baños de Montemayor y una magnífica comida en el Restaurante la Casona de Puebla de Sanabria.
La Generación "Nos" nos atribuyó un pasado celta poco probable a los gallegos, que la voluntad nacionalista dispuso como incuestionable. Aún así mantenemos nombres árabes en numerosas localidades, A Mezquita, Almuzara, Oxen... En Castilla no quedan tantos; mientras conducía me preguntaba por qué las inmensas planicies de belleza preocupante, con sus pequeñas lomas de tierra roja, acastilladas en cualquier elevación, tienen nombres godos en casi todos sus lugares.
Sus excesivas iglesias para tierra tan pobre me sugieren un apego de los cristianos a la tierra recién conquistada, deseando borrar un pasado de abandono y una falta de deseo de defenderlas por parte de los reyes de taifas, más aficionados al agua de los grandes ríos que a la defensa de la bella estepa. Metido en estos barrenes estaba aún cuando llegamos a Marbella. Mi Santa y mi cuñado disfrutaron los mundiales con población local, chinos del bazar de la esquina que fueron al bar a ver el partido, todos con la camiseta de España animando con sus niños y sus dos aquarius. La pareja de suecos con la camiseta a rayas de siempre, sentados en su mesa de todos estos años, seguían el partido, él llevaba a la boca de su mujer, ya incapaz de moverse en su silla de ruedas, pequeños bocados de la cena en "tapas", la limpiaba con ternura infinita y seguía el partido sin pestañear. Ella tenía un cierto brillo de alegría en la mirada, cuando España hacía una buena jugada o él le acercaba a los labios el vaso de cerveza con la pajita. Mi Santa protestaba de los fallos de España y su falta de energía. Yo disfruto admirando la suya y con los detalles de la pasión nacional que embarga a la mayoría de los asistentes: Multi-raciales, plurinacionales, parados y empresarios todos preocupados por la Roja. Me gusta que la gente pueda olvidar lo cotidianamente desastroso con el riesgo que afrontan unos cuantos jóvenes millonarios en África del Sur. Es lo que tiene el Capitalismo, cualquiera puede ser millonario. ¿Por qué coño querrán volver los mulsulmanes a el-Andalus, si ya vieron que los infieles podemos hacer un castillo en cualquier parte para defender nuestra pobreza e ignorancia?
Tal vez sea por lo mismo que yo nieto de emigrantes analfabetos e internacionalista convencido me alegro de que gane la Roja, de que exista cierta identidad nacional, aunque sea para el fútbol. Tal vez sea porque aquí se come bien.
Nota.- España estaba en cuartos.

LITERATURA OFICIAL.

2010-06-11T15:13:00.003+02:00

Forges for President!

Lo del cruce de las bases de datos puede ser una putada para los ciudadanos. Hace unos meses puse aquí mi peregrinar administrativo como recaudador de tributos. Ahora la cosa se alargó, el juzgado tambien quiere que embargue en su nombre, la seguridad social lo mismo. Vamos, que estos eficientes organismos me encargan que cobre a sus morosos y les pague a ellos. ¡ Y sin comisión!. Unos artistas. Os pongo el escrito de respuesta, sin duda futuro referente en la Literatura Oficial. Nada de ello debería tener repercusiones en mi vida ni hacienda. Pero es una prueba más de la inoperancia e incompetencia que, salvo excepciones, exhiben las administraciones públicas en su conjunto. Y los soldados presumen de hacer lo que les mandan, de que no están para pensar. Es por eso que los ejercitos pierden las guerras con los grupos guerrilleros, todo el mundo obedece, nadie piensa. Y las normas las hacen unos ineptos, para que sean inaplicables.

El que suscribe JOSÉ ANTONIO MERA ESPIÑO, con DNI 35238782E, en referencia a MOSCONI INGENIEROS, S.L. NIF B36485670. NUMERO EXPTE. Tesoría S.S. 36050900249052.

DECLARA.-

1º Que no tiene ningún tipo de relación comercial, contractual ni económica con la empresa de referencia.

2º Que los suministros de energía solar térmica procedentes de esa empresa fueron abonados al contado en su totalidad, según es preceptivo para acceder a las ayudas públicas, según se justificó ante la Administración de la Xunta, Consellería de Industria, que aprobó el proyecto, la ejecución de la obra y la correspondiente subvención económica.

3º Que los sistemas de recaudación de la Administración Tributaría, de la Tesorería de la Seguridad Social y del Juzgado de lo Social, se han dirigido reiteradamente mediante correo certificado al infrascrito para que actúe como Ejecutor Público, nombramiento que le honra, pero debe declinar por carecer de medios y motivación vocacional.

Es por lo que,

SOLICITA

A LAS ADMINISTRACIONES PÚBLICAS IMPLICADAS, le den de baja en las bases de datos relacionadas con los expedientes a esta empresa referidos, a ser posible antes de que lo hagan en la base de datos del Registro Civil.

A LA TESORERÍA DE LA SEGURIDAD SOCIAL, actualicen su sistema informático para que este escrito pueda ser enviado por correo electrónico y doten a sus funcionarios de manguitos nuevos. Asimismo, la Administración debe retirar al abajo firmante en los citados expedientes la condición de INTERESADO, ya que ni la legislación vigente ni el Diccionario de la R.A.E. le reconocen tal condición.

Atentamente,

En Poio a 14 de junio de 2010.

Fdo. José Antonio Mera Espiño.

Sr. Recaudador Ejecutivo (Benito Alonso José) Tesorería General de la Seguridad Social.

Dirección Provincial de Pontevedra. URE 36-05 PORRIÑO.

EROS.

2010-06-02T12:36:00.004+02:00

El espacio bajo la bañera de un balandro, donde va instalado el motor, es pequeño, oscuro e incomodo. Meterme en él hace que me duelan las articulaciones, que tenga la sensación de no ser capaz de salir entero y tema la eventualidad de tener que llamar a alguien para que saquen el tronco y las extremidades por separado.

Alex es un buzo de 1.95 m. que me honra con su amistad. Vino a visitarme hace dos días, mientras intentaba el chapuzas que suscribe instalar por segunda vez los cables del telemando del puto motor. Asomó la cabeza por el agujero y dijo: "buenos días".

Salí con mucho trabajo y dolor de mi incómoda postura, llave fija en mano.

Venía acompañado de un chico joven, que le asignaron en la empresa, al que mostraba las particularidades de su oficio.

-Encantado, me llamo José Antonio, ¿y tú?.

- Eros, me llamo Eros.

-Tu padre es un campeón, con un par, si señor...

- Mi padre es italiano, y lo del nombre fue idea de mi madre...

-Es un nombre con contenido. Te hincharás a follar...

- Aquí no hay queja... En Suiza donde me crié no te comías nada, en mi clase éramos tres o cuatro con el nombrecito.

-¡No jodas!... Bueno, encantado. Me lleváis de copas un día y las pago yo, que quiero ver como reaccionan cuando les dices el nombre.

Volví a meterme en el agujero y mientras pasaba cables y apretaba tornillos pensaba en la cultura de un país como Suiza, que la gente del pueblo, emigrantes gallegos incluidos, le pone a sus hijos nombres de dioses clásicos. Tuve un sentimiento de envidia...

Le conté a mi Santa a la hora de comer...

-Jose, eres tonto, que dios del amor ni nada, Eros Ramazzotti (creo que me dijo) era un cantante de moda hace veinte años...

-ah!!!

De todas formas el esfuerzo de salir del agujero me dejó buen recuerdo.

NUBE VOLCÁNICA. EL ALEMÁN.

2010-05-27T12:18:00.005+02:00

Imagen de la web.

Una nube volcánica visitó el aeropuerto y como consecuencia de ello lo cerraron. Los fabricantes de turbinas de avión establecen que cantidad de ceniza pueden recibir. Es como lo del tabaco. Inhalar ceniza volcánica produce impotencia en los aviones.

Mi colega anterior me avisó que no diese datos a la prensa, que los modelos numéricos de predicción de la evolución de cenizas volcánicas los llevan los británicos y esa gente se mosquea por nada.

Cuando sonó el teléfono a los quince minutos de hacerme cargo del turno, pensé: Ya empezamos.

Pero no, era el recepcionista de Aena.

- Mera, que están aquí las azafatas que no tienen a nadie que hable alemán...

-¿Y?

-Que hay un señor al que no entienden...Si pudieses echar una mano...

Bajé, pensé que era del Este, que los hacían aprender ruso. Los occidentales casi todos entienden inglés y/o francés.

El alemán tendría mi aspecto si hubiese yo seguido navegando y no me cuidase mi Santa. Le expliqué con mis cinco palabras que estudio alemán pero no sé casi nada.

Me dijo que iba a Frankfurt y que había perdido su conexión , no tendría vuelo hasta el día siguiente, que si podría dormir en el aeropuerto.

Los de seguridad dijeron que no. El aeropuerto se cerraría desde la una hasta las cinco. Les pedí que lo identificasen y lo subiesen a la oficina, donde podría utilizar el diccionario del ordenador y simultanearlo con mi curre.

- Estoy trabajando aquí desde hace seis semanas- me dijo el alemán -y ahora intento llamar a mi jefe y no contesta.

-Y ¿como se llama su empresa?.

-Baas...

-Y donde están trabajando?

-No sé. Vine en taxi.

-Wir arbeiten im Schlachthof. (Trabajamos en....)

Pensé: Hof es estación pero...¿ Schlacht?

-Me escribe Schlacht, por favor.

Cuando iba a teclear el palabro en el diccionario, le brillaron los ojos, sonrió y dijo

-Schlacht.... Kuiiiiick, Kuiiiick , Cuuuuiiiiick.

-Matadero de Porriño?

-Avise por favor al alemán encargado de "Baas", que tiene a un empleado perdido en el aeropuerto....

Dejé al alemán en la salida y volví a contar nubes (Wolke erzahlen) muy satisfecho. No hay nada como hablar idiomas.

AHORA YA SOY ESQUIROL.

2010-05-15T12:02:00.007+02:00

Esta mañana al entrar en el curre había moscas, de las gordas, verdes.

Además de bajarnos el sueldo el Gobierno, los sindicatos nos lo bajan un cinco por ciento con la pretendida huelga de funcionarios públicos del día dos de junio. Y además con el aplauso de la mayor parte de la población. La misma panda de hijos de puta que ha tragado con los contratos precarios, incluyendo los de muchos funcionarios, sodomizados por una salchicha de prebendas, los mismos que han pactado con la patronal convenios que no resuelven nada, los mismos que se han forrado con cooperativas de viviendas que no entregaron, con compañías de seguros que quebraron, nos van a decir como debemos defendernos. Un día de estos escribiré como se han privatizado bienes y servicios del Estado que redundaron en beneficios privados y con los que los sindicatos estuvieron de acuerdo, hablo de CCOO, UGT, CIG y últimamente CSIF, firmando pactos con la Administración o el reconversor de turno.

La gestión privada de los dineros privados sabemos por la situación actual a que conduce. La última etapa del felipismo hablaba de la gestión privada del sector público. Me sumo a la iniciativa con esta propuesta:

Habría que buscar algún país de educación escandinava y entre sus empresas encontrar una de gestión de recursos financieros y humanos. De los empresarios de aquí no, que nos roban. Modificar la legislación y por un sistema de voto electrónico ofrecer el gobierno del país a empresas que reunan las condiciones antedichas: Primera, no ser de aquí. Segunda, eficiencia probada en gestión. Se haría mediante una puja de las empresas a la baja. Esa empresa tendría un contrato mercantil, con responsabilidad personal de todos sus directivos quince años después del periodo de contrato (Cinco años). La Casa Real debe mantenerse y sus funciones contratarlas a una Compañía con experiencia teatral, propongo Els Joglars. Mucho más barato y divertido. A sus miembros actuales seis meses de desempleo y un año de ayuda familiar.

Los tipejos de la Oposición y el Gobierno, han fabricado entre todos un monumento a la incompetencia, a la mediocridad y el despilfarro cuando no al robo puro y simple. Y ahora los mismos gilipollas que cambiaron los atrasos de nuestros congelados sueldos por un plan de pensiones en fondos que confiaron al BBVA hace unos doce años, se atreven a decirme que haga huelga. Me parece más elegante venir trabajar y a ver quien es el lameculos que se atreve a llamarme esquirol.

GENTUZA.

2010-05-09T15:42:00.003+02:00

Me gustaba mucho "Cámara Café". Cuando el Jefe decía: ¡Gentuza!, yo me fijaba en los empleados, representación todos ellos de la desgracia de España y tal vez de otros países. Indolentes, burócratas, pedigüeños e inútiles incluyendo al insultador.

Un escritor, no recuerdo quien, decía en una entrevista que España es un país de oportunidades perdidas. Así me parece, cuando parece que toma carrera para saltar los obstáculos de la Historia, se desfonda (porque la dejan sin fondos) o un hijo-puta le eleva la valla y el país se da un morrazo espectacular, queda a la cola de sus competidores y tarda cien años en levantarse. El relativo bienestar de los 80 y 90 junto con la ayuda de los países comunitarios hicieron que varios millones de españoles retornados de Suiza, Francia, Alemania ... pudiesen integrarse en su sociedad de origen, trabajar, montar pequeñas empresas, jubilarse... es decir, vivir. Se creó la oportunidad de que la generación que tiene hoy entre treinta y cuarenta años sea la mejor preparada de la historia de España. Esa generación ha sido sometida a la humillación del contrato precario, de una explotación laboral tan brutal como la de la post-guerra. "Si no estás de acuerdo, vete" dice el empresario o peor aun, su lameculos ante el menor síntoma de discrepancia. A los del franquismo nos trataban de Usted, estos hijos de puta no mantienen ni el tratamiento. Nuestros mejores cerebros han tenido, como siempre, que emigrar dando sus conocimientos y esfuerzo a sociedades que no pagaron su formación. Científicos e intelectuales españoles pueblan universidades y empresas en los cinco continentes. Aquí, la universidad, la administración y la política están pobladas de trepas e ineptos que mantienen una gestión burocrática y corrupta del Estado, explotan en condiciones cercanas a la ilegalidad a sus trabajadores más capaces- interinos, temporales, trabajadores de sociedades y agencias estatales,...- con contratos absolutamente despiadados y precarios. Mientras sus consejeros se ponen unas condiciones que ya quisieran para si los chorizos de Fortis Bank, nuestros altos cargos son los mejor pagados de Europa, es decir, del mundo, el país se desangra entre falta de ideas e iniciativas y exceso de discusiones bizantinas sobre quien la tiene más larga.

Los curritos como estamos acojonados con la posibilidad de que nos echen, no decimos ni pío y los sindicatos están comprados desde que se hicieron representantes vitalicios. No está quedando ni una sola institución salvable. Los viejos podemos morirnos silenciosamente y los jóvenes deberán arrasar con todo esto, poner a toda esta basca a buen recaudo (un campo de trabajo) y luchar por su supervivencia cambiando las bases. Nuestra clase empresarial y financiera, y posiblemente la de todo el mundo, no tiene autoridad moral para dirigir sus vidas. Son ¡Gentuza!. Nosotros solo somos culpables de haberlos dejado llegar tan lejos.

CUERVOS.

2010-04-25T20:21:00.005+02:00

Imagen: http://agaudi.wordpress.com/2007/06/26/la-inteligencia-de-los-cuervos/

Me pusieron a trabajar en un aeropuerto. La pista está entre dos ríos y una ría, es por esto mi lugar de trabajo una fábrica de nieblas. Lógicamente, desde el observatorio no se ven las cabeceras. Pero una cámara dirigida a las luces de aproximación nos proporciona la visión del progreso del campo de niebla hacia las pistas. La cámara estuvo una temporada fuera de servicio. El día de la reposición, al anochecer, vi en el monitor como una araña tejió su tela sobre la lente. Los hilos progresaban aparentemente desordenados. No debe ser una araña muy concienzuda. Pero mientras estuvieron las luces de seguridad encendidas, varios individuos cuya identidad no puedo precisar, tal vez mosquitos, o polillas, no se... cayeron en la red sin poder zafarse.
En los soportes de las luces de aproximación de la cabecera veinte (CAB20), o Alfa, vive una familia de cuervos, pasan horas expulgándose, se estiran, echan a los intrusos y desaparecen de mi campo de observación un minuto antes de que los aviones que toman tierra les sobrevuelen, posándose inmediatamente después del aterrizaje.
Siempre he creído que los pájaros son seres muy inteligentes e intuitivos. Aquí, a los cuervos les cortan una telilla bajo la lengua, se llama destrabarlos, se vuelven domésticos y hablan. Pero los cuervos de la cabecera veinte son cuervos reservados, elegantes en sus maneras, tímidos y moderadamente sociales.
Poco después de amanecer, el que supongo cuervo dominante ocupó él solo el poste de luz más próximo a la cámara. Los demás, de dos en dos, fueron ocupando tres postes sucesivos. Vi como el jefe negro alzó un vuelo corto, a sus espaldas la niebla iba creciendo. Puse en el parte una reducción de visibilidad en pista por niebla en las cercanías. La cámara tembló. La mancha negra de la cabeza de cuervo golpeó varias veces el cristal de la cámara. Los insectos habían desaparecido, un resto de tela brillante de humedad podía verse en una esquina del monitor. La niebla ya cubría la aproximación, ya no se veían los cuervos. Cambié el parte, visibilidad en pista quinientos metros, niebla, visibilidad vertical cien pies...
Salió el Iberia de Madrid. Me asomé a la cristalera, en el sitio donde estaba el avión había cinco cuervos. Me pareció que me miraban. Doscientos metros más allá, solo la niebla.

A Pablo Gómez Viñas, amable contertulio.

Si Baltasar Garzón fuese gallego.

2010-04-14T17:45:00.006+02:00

Tengo corta experiencia en los juzgados, espero que por muchos años. Pero creo que a los tribunales habría que llevar gallegos rurales: gallegos jueces, gallegos acusados y fiscales. Y de secretaria a la pelma esta que dice que somos términos peyorativos. Es un hablar...

Digo yo: Llega Baltasar Garzón al tribunal. Sale la Pedorra Peyorativa:

- Baltasar Garzón Real.

- Diga.

-Pase.

La fiscal.-

- Estamos aquí para entender de un caso de ocasión de conducta prevaricosa.

- No señora, que todo son infundios y calunias, me denunció un vecino falangista, porque sabe que ya no van mandar. Deso se aprovechó un compañero que es muy trabajador y reto, pero me tiene malquerer por lo de ser internacional.

El juez:

-Aténgase al sumario.

-Ya me atengo señoría, pero es que no encuentro explicación.

-Ni la tiene señoría, dice la fiscal, mire: los representantes de los asesinados del fascismo pactaron con los representantes de los asesinados del populacho, que iban a dejarlo así, que ya habían pasado cuarenta años. Una pensión para los jubilados del ejercito fiel a la República y presos fuera de las cárceles, y colorín colorado. Para amnistiar a los inocentes hay que amnistiar a los culpables. Treinta años más tarde viene don Baltasar y la legislación internacional hecha por asesinos de mil años, y nada, que a desenterrarlos y entregar sus restos a hijos ancianos, nietos y sobrinos nietos y claro, a los dos que quedan en Falange les dice uno en la taberna, "-Mira: aprovecha y pon denuncia por prejubilación, que esta semana está de turno Varela y está hasta los güevos de garzonadas."

-Prevariación, fiscal, es prevariación.

-Ay, si . La fiscalía no carga, no ve indicios de delito en la prevariación del acusado, que ya venía prevaríado de fuera. Que vino de fuera, que no es de aquí.

-Si no es de aquí, es otra cosa, esa gente es rara... Mira que la gilipollas esta llamarnos términos peyorativos.

-Mire Señoría, que yo no soy de aquí, ni raro, llevo mucho en esto de la justicia y casi me he vuelto gallego. Lo malo son las envidias, me envidian hasta el nombre, "Garzón Real".

El juez, aparte:

- Ya empezamos, este anfibio odio fraternal va acabar con nosotros.

-Menudo pájaro está hecho usted, ...Garzón Real, Garzón Real ....

Al pasar por el acusado la Secretaria peyorativa, que de tanto juzgado tenía un asiento gallego, suspiró,

-Pena de hombre, si no fuese tan soso...

El policía al pasar pensó:

-Mira que metimos la gamba veces por culpa del tarugo este.

Yo no quiero pensar, que endeluego escribo chorradas...

A Encarnita, que sé lo que le molestan los peyorativos, es un decir...

LA VIDA EN LOS BARCOS MERCANTES. II.

2010-04-03T15:00:00.005+02:00

3er. Oficial del "Maximo Gorki". El Puente hoy.

http://www.seereisenmagazin.de/jahrgang2007/Ausgabe-1-2007/017-bruecken-crew.htm

Desmontando el pistón No. 2 de un motor principal.

http://dode777.jeeran.com/announcement_page2.html

Como un tipo normal podía convertirse en navegante.-
En mi caso estaría por demostrar que sea un tipo normal. Pero en los de muchos otros la incorporación a la marina mercante se producía según el embarque requiriese o no estudios:
-Por fracaso escolar, por ejemplo, suspensos en el acceso a la Escuela Naval Militar; repetidores contumaces en primero de carreras universitarias.
-Gente que había realizado otros estudios y quería ver mundo.
-Tipos como yo, que por culpa de una pedrada infantil estaban empeñados en huir del triste destino reservado a los hijos de familias pobres en una ciudad de provincias.
-Artesanos que estaban en paro (maldita crisis perpetua) y dispuestos a lo que fuese por un jornal.
-Labradores minifundistas a los que la tierra no daba de comer por mucho que trabajasen.
-Balas perdidas.
La incorporación se efectuaba generalmente en los casos del personal subalterno por un vecino o pariente. Entre la gente procedente de la pesca artesanal estaban mal vistos aquellos que se iban a navegar por cuenta ajena. Los navegantes se referían a los pescadores despectivamente como: "Ese non é capaz de sair dentras pernas da muller".

En el caso del personal titulado, lo mismo: por un compañero de estudios o de un barco anterior.
En mi caso estando en 2º de Radio en la Escuela de Náutica, no estaba seguro de que me gustase la mar, entonces pregunté en un bar que era lo peor, me dijeron que los barcos de la sardina. Pregunté por un barco de la sardina en la Isla de Arosa.
Me dijeron:"Chiquita". Me embarcó enseguida. Estuve dos temporadas y me trataron como a sus propios hijos, que compartían camastro conmigo. Un embarque está en mi libreta de navegación y me sirvió para seguir navegando de marinero, mientras no acabé los estudios en la Escuela de Náutica con clases particulares en los bares y prostíbulos de la Coruña. A los diecinueve años ya era un hombre capaz de embarcarse de telegrafista y sonrojar a cualquier persona educada. Te embarcaban porque el tráfico marítimo se había incrementado con unas cuantas guerras y una cierta bonanza económica y faltaba personal. En los barcos extranjeros los españoles éramos más baratos, y hacíamos el curre igual serenos que borrachos (eso decíamos).
Agentes y consignatarios.-
Algunos aún existen. Los agentes montaban una oficina y un "telex" que era el correo electrónico de entonces. Una Compañía necesitaba un electricista, distribuía el mensaje entre los números de telex de las agencias que tenía en lista. Había agentes que le cobraban al tripulante y a la compañía. Oí hablar de ellos, especialmente de uno de Ferrol y uno de Riveira, pero nunca me sucedió. Firmaban el contrato en España. El agente le pagaba al tripulante en pesetas y cobraba en dólares a la compañía. A eso le llamaban contratos garantizados. Eran fáciles de garantizar pues la peseta estaba bajando una media de un diez por ciento anual en el mercado internacional. Los billetes de ida y regreso de las tripulaciones eran también una fuente de ingresos, alojamientos en hoteles innecesarios, gastos de taxis... .
En los barcos españoles esta función la hacían los consignatarios, que además de hacer las gestiones burocráticas de la carga (aduanas), proporcionaban tripulantes a las compañías que los pedían. Eran más formales y solo intervenían en el contacto y los billetes. Yo solo navegué en barcos de bandera española y en banderas de conveniencia con compañías de capital alemán, estas notas son una historia de lo que he vivido, es posible que en otras circunstancias fuese diferente. En los barcos he escuchado algunas historias que se repetían con protagonistas diferentes. Por ejemplo: era recurrente la historia del tipo que está en un bar y un caballero muy elegante le llama para, después de pagarle las copas, invitarle a acostarse con su señora, que era una hembra increíble e insaciable. También el tripulante que era nombrado Oficial cuando el capitán se daba "de cuenta" de que sabía más que él. Esta me la contaron varios andando de marinero. Por esto prefiero hablar de como recuerdo y veo las cosas. En los barcos de los alemanes, los telegrafistas además de las comunicaciones y la electrónica, hacíamos los papeles y la "nónima" que era como llamaban muchos a la nómina, a veces hasta lo escribo mal de tanto oírlo...
Los alemanes consideraban las enseñanzas náuticas como las ingenierías, no eran estudios universitarios, como hoy aquí, eran profesiones con niveles que se adquirían mediante estudios y años de práctica. Para ser Oficial en Alemania era necesario tener el equivalente al bachillerato, tres años de embarque como marinero o engrasador y dos cursos en la escuela de Náutica (Fachschule), un año de alumno y un buen certificado de los Capitanes. No se ahora como es.
Aquí era: el bachillerato, dos cursos, trescientos dias de embarque como Agregado o Alumno y un examen. Ahora es diferente al ser incorporada la Escuela a la Universidad.
Convertir los estudios de Náutica en Enseñanza superior en España y desligarlos totalmente de las enseñanzas de formación profesional, convirtió en la época de Felipe González en funcionarios y altos cargos a numerosos marinos mercantes que aprovecharon el tirón para entrar en política. Hasta un ministro hubo que fue casualmente el que más daño hizo al sector : Abel Caballero, eso sí, antes pasó por una cátedra. Gobernadores civiles, Directores generales... Altos cargos, cuyos sofás nunca soñaron tener encima un culo de Capitán o Maquinista con los días de mar falsificados . El Sindicato Libre de la Marina mercante, al que estuve afiliado desde su fundación hasta que dejé de navegar (estuve mientras fue ilegal), lo emplearon algunos de estos artistas como plataforma para entrar a saco en el Partido Socialista y la Administración (Rafael Lobeto Lobo). Está bien: al no tener barcos para que se quieren marinos.
Los puertos.-
En España, como en muchos otros países, intervienen en la Administración Marítima casi todos los Ministerios: Interior, Hacienda, Sanidad, Obras Públicas, Medio Ambiente, Defensa, Comercio, Asuntos Exteriores, ... seguro que me queda alguno. Y la intervención se hacía en la época mediante la presentación a bordo de los funcionarios correspondientes, aunque el consignatario podía despachar todos los papeles. Los marineros gallegos exclamaban a verlos a pie de muelle esperando que terminase la maniobra de atraque:¡ Xa están ahí os pichicomas! A ver que cae de chanjuí.
El "Changüí" era una parte de la pesca que se daba a cada tripulante es especies, en los pesqueros del cerco. Eran dos o tres kilos de sardina o caballa. Tardé mucho tiempo en conocer el significado del despectivo "pichicoma", tuve que emigrar para saberlo. Herbert van den Burg, primer oficial del "Stardust", me señaló a los funcionarios egipcios en Alejandría y me dijo "Ah, those beach-combers", pregunté porqué eran "bichcombas (se podría promunciar así)". Me explicó que en ambos lados del Canal de la Mancha existe una especie de gente de mar muy despreciada, pues viven de los naufragios y de los objetos arrancados de la cubierta de los barcos por los temporales, una especie de carroñeros. Viven del mal ajeno. De "beach comber" peinador de playa, a pichicoma -funcionario de puerto- va un paso corto.

Cada uno de aquellos funcionarios para abreviar sus gestiones, recibían un cartón de rubio y una botella de whisky Johnie Walker. Los carabineros de la Guardia Civil ponían un guardia a bordo, que comía a cuenta del barco, para controlar las salidas de artículos susceptibles de ser contrabando. La cosa solía arreglarse con tabaco. Nunca hice contrabando, solo traje del barco un indocumentado: Un loro, un papagayo del Amazonas que había adquirido mediante trueque por tabaco, lo arreglé con un cartón de Winston al carabinero de Santander, bueno una vez vendí un transistor a un indio del Amazonas, ¡ah! me olvidaba, a veces pagaba transportes en tierra con tabaco o alcoholes. Nunca fui sancionado, pero las mayores vergüenzas que pasé en los barcos fueron cuando haciendo de telegrafista-secretario de los capitanes alemanes y holandeses y me tocó ser testigo del desprecio con que trataban a los pedigüeños funcionarios españoles. Solo sucedía en Africa, España y América del sur. En otros paises obligaban a fumigar el barco (toda la tripulación a un hotel de la localidad tres días), tomar un remolcador de más, por si acaso, o pagar las horas a los estibadores al doble para evitar un día de estancia en puerto. Pero lo exigían, no lo pedían. Ese sentimiento y no otro, truncó lo que podría haber sido un buen futuro como contrabandista. Solo tenía veinticinco años cuando decidí que los funcionarios están para ayudar, proteger y servir, no para extorsionar. Me hice funcionario y así me va.

Las putas.- Barcos, prostitución y venéreas formaban un todo. Eran los felices tiempos de la carga general, había muy pocos porta-contenedores y los buques de carga general tardaban en cargarse en Europa o Estados Unidos tres o cuatro días y tardaban en descargarse entre quince y veinte días en África o Sudamérica. Cargar un barco con cuatro mil toneladas de madera en troncos podía llevar en África un mes y descargarlo en Génova cuatro días.

Cuando salía uno de esos viajes, las tripulaciones solían comprar en Canarias ropa interior en las tiendas de los indios. Le llamaban "la semana": es decir siete bragas. También era muy demandado un perfume que se llamaba "Tabú", esas dos cosas conquistaron muchos corazones. Otros se dejaban de coñas y explicaban "Ellas necesitan dinero para vivir y yo tengo dinero y ganas, asunto resuelto". Yo nunca me escandalicé, creo que mi esposa de dieciséis años tampoco. En un cabaré -el sitio más seguro- en Takoradi (Ghana) uno de nuestros compañeros desaparecía y volvía tan contento al cabo de media hora. Mi mujer me daba con el codo y le preguntaba:

- ¿Fuiste a bailar? No te vi...

- Es que salí un rato a que me diese el fresco...

-Ah!...

En algunos puertos el barco se llenaba de vendedores, mujeres, travestis y de todo. Una advertencia al Capitán por parte del inspector de policía, pidiéndole que no pusiese pegas al comercio local, solía ser suficiente. Solo recuerdo una redada en un barco, por una evidente falta de todo de uno de nuestros tripulantes. Se saldó con una multa al tripulante y unas leches a las pobres mujeres que lo acompañaban y al portero del establecimiento donde las contrató. Iba para "protegerlas". Ese mismo compatriota indeseable apuñaló en Lagos (Nigeria) a un policía que impidió que metiese a bordo a una niña. Nos enteramos tarde para entregarlo, el Capitán solo pudo despedirlo.

Mi mujer y yo solíamos tomar un autobús, una canoa o hacer autostop para ver mundo. No ahorramos nada, pero vimos mucho. Algunas veces nos quedábamos en un hotel, otras alquilábamos un coche sin chofer para los viajes del desembarco y lo hacíamos con la voluntad de viajar, pero por una u otra razón, siempre acabamos haciendo miles de kilómetros contra-reloj. Sigo teniendo de asignatura pendiente lo de ver mundo.

El trabajo.-

Pasé mis siete años de embarque de la forma más entretenida que pude, aprendí menos de lo que hubiese podido, por respetar algunas costumbres como la estanqueidad de los departamentos, es decir un maquinista no tenía por que saber como se navega, un capitán no tiene por que saber como funciona un alternador y un telegrafista no tiene por que saber nada. No me dejaron más opción que divertirme. No fue culpa mía.

Las guardias en un barco solían ser de cuatro horas, se hacían los cambios a las 00, 04, 08, 12, 16, 20 y los que estaban de guardia a las horas de comer, comían media hora antes o eran sustituidos por otro de su mismo departamento. Las comidas eran a las doce y las seis de tarde, los desayunos entre las siete y las ocho y media. Los telegrafistas éramos los que mayor libertad de horario teníamos. Llevábamos a bordo un auto-alarma que se disparaba si un barco emitía la señal de alarma en las proximidades, la alarma sonaba en el puente, la radio y la cabecera de la cama del Radio. En puerto no hacíamos guardias y teníamos flexibilidad de horario para cumplir nuestras funciones.

Las guardias del resto del personal eran: En el puente un Oficial de cubierta (en España, Piloto) y un timonel, que con piloto automático solo hacía de serviola de noche, de día estaba solo el Oficial. En máquinas un Maquinista y un engrasador, desde que hay ordenadores la guardia se hace en cabinas insonorizadas que controlan todos los parámetros de la maquina y los alternadores, revoluciones de la hélice, etc. La hora oficial del barco se ajustaba a la del país visitado, o a la del huso horario por el que se navegaba, en caso de adelanto o retraso en el huso se modificaban las guardias alargándolas o acortando las nocturnas veinte minutos por guardia, según se navegase hacia el oeste o hacia el este.

Los galones y uniformes.-

En todas las marinas mercantes del mundo mundial, teníamos un especial cariño por los uniformes. Generalmente los pagaban las compañías y se justificaba por la necesidad de que en los puertos todo el mundo supiese a quien se dirigía. Mientras anduve de marinero solo la Armada en los seis meses de servicio militar me pagó la ropa de trabajo, las compañías mercantes nunca me pagaron ropa de trabajo ni de abrigo, pero cuando anduve de oficial nos pagaban una cantidad, llamada "masita" destinada a uniformidad. Incluyo en ello a las compañías alemanas.

En puerto la gente sabía que un tipo era oficial por sus galones, pero era muy común que en la mar, donde salvo polizones, todo el mundo sabía quien era quien, se seguían usando ocasionalmente uniformes y galones. Es la magia del mando. Le pones a un fulano galones y ya sabe su oficio. A mi al menos me pasaba, me entraba una ciencia de repente...

LA RUBIA DE "EL RONQUILLO" (Sevilla)

2010-03-24T09:40:00.005+01:00

El Ronquillo 04/03/10

Me gusta parar en los pueblos, es el mundo real. Un barómetro para saber como van las cosas. El Ronquillo está pegado a la historia, a la Ruta de la Plata e intenta despegarse del pasado camionero, del feismo de los setenta y creo que lo conseguirá. De momento es un pueblo en que todo el mundo es guapo. Camareros, dependientes, ..., la cajera de la gasolinera parecía sacada de un concurso de belleza.

Nuestro encuentro duró lo que dura un pis de mi santa (puede contar hasta doscientos) y un café. Entró la rubia empujando la silla de un hombre ciego y sin piernas. Es grande, transmite limpieza y el mundo podría girar entorno a ella.

Aparcó al hombre junto a una mesa y se fue a la barra, a mi lado. La camarera le preguntó:

-¿Que quieres?

La rubia respondió con impecable acento de la zona pero con un imperceptible deje de Ohio.

- ¿Que quiero...?, seis o siete cubatas y una noche de pasión.

Reí hacia adentro, la imaginé creciendo en una granja cerca de Toledo (Ohio), sus padres enviándola a estudiar a la vieja Europa y ella yéndose a la Ruta de la Plata, sin estudiar nada.

Cogió una coca-cola que le puso la camarera y se fue a la mesa. Le preguntó al anciano:

-¿Que vas a querer?

-¿Donde estamos?,

-En el bar, ¿No querías ir al bar?, pues estamos en el bar.

-Pues una cerveza y unas aceitunas.

-Y,¿ no quieres sardinas?.

-No, que están malas.

- ¿ Por que están malas las sardinas?

-¡Yo que sé..! ¡Pregúntale a las sardinas !

Fue entonces cuando mi Santa dejó de contar hasta ciento cincuenta y vino a tomarse el café y el pan con aceite. La rubia se aproximó a pagar.

-Muy divertidos usted y su hombre...

-No ve, pero canta muy bien.

Cuando nos fuimos sonrió e hizo así, con la mano.

Ayer llamé a Casa Huertas del Ronquillo, no estaba seguro de que fuese el bar donde estuvimos, pero con mi ocasional buen criterio pensé: a la rubia la conoce todo el mundo.

El señor que me atendió, encantador, me dijo: Es polaca y el hombre no es de aquí, está en la Residencia.

Esa residencia merece la pena. Pero mi santa no quiere internarnos.

LA VIDA EN LOS BARCOS MERCANTES. I

2010-03-12T16:07:00.010+01:00

Moncho Chubasco, marinero como la víctima (yo), cortándome el pelo.

Foto: Monte Amboto. Con niños libaneses un domíngo, cerca de Trípoli (Libano) cuando era otra cosa...

En 1970, embarqué de marinero en el "Monte Amboto", en 1971 de 3er. Radio en el Trasatlántico "Montserrat", desasnado allí y no pudiendo pagar mis cuentas en el bar, me enrolé en un pesquero, el "Vimianzo", cargado de una enfermiza voluntad de anacoreta, duró poco esta vocación. Trasbordo al "Eolo". Luego la mili, el matrimonio y año y medio en el "Sierra Jara" y "Monte Amboto" , navegando siempre con mi primera esposa, empecé en los barcos extranjeros: Singapureño "Kosmonaut", panameño "Kristl Hermann", panameño "Stardust", singapureño "Santa Ursula", y el Liberiano "Dorado".
Lamento ser tan poco conceptual, desde pequeño soy anecdótico y casi intrascendente. Cuando me pongo a trascender, trasciendo y mi Santa dice que soy un pelma. Coñazo no, que es sexista.
Voy a esforzarme con denuedo para tratar la vida de los barcos sin que pasen ustedes el día leyendo y yo seis meses escribiendo.
Entre 1970 y 1977 los barcos mercantes eran un amplio abanico de actividad comercial. Pasaje, cargueros, petroleros, tanques químicos, bull-carrier, rolones. Por el tipo de navegación había: lineas regulares oceánicas, cabotaje nacional e internacional y tramp.
El personal era igual de diverso. Factores comunes igualaban los barcos españoles y los extranjeros, tanto en la navegación y forma de vida como en los tipos humanos y sus conductas. Una diferencia, esperada por otra parte, la flota española era chatarra en esos años. La falta de inversión en equipo y mantenimiento, eran endémicas entonces, los salarios eran un tercio de las marinas de otras nacionalidades. La disciplina tenía connotaciones de corte fascista. Pegarle una hostia a un marinero era falta. Pegarle a un oficial era delito. No hacer horas extras era sedición, o delito de desobediencia (jurisdicción militar) . Legislación: Ley Penal y disciplinaria de la Marina mercante de 1955, de 22 de diciembre.
El personal se clasificaba en tres categorías, con diferencias de clase acusadas en los barcos españoles y mucho menos en los buques de disciplina alemana, donde los oficiales consideraban a sus subordinados como compañeros, ayudaban en las labores para hacer más suaves los, a veces, penosos trabajos. Estas categorías eran: Capitán y oficiales, comían en un comedor separado, que en los barcos españoles se llama Cámara de oficiales. Maestranza: Contramaestre, mecánico o calderetero, electricista, mayordomo y cocinero, tanbién tenían comedor separado. Subalternos eran los marineros, mozos de cubierta, engrasadores, limpiadores, camareros y marmitones.
El barco funciona por departamentos, en aquel momento había tres o cuatro y en los buques de pasaje cinco, pues llevaban medico y enfermeros. Todos los departamentos eran dirigidos con reticencias por parte de la "Sección de Máquinas" por el Capitán, que por formación provenía siempre del departamento de Cubierta, cuyo jefe era el Primer Oficial, podía haber un Segundo Oficial y uno o dos terceros. El Agregado (alumno de Puente en prácticas) solía ser una figura muy querida y comentada. El departamento de Máquinas tenía la misma estructura y el Jefe de Máquinas ejercía el mando del departamento. En el departamento de Radio había normalmente un solo Oficial, a veces dos o tres en buques de pasaje. La Fonda era departamento con uno o dos Sobrecargos con categoría de Oficial solo en estos buques; igual que el Hospital, que en los cargueros llevaba cualquier piloto (Oficial de cubierta) al que el Capitán le encargaba esta función.
La cocina dependía del Mayordomo o Mayordomo cocinero, en los cargueros cuando acabó el contrabando de los felices sesenta desapareció el Mayordomo. Había normativa que establecía la cantidad mínima en calorías y en pesetas por tripulante y día que la compañía tenía que suministrar, cuando estuve en buques españoles eran treinta y cinco pesetas. Conocí algún Capitán que aparecía como sospechoso de mermar las raciones en connivencia con los cocineros o mayordomos. La gente pasaba hambre y entonces le compraban latas y pan. También solía en los barcos españoles dispensar el Capitán su atención a la Cantina, también llamada "Entrepot" que era un sistema de venta de productos como tabaco, alcoholes, perfumes y otros que no estaban sujetos a arancel en ningún país del mundo, solo para tripulantes (como en los aviones). El entrepot era el sistema financiero que permitía a los tripulantes ir de putas, cenar fuera, conquistar, etc. y mandar el sueldo integro a casa, por el sencillo procedimiento de su venta a los precios que para estos productos había en tierra. Es decir: pequeño contrabando. Ya entonces había en los barcos expertos en hachís y marihuana.
El llamado entonces personal subalterno lo constituían en Cubierta Marineros y Mozos de Cubierta, los mozos no tenían que pintar el costado ni subir a los palos, asistían a los marineros en estas funciones, tampoco hacían guardias de timón ni de serviola. Ganaban los mozos algo menos que los marineros, a este personal le repartía la herramienta y el material el Contramaestre, que es como un encargado en tierra . En Máquinas esta función la hacía el calderetero y repartía guardias y trabajo a engrasadores y limpiadores. En la cocina el Mayordomo o mayordomo-cocinero hacían pedidos que adquiría el Capitán o su delegado, organizaban las raciones para la travesía estimada y las elaboraban, el marmitón hacía el pan a las cuatro de la mañana y el café de las guardias, limpiaba la cocina y las perolas y servía la comida a la maestranza y lavaba sus platos. Si era espabilado, el cocinero le dejaba las raciones hechas y se iba de juerga, entonces el marmitón experimentaba en los fogones.
En los barcos alemanes se comía muy bien. Los marineros gallegos (casi todos) protestaban hasta con huelgas por la comida. Algunas compañías embarcaban cocineros procedentes de Galicia, que estaban trabajando en tierra en Alemania para evitar el problema. Consecuencia: la comida era una mierda y nadie protestaba. En los barcos de conveniencia (Singapur, Panamá..) de disciplina alemana había tres clases de pan, filetes y carne picada, café y té, leche y cereales. Todo ello estaba en dos "office", uno para la tripulación y otro para los oficiales, con sendas neveras, planchas, cafeteras y calentadores de agua.. En los barcos españoles eso ni se soñaba. Otra cosa que siempre funcionaba en los barcos alemanes era el aire acondicionado. Nunca supe por qué los maquinistas españoles no lo ponían, o lo jodían directamente. Había algunos inconvenientes: en mi primer barco extranjero con tripulación mayoritaria alemana y recién cambiado de bandera, dos oficiales españoles estuvimos meses sin intercambiar una conversación no profesional con nuestros compañeros alemanes. Mayoritariamente pensaban como hoy lo hacen muchos en España:" los extranjeros nos quitan el trabajo e imponen sus costumbres". Un par de años más tarde volví a navegar con algunos de aquellos caballeros, debo decir que su actitud conmigo cambió radicalmente y todo fueron facilidades. Las compañías habían asumido la multinacionalidad y en la mesa podíamos ser doce nacionalidades, pero casi todos los oficiales además de su lengua y el inglés, se expresaban y entendían en gallego gracias a la tripulación de cubierta y máquinas que solían ser de toda la costa gallega y sabían decir muy bien en inglés "yu fucki-fucki for mi tunait". Nuestras visitas a las noches de Brasil, donde la gente se enamoraba, olvidaba ponerse los preservativos y se casaba, desertando sin problemas después de pedir un anticipo amplio, dejaban sistematicamente un rastro de penicilina en la enfermería.
Singapur imponía un tripulante de su nacionalidad a los buques abanderados allí. Por tanto teníamos lavandero chino. Ganaba más que el primer oficial, el último se llamaba NG CHANG, era un gusto verlo hablar en gallego en los cabarés de Santos.
El 3er. Maquinista, Mr. Kenneth Barrett, de nacionalidad india, católico con cientos de estampitas, al que un día sorprendí al entrar por error de puerta (el que iba trompa era yo) en su camarote rezando, de rodillas, con los brazos en cruz, postrado ante sus estampitas; tropezó pocos días más tarde, de morros con mi mujer y conmigo cuando él salía de un hotel de los que entonces abundaban en las inmediaciones de los muelles. Con los ojos algo turbios, a modo de excusa y con una ligera inclinación a mi señora dijo, en su perfecto gallego da Costa da Morte:
-Xa non podía máis. Salíame o leite po las orellas.
La otra:

-Deus perdóa todo. (aparte)¡Mira ti! Mira que é fino o majama.
(Continuará)

"DORADO". Mi último mercante.

2010-02-14T14:30:00.006+01:00

Rio Grande do Sul en la actualidad. En 1977 no había tantos rascacielos. Foto: Una página de rascacielos

En Santos, el M/V "Dorado" cargó soja en pelets, que se emplea como pienso, para Río Grande do Sul. El barco ya estaba lleno de mujeres cuando llegué a bordo. No me preocupaba, pues el encargado de suministrar la penicilina era Adolfo Baz, un Capitán que iba de Segundo Oficial, uno de esos gallegos que siendo muy inteligentes van de tímidos y cuando un gilipollas les habla, se cree que les hace un favor. Hace muchos años que no le veo, pero la última vez seguía siendo el tipo legal, valiente y tímido que yo conocí.

Quien no haya conocido la prostitución suele tener ideas proconcebidas. Las prostitutas somos nosotros, somos gente que en un momento u otro somos explotados, engañados o buscamos un medio de vida no siempre agradable. Brasil tiene tantos tópicos que hasta los brasileños se los creen. Las gentes somos iguales no importa donde, el legal es legal y el sinvergüenza lo es sin que influya su procedencia. La cultura o el bienestar son buenos, pero no cambian en principio a las personas.

El "Dorado" tenía un cocinero andaluz, un buen chico que había llegado poco antes que yo. Era buen cocinero y aquel era su primer desempeño marítimo. Me dijo que se sentía muy seguro de estar entre españoles, aunque el barco fuese liberiano.

Se enamoriscó de una de las chicas que invadían el barco y acordaron que ella viajaría a bordo desde Santos a Río Grande do Sul. El buen hombre vino a decírmelo, pues yo estaba encargado de hacer una lista de personas a bordo y entregarla a las autoridades bajo pena de fuertes sanciones. Al parecer, esto era porque varias mujeres habían aparecido muertas. Cada tripulante se responsabilizaba de la mujer que "invitaba" a bordo. Le dije que yo no tenía nada que ver con su invitada, que solo hacía las listas y fue a ver al Capitán. Salió muy satisfecho,

-Ningún problema. El tiempo que quiera. Me dijo al pasar por la telegrafía.

Nada más salir a la mar, el Capitán me ordenó transmitir un telegrama pidiendo a la Compañía el relevo del cocinero por introducir polizones a bordo. Según pude saber el Capitán embarcaba con su propio cocinero y en aquella ocasión no había podido hacerlo. Las razones de esas mayordomías solían ser económicas, no gastronómicas, rara vez sentimentales.

Cada vez que veía al cocinero feliz, haciendo pastelillos para que aquel desalmado los desayunase sorbiendo el café; cada vez que lo veía paseando la inmensa cubierta con su paulista, como un escolar presumido y enamorado, se me caía el alma a los pies.

El quebranto del secreto de las comunicaciones podía suponer una sanción internacional, lo que no dejaba de tener gracia, en países donde la policía abría la correspondencia en las oficinas de Correos. Liberia, España, Brasil no eran países muy delicados con el tema... Así pues con dolor de corazón no avisé al cocinero de la que se le venía encima. No dije nada a nadie. Transmití un telegrama pidiendo mi propio relevo a la Compañía y otro a la International Trade Federation (ITF), una especie de Federación del transporte, explicando algunas otras situaciones a bordo, como obligar a limpiadores y marineros a hacer horas extraordinarias no pagadas, contratos ilegales, contrabando y sobornos, embarque de oficiales sin otra titulación que la amistad con el Capitán o el Jefe de Máquinas, etc.

Cada mes entregaba al Capitán una lista de las comunicaciones dirigidas a la Compañía. Ese mes entregué también el telegrama donde pedía mi relevo. Me exigió entonces todos los telegramas privados. Se los entregué, pero se me traspapeló el de la ITF. El día de salida de Bahía Blanca me encontré el equipo de onda corta, con el que se mantenían la comunicaciones radiotelegráficas y telefónicas de larga distancia (paradójico), fuera de servicio. Después de cinco horas de trabajo descubrí la avería, que claramente era un sabotaje absurdo de alguien que no quería la inutilidad total, sino alegar descontroles de borracho, el saboteador pondría otra válvula, donde había la amputada en tres patillas (con una sería suficiente) Vendría un inspector y diría: aquí todo funciona. Telegrafista borracho. Cada dos horas el Capitán me venía con un telegrama. Lo ponía en un montón de telegramas pendientes de transmitir y le decía que tenía una avería. Con el último antes de cenar se atrevió a decirme:

- No se si usted será la avería.

En la cena me preguntó sarcástico si ya había pasado "sus" telegramas.

- Si señor, todos. Y uno mío informando a la Compañía de que la estación fue saboteada y la cerradura no estaba forzada. Desde hoy comeré con la tripulación.

Solo el Capitán tenía en ese barco llave maestra.

El primer Oficial y el Segundo se levantaron, también habían tenido problemas con la camarilla de D. José y los tres comimos el resto del viaje hasta Rostock con los marineros. En Rostock vino el Jefe de personal de la Compañía. Solo cuando mencionó al cocinero le conté lo que había pasado. Saqué las cuentas y las mostré, estuvo de acuerdo en todo. Al hablar de las horas extras me dijo:

-No debe usted intervenir, podemos garantizárselas. Pero no exagere, usted debe saber que con su salario podemos contratar a tres indúes o paquistaníes con título inglés.

-Ahora mismo,¡ llámelos!.

Ya tenía preparada mi liquidación y mi maleta...

-No puede desembarcar, está usted en la República Democrática Alemana...

-Ya verá que puedo. Iba a salir con la maleta, dispuesto a montar un pollo con la policía del Este, y en la puerta de mi camarote estaban el Primer y Segundo Oficiales, un limpiador y un camarero con sus maletas.

Escoltados por la policía en un microbús para cinco salimos por la frontera y en Endem nos reunimos de nuevo con el Jefe de personal, le dije que la compañía estaba denunciada la ITF, que lamentaba no haber tenido las agallas de haber dicho la verdad al cocinero y verlo desembarcar en Bahía Blanca, humillado, sin saber por qué y tener que hacerle yo la liquidación, obedeciendo órdenes de un cafre que no se había atrevido a comunicarle su despido.

Años más tarde, un marinero me contó que después de descargar el grano, un Radio alemán embarcó en mi lugar y dos pilotos polacos para sustituir a los dos oficiales que sin previo aviso habían desembarcado . En Rotterdam intentaron desembarcar a toda la tripulación, capitán y Jefe incluidos. No pudieron, tuvieron que liquidarles a todos según las retribuciones establecidas por la ITF, el contrato completo, a los que habían desembarcado sin cobrar sus horas, dijeron que estaban ilocalizables y la ITF engrosó sus arcas. La compañía tuvo el barco retenido tres meses en Rotterdam, pues los remolcadores, prácticos y amarradores no lo sacaban, solo con un cambio de nombre, de compañía (mediante una venta ficticia) y de bandera, pudo volver a navegar el "Dorado".

Mi permanencia en el Dorado me dio, además de algunas amistades y bastantes enemistades, la convicción de que la belleza del mar, el gusto por conocer gentes y catar licores queda enturbiado por la incapacidad humana de vivir sin explotar, maltratar o joder en sus diversas formas a quien solo quiere vivir. Es por eso que el día que desembarqué en Rostock decidí no volver a la mercante. Los deshechos humanos somos como algunos seres del bosque, solo podemos sobrevivir divirtiéndonos. A veces hasta trabajamos.

Liberiano"DORADO". Marinos españoles en el extranjero.

2010-02-06T11:31:00.009+01:00

Foto: Tomada por fotógrafo ambulante que luego venía a venderlas a bordo. Es el momento del fondeo en Río Grande do Sul.

Era un bulk-carrier de 68.000 Toneladas, 230 metros de eslora y treinta y cinco de manga. Eran barcos que transportaban carga a granel, este tenía ocho bodegas y entre la número siete y la número ocho tenía una piscina de agua salada de diez por cuatro metros.
Fue el primer barco extranjero en que navegué con tripulación exclusivamente española. Don José, el Capitán, era un aldeano avaricioso, con aires de nuevo rico, inculto y ladrón. Formaba parte de una fauna marítima que yo ya había olvidado. Se rodeó de una cuadrilla de aduladores, que vivían del barco como si fuese una canonjía. La compra de víveres, de combustibles, de repuestos era un negocio lucrativo que la compañía radicada en Endem (Alemania federal) consentía, porque las mermas iban mayoritariamente a cuenta de los tripulantes. El Jefe de Máquinas y el Capitán descontaban el pago de horas extraordinarias a quienes las hacían, abonándole una parte a los más cretinos y aduladores, que no las trabajaban y quedaban muy agradecidos y dejando la otra en las arcas del armador. Mi llegada al barco fue observada con interés.

Embarqué en Santos (Brasil), después de una desgarradora despedida de mi joven esposa y de mi hijo de año y medio. Acababa de comprar un piso, debía dinero y no podía retrasar más mi partida. Una emoción fortísima me invadió durante todo el trayecto entre Vilanova de Arousa y el aeropuerto de Santiago. Fui cagándome en el capitalismo, en la pobreza de mi país, en la exportación de seres humanos desde Santiago a Sao Paulo y mis reflexiones eran cada vez más y más radicales.

No viajaba con maletas. Transportaba mis pocos enseres en una mochila de color naranja con bastidor de aluminio. Los libros los compraba en donde me encontraba, así como alguna ropa. Eso aparte de darme cierta facilidad para la traducción en varios idiomas, contribuía a que mi aspecto fuese como poco, exótico. Opté por hacer el viaje desde Sao Paulo a Santos en autobús y se me pasó la mala hostia. Los naturales son afables, educados y bellos. Desde la estación de autobuses de Santos al muelle había un paseo. Llegué a media mañana con mi mochila y una chilaba del "marchè au puces", que me había regalado una exiliada cultural. Mi barba y mi atuendo llamó la atención de un joven tercer Maquinista, Manolo M.C. que recuerda aquellos días como muy intensos. Según me contó ayer al reencontramos, al verme tuvo un pálpito y dijo: "Este pra mín".
Desde mi punto de vista Manolo era la única persona interesante del "Dorado". Le distinguía un punto teatral y alegre que manifestaba a bordo y en actividades culturales como borracheras, cabarets y prostíbulos, que tanto contribuyeron a nuestra formación como deshechos humanos.

Llegamos a Bahía Blanca (Argentina), donde casualmente Marco encontró a su mamá, cuando unos militares patrióticos dieron un golpe de Estado, retirando del poder a los también patrióticos Isabelita Perón y su gurú. Mi aspecto y mi acento hacían que personas normalmente discretas se explayasen conmigo. El del kiosko de la prensa, un viejo gallego, me dijo: Estos hijos de puta están matando a lo mejor de nuestra juventud. El camarero que me sirvió en el restaurante era un profesor de la Universidad del Río de la Plata escondido. Ya habían ido a buscarle a su casa, días después de que su esposa, sus hijos y él, cada uno por su lado buscasen refugio al amparo de amistades familiares. Espero que el joven profesor no esté en las listas de desaparecidos. Era divertido y encantador hasta en la desgracia. Cuando ya no había nadie en el local y me contaba su reciente fuga, le pedí la cuenta para invitarle a tomar algo fuera, lo que por seguridad declinó.

-Y, ¿ Cuanto te debo?

-Un botón de tu saco.

Con el cuchillo del asado corté un botón y se lo entregué.

Al día siguiente volví a cenar al mismo lugar con alguien del barco, tal vez Manolo o Miguelito, otro joven maquinista muy agradable.

En su trajín, el camarero guiñándome un ojo saco la billetera y en ella llevaba prendido mi botón.

Una noche salí con Manolo de copas y acabamos en un cabaré. Todo el mundo fue muy amable. Yo estaba anticapitalista e hice aviones con el dinero que llevaba encima. Manolo había desaparecido y pedí a un camarero ya mayor que me ofreciese su brazo para apoyar mi juventud destrozada.

-Como no, señor. Me dijo.

Me apoyé en su brazo hasta la salida y busqué un lugar limpio de la acera para meditar una hora. Me levanté de mi meditación y todavía algo aturdido caminé en la dirección que suponía el mar, que allí me oriento.

Un vehículo con un hombre y dos mujeres paró a mi lado.

- Disculpe, ¿estabas vos en el cabaré? ¿Querés que te llevemos a algún lado?.

Subí, les dí las gracias y me llevaron al muelle donde cargábamos 60.000 Toneladas de trigo.

Hubo un incidente con los militares que rodeaban el muelle y el hombre me deslizó una tarjeta en el bolsillo, su nombre y un teléfono. Al día siguiente les llamé para darles las gracias y comprobar que estaban bien. Cuando los militares me escoltaron al barco la cosa pintaba mal para ellos. Estaban siendo cacheados.

Al día siguiente Manolo y yo nos contábamos nuestras aventuras en una merienda campestre. Esto era poner un mantel de cuadros en el suelo de mi camarote y ponerse ciego a whiskys. A veces no había mantel. Whisky siempre.

Manolo había tenido bronca esa mañana con el Capitán que con los nueve meses de contrato vencidos, pretendía no desembarcarlo hasta llegar a Europa. Él quería pasarse por Buenos Aires para visitar a unos socios de su padre. Amenazaba con sufrir una crisis nerviosa si no desembarcaba. Estaba contándolo cuando llamaron a la puerta.

-¡Adelante!.

Entró el Capitán. Venía con documentación para que hiciese la liquidación de Manolo. Cuando acabó de explicarme los particulares, de pie apoyándonos en el escritorio, se volvió a Manolo que seguía sentado en el suelo. La botella de Johny Walker negra y los vasos con hielo sobre el mantelito de cuadros ante él:

- Le veo bien, yo estaba a punto de pedir que lo evacuasen en ambulancia....

- Mire Capitán: Cada un fai uso dos medios que ten o seu alcance!*. *Cada uno hace uso de los medios que tiene a su alcance. (Original Galician)

Dijo, levantando el vaso, como si brindase....

FAROS DE CIES. El Personal.

2010-02-02T11:18:00.006+01:00

Foto: Vivir Galicia

Poldo.- Leopoldo Costas Gómez.- Cuando empecé a escribir estas historias, escarbé en la memoria y lo busqué en la guía. Ya no sale. Lo busqué en San Google y me salió su esquela. Murió de cáncer en septiembre. Es lo que tiene ser un desastre, nunca te da tiempo a dar las gracias a los amigos. Se las dí a su hija.

Era Diciembre (de 1982?). Habíamos terminado de montar las chapas de la cúpula del faro, amarrándolas para que los pesados sectores esféricos de cobre no saliesen volando. Los cristales curvos de la linterna estaban colocados y solo nos quedaba el forro interior. En los días de navidad nos acercábamos con el balizador "Rías Bajas" a las islas para ir montando los forros.

Foto: izquierda el que suscribe, Pepe García Carro (Mecánico de Faros) . Miguel Pérez Gómez (Patrón del Buque Balizador "Rias Bajas"). Leopoldo Costas Gómez (Conductor, excelente mecánico y ayuda inestimable).
Julio Vilches Peña, Torrero en el Faro de Sálvora, vino acompañado de una valiente barcelonesa, Montse, y decidieron aventurarse a las islas en invierno. Recorrieron la Illa do Medio, su castro pre-romano, el Faro de Freu da Porta, o del Príncipe, la playa del Chuco y las dos pequeñas calas cubiertas de basura, que un incendio posterior disimuló. Mientras; Pepe, Leopoldo y yo montábamos en un ejercicio circense los forros interiores de la cúpula. El único sitio donde se podía estar era la linterna del Faro. En cualquier otro sitio un norte helador te dejaba tieso. Cuando Julio y Montse llegaron, atrancamos las puertas y subimos a comer a la linterna. Sus 2,25 m. de diámetro y el espacio de la escalera de acceso, nos hacían estar muy apretados. la comida estaba en sus tarteras al lado de la trampa. Sentados en el suelo, con el sol de los curvos cristales de la linterna hacía una temperatura muy agradable, Julio se movió y Leopoldo bramó:

-¡Oiga! que se está sentando en el turrón blando.

El aviso sonó como una alerta de naufragio. Julio, con su voz dulce de confesor, y con la calma que solo viene de la filosofía, en tono tenue, muy dulce, sentado sobre el turrón contestó:

-Lo siento, pero en todo caso es un asiento de lujo ¿No cree usted?.

La creación de los Servicios de Costas y una brutal reconversión industrial hicieron que al balizamiento entrase sangre nueva. Contratos de un mes para obreros del INEM. Las características del trabajo imponían una doble aceptación. Y la gente no se jugaba la vida para ganar lo mismo que en el paro y con menos categoría laboral que en su último empleo. Al final vino gente encontrada por los bares que era más divertida que los parados al uso. Cuando los vio Pepe García me miró con pena y dijo:

-No se preocupe, aunque jubilado seguiré viniendo por el almacén. Le contesté que siempre sería bienvenido, pero que no era la cuestión.

Cada uno de los nuevos peones era una novela en si mismo.

El Canario.- No pongo su nombre pues no tuve tiempo de pedirle permiso para mencionarlo. Lo había conocido como Marinero de Segunda en el "Santa Ursula", un carguero de Singapur. Se hizo famoso a bordo por los desastres que provocaba cuando pasaba por un trabajo. Buscaba disculpas para un anticipo, para no aparecer por el barco...Era el único del barco que no hablaba gallego, ni inglés, incluyo en el colectivo a los oficiales polacos, al Capitán alemán, a dos oficiales negros de Ghana, que decían que eran de Aguiño (Ajiño), o Portonovo, o Canjas según se terciase.

Cuando empezó a trabajar en el Servicio, me acompañaba a las visitas a las balizas de los muelles. Observé que algunos guardamuelles se reían cuando pasábamos. Un día no pude más y me acerqué al guardamuelles al que conocía y se descojonaba de risa:

-¿Que coño pasa?, que siempre que os veo estáis riendo...

-Es el que va con usted. Que el invierno pasado lo sacamos del agua, a él y a la parienta...

-¡Ah!, creí que era por otra cosa...

De vuelta al Land-Rover.

-Canario, explícame lo de bañarse en el muelle...

-Pues que cuando empezaba a salir con esta, vinimos aquí a la escollera, con el triquitraca debimos sacarle la marcha, porque el seiscientos no tenía freno de mano y se fue hacia atrás. Yo salí del coche desde dos metros de fondo, pero era noche y no la veía, los pescadores avisaron a los guardamuelles y cuando bajé la saqué por el abrigo de piel, que era lo único que llevaba puesto.

Se casó con ella. Un día me llamó furiosa a casa (faro):

-Así que dejas abandonado en una baliza toda la noche al pobre Canario y ni siquiera te tomas la molestia de avisarme, si hay mal tiempo y no lo podeis embarcar, lo menos es avisar.

-Perdona fulanita, pero perdí la agenda e intenté localizar tu casa y no encontré el portal.

Nunca me volvió a hablar con simpatía. Espero que no me lea.

Marcial.- Cuando Poldo se jubiló me mandaron a Marcial, estuvo un año conmigo. (3er. Grado)

-Mera, acaba de arreglar ese faro de una puta vez que son las seis, tengo que estar en la Avenida de Madrid (Cárcel) a las ocho y aún tengo que llevar a las mujeres a trabajar a Porriño, para que abran el bar...

-¿Tienes un bar?

-Una barra americana.

-¡Joder! Pero eso es muy feo, hombre. Tener que mantener a raya a los empleados/as y currar a empleados y clientes cuando se pasan, es un horror...

-Pues es la ilusión de mi vida ¡Tener una barra americana!

Pedro.- Nació sin paladar y con labio leporino. El día que le pregunté como se llamaba respondió:

Foto: Pedro y el Mera en pose. Almacén del Arenal en Vigo.

-Io fzoy Pfedro, pvero me iaman el Malhablado.

Moro.- Empezó porque cuando Joaquín el dueño del burro Feliciano se fue a la Mili y el que le sustituyó se fue a pescar a la Malvinas, no tenía el Servicio locos con la suficiente determinación para saltar a una boya con mal tiempo. Una mañana de domingo estaba en Cíes, en el muelle del Estado, con el balandro. Dos niños y un gigante barbudo en el muelle.

-Mira , ¡Un pulpo!, dice un niño, señalando.

Foto: El Moro con el Cid, Venía a casa a buscar compañía. El del anorak azul debo ser yo.

El gigante barbudo da un salto de cuatro metros de muelle, bucea cinco hasta el fondo y sale con un pulpo de tres kilos en la mano.

-¿En que curras?

-Tengo un taller de metacrilato, pero voy a cerrar, que me va mal...

-¿Quieres trabajar en los faros?

Sigue allí. Tenía un cuerpo proporcionado a su capacidad de comer y de beber. Un aljibe. Las chichas empezaban a salirle por la banda.

Pedro: Oye, Moro, con tu cuerpo y con mi cara...

Moro:¡ Hacíamos un monstruo cojonudo!.

Todos los días había un motivo de risa, el servicio funcionaba correctamente, los tres que no tenían carné de conducir lo sacaron, pagando las clases con dinero de una venta de chatarra del servicio. Al Estado le vino bien, dos están conduciendo vehículos oficiales con diversos jerifaltes y lo más curioso, nunca nos pasó nada.

CONVENCION INTERNACIONAL DE LOS DERECHOS HUMANOS. Discusión.

2010-01-09T18:38:00.004+01:00

El que suscribe creía hasta hace relativamente poco que la estupidez era cualidad inherente a los individuos. Desde este momento me adhiero a la teoría que es una característica social. Como observador, desde la altura de miras que me caracteriza (8 metros del suelo al tejado) dispongo de sistemas que me dan un criterio eficaz cuando velo y me pagan por velar aunque a veces me duerma o lo haga en estado de inconsciencia o embriaguez.

Según las teorías al uso, los borrachos, los niños y los idiotas siempre decimos la verdad. Es por ello que no nos admiten en los juicios como testigos. Una teoría social, no jurídica, por lo que se ve. Mis tres personalidades han participado brillantemente en una tertulia donde se trataron los tres temas que se enlazan.

Iris Robinson.- http://www.guardian.co.uk/uk/2010/jan/06/peter-robinson-iris-robinson-affair Esposa del primer ministro de la provincia de Irlanda del Norte (Reino Unido). Fue muy comentada su calificación de los homosexuales como enfermos curables mediante siquiatría. Según la foto de "The Guardian" está rica para su edad (60). Se encaprichó con un joven de 19 años, que el periódico conservador califica de hombre de negocios. Investigan el uso de su condición de concejala y diputada del Ulster para que a su amorcito se le diese licencia de apertura de un local. Le proporcionó al joven dos cheques por un total de 50.000 libras que no tienen un origen claro.

Mi santa esgrime en la tertulia que el escándalo se ha vuelto internacional por machismo y cotilleo. Si el marido sesentón de una primera ministra del Ulster, vamos de una Presidenta de diputación de aquí, emplease su condición de concejal, diputado y consorte en agradecer los favores sexuales de una veinteañera, sería un generoso campeón. Mitterrand iba a dormir una vez a la semana a casa de su amante oficial, escoltado, todo el mundo lo sabía y nunca se mencionó más que para cumplimentar y reconocer a la hija de ambos socialmente. Multitud de alumnas se enamoran y casan con los profesores, cuando es al revés: "Es un niñato, te va a dejar, eres una corruptora de menores... etc". Estoy de acuerdo, como casi siempre.

FONDOS DE COOPERACION DEL MINISTERIO DE EXTERIORES.

Manolo, el otro tertuliano del observatorio social del tejado, expuso: "todo es una mierda, están gilipollas los puritanos protestantes anglosajones, que no saben donde se paran, que pasa si se tira al joven, es mayor de edad, tiene la sexualidad despierta desde los trece, y si paga con dinero público los favores, que la metan en el talego. Aquí también pagamos con dinero público no se que favores, mira: http://www.boe.es/boe/dias/2009/08/13/pdfs/BOE-A-2009-13413.pdf "

Quedé horrorizado. Primero, por la simpática justificación del gasto. Pasas veinticinco folios y venga subvención y libramiento de Hacienda. No hay que estudiar el estado de los derechos de las minorías, hay que respetarlos y hacerlos respetar. Y pierden derechos cuando no cumplen deberes, no tienes derecho a casa y alimento si no la has hincado nunca. Cada uno puede usar su sexo según tenga bien, mientras no sea obligatorio para acceder a cargos públicos. No tienes derecho a cubrir las necesidades de tus amigos si tus hijos están muertos de hambre. Y el Gobierno sin enterarse, o sí. Se ha enterado de que somos gilipollas, que vamos a defender los derechos a la igualdad de los Gays y Lesbianas de Zimbawe, (tiene cojones) con una tontería de 29.000 €. Os pongo la página de los Gays y Lesbianas de Zimbawe http://www.galz.co.zw/aboutus.php, para que veáis cuantos niños van a aprender a leer allí gracias a nuestra pasta. Estas personas se autoproclaman "Originariamente, club social de Profesionales de Clase Media, con aspiración de universalidad" . Si estos ciudadanos quieren ser homos que lo sean, pero que sepan leer aunque no sean "profesionales de clase media". Mientras, aquí decenas de sin techo mueren de frio. Leer, comer, dormir a cubierto son prioridades, igualdad de derechos son prioridades, el estudio de la igualdad de derechos de los gitanos, los ingenieros sin fronteras, etc. no parecen una prioridad, parecen un estudio y diez mil euros una pasta. La tertulia concluye con que Moratinos es divertido, como Ansar o así.

Mientras los juzgados y las inmobiliarias dejan sin techo a familias que ya lo han pagado, el Estado y algún sinvergüenza de la patronal le dejan sin empleo adeudándole seis meses de salario, o le dan cuatrocientos euros para ir tirando. Grupo A nivel 26 en Madrid solo de complemento específico 29.000€ anuales, mas sueldo, antiguedad y complemento de destino (Mismo Boe de 13 de Agosto). Grupo C2 en Australia, complemento específico 5000€, sueldo, extras y antiguedad 1/3 del grupo A. Sociedad igualitaria socialista. Y estos son los mejor parados.

Van seis golfos y ocupan tu casa mientras estás de vacaciones. La potente maquinaria judicial tarda un año en autorizarte a que la recuperes, aunque lleve seis meses vacía. Pones en tu página web el disco de Ramoncín y aún no le pagaste y tardarán según dicen cuatro días en cerrártela por orden judicial.

FARO DE MONTEFARO.Gustav Dalen (Cont.I)

2009-12-24T19:05:00.012+01:00

Foto.- http://unamiradaalariadevigo.blogspot.com/

El trabajo del Balizamiento.

Para los no náuticos un Balizamiento es el conjunto de Señales, luminosas, acústicas y radioeléctricas que permiten una navegación más segura en un espacio predeterminado. Hay una parte de proyecto, que en España se va haciendo según se producen los naufragios, una parte de instalación, que depende quien la haga y quien la supervise, puede estar bien o mal hecha y una parte de mantenimiento que dirigían altas instancias y trabajábamos unos cuantos indocumentados, a veces con jornadas extenuantes y con medios poco menos que inventados.

Cuando se resolvió el concurso para proveer las vacantes me quedé muy sorprendido que me diesen la plaza de Vigo, acababa de ingresar en el Cuerpo y en aquella época los sindicatos aún no estaban en las Juntas de Personal para atribuir méritos. Descubrí enseguida por qué nadie más antiguo había pedido la plaza. Porque era un curre, cincuenta y cinco señales distribuidas por toda la ría: unos cien kilometros de costa. La vivienda había sido disminuída por un acuerdo entre el Ingeniero de Obras de la Junta del Puerto y el contratista en 26 metros cuadrados. Parece un transformador eléctrico. Se ubica en terrenos del Radiofaro de Cabo Estay y el Encargado del Radiofaro había asegurado que no dispondría de agua ni luz, pues no había para todos. El día que vino el Inspector de Patrimonio a recibir la obra, le preguntaba, encantado, al que se había embolsado por lo menos 13 m2, mientras miraba el proyecto donde estaba con 98m2, en vez de los 72m2 construidos:

-¿ Pero que maravilla hiciste aqui Fulaniño, y cuanto dices que costó esta preciosidad?.

-Tres millones, se amplió el presupuesto en medio millón por una oferta del contratista para hacer el porche... (1982).

El porche hacía perder más superficie ocupada. Se hizo quitándole espacio a la sala.

A la vista de eso me callé, en aquel momento mi situación era débil, tenía un niño pequeño, estaba a punto de separarme y dependía orgánicamente del elemento...

Como no todo podía ser negativo, en el servicio había un operario que sabía mucho, de todo lo que estaba incluido en mis funciones y por supuesto las suyas. Había además un chófer que conducía los vehículos que "voluntariamente" cedía la Junta del Puerto. Ambos pertenecían a la plantilla del puerto. Mi aspecto no les gustó, mi barba, mi atuendo y mi descojonarme de todo no les debió resultar nada tranquilizador... Ellos a mi si me gustaron. Vi que dentro de la miseria de medios de que disponían, a pesar de la incompencia o dejadez de sus superiores todo estaba limpio, ordenado, y con un mantenimiento que merecía mejores salarios.

Mi trabajo anterior en la Marina mercante no me servía de mucho, mi formacion de telecomunicaciones y electrónica no servía para nada en medio de tanto equipo sueco de gas anterior a la segunda guerra mundial. Pero sirvió para conocer a la gente y saber estar entre las aguas turbias de algunos ingenieros de caminos y el esfuerzo denodado y limpio de los pocos colaboradores de que disponía el servicio. Merecen recuerdo José García Carro y Leopoldo Costas Gómez.

Pepe García había sido fogonero del "Ramiro Pascual" y cuando vino el primer barco de motor al servicio se quedó en tierra como ayudante del Torrero de faros titular, Sr. Adell. Ya muy viejo y desgastado, Adell se dedicaba a la pintura al oleo y a joder en lo que podía a los ingenieros, reclamandoles el derecho a caballería, que reglamentariamente le correspondía y presentando los recibos de alquiler de un caballo de Cangas a Cabo Home y vuelta. Por supuesto, ese servicio lo hacía Pepe en bicicleta. El pobre Adell aquejado de terribles dolores reumáticos no podía ni sonarse. Pero su caligrafía impecable se mantuvo reclamando las "dietas y viáticos" reglamentariamente establecidos y debidamente justificados hasta el día de su muerte. Pepe sabía arreglar todos los equipos de gas y una máquina de coser o escribir, ajustar cualquier arma o arreglar un reloj de oro. A sus sesenta años era un atleta y se colgaba de los aros protectores de las boyas cabeza abajo en medio de un temporal. Competíamos en velocidad modalidad 1000m. roca a través en los acantilados de Cíes y me ganaba siempre. Yo no había cumplido los treinta. Llegué a adorarlo. Siempre disciplinado y respetuoso. El día de que me hice cargo del servicio le pedí que retirase los dos cuadros con retratos de Franco marítimo (vestido de Almirante) del despacho del almacén, no le gustó:

- A min non me estorban. E o Director tamén ten un.

-A min si.

Desaparecieron los retratos y no se volvió a hablar del tema.

Poco a poco sus informaciones me ayudaron a ir sacando partido a los medios que fuí consiguiendo en reiteradas peleas con todo el mundo. Trasladé el despacho de Señales Marítimas en las Oficinas del puerto, al viejo almacén. Forramos la oficina en madera. Construimos una fragua, conseguimos una soldadura eléctrica y una autógena, un polímetro, un medidor de aislamientos y dos tomos de "Tecnología mecánica". "Xa está Mera coa Macánica Popular" decía Leopoldo, el chofer. "Poldo" había empezado a trabajar en el puerto de aprendiz a los doce años. Era buen mecánico y conocía a todo Vigo. Si se necesitaba un motor, lo cambiaba por chatarra en un desguace, buscaba las piezas para repararlo y se ponía a ello. Me presentó a todos los comerciantes que podías ir y decir:

-Quiero hacer esto.

-Para eso necesita usted, esto, esto y esto.

-¿Puede pasarle la factura a la Jefatura de Costas?

-¿Cuanto tardan en pagar?

-Entre seis meses y un año....

-Vale, pero no me pida comisión...

-????!!!

-¡De que se extraña? Aquí todo el mundo la pide...

-Descuéntela en la factura.

Leopoldo Costas y Pepe García Carro se turnaron conmigo para montar la actual linterna del faro de Montefaro en las Cies. Apretamos por turnos subidos en la cúpula miles de tornillos. Es una linterna de la Maquinista Valenciana de 2.50 m. de diámetro que llevaba quince años en el almacén y que el personal del Centro Técnico de Señales Marítimas de Alcobendas no montó "por mal tiempo". La montamos y procedimos al montaje del sistema de iluminación por gas y optica giratoria. Al tipo que lo inventó le dieron el Nóbel de Física.

El Ingeniero Autor del Proyecto de Reforma y sus asesores habían olvidado incluir una pieza, por lo que el haz de luz, saldría de la cúpula y no se podría ver. La linterna tuvo que ser elevada, sin necesidad de desmontarla, 40 cmts. Se hizo mediante gatos hidraúlicos, y se rellenó con hormigón el espacio que faltaba. C. M., el ingeniero que había mandado tirar la construcción de las habitaciones del faro, despues de contratar una construcción de piedra para usarla como cantina- y ordenó tirar la piedra sobrante por el acantilado, operación que paré el día de mi toma de posesión, amenazando con contarlo a la prensa, lo que hoy no hubiese funcionado-, me preguntó si creía que me pagaban para corregir sus proyectos, le contesté que a los muertos de hambre solo nos pagaban para echarnos la culpa cuando sus proyectos resultaban una mierda y palmaba alguien. Como siempre, haciendo amigos...

Al cabo de un año, la Dirección general de Puertos y Sañales Marítimas pasó a llamarse de Puertos y Costas, con Jefaturas provinciales. Enrique Disdier, el Jefe de Pontevedra se hizo cargo de un equipo variable, pero como había dirigido el Servicio de faros en el Puerto de Vigo y se llevaba a matar con el "stablishment" me tomó bajo su protección y durante el tiempo que permanecí en el Servicio no faltó de nada, ni medios ni personal. Incurriendo todos nosotros en irregularidades necesarias para sortear los olvidos administrativos en la Ley de Presupuestos. Aquellas irregularidades serían esgrimidas hoy como malversación de fondos públicos. Fueron aprovechadas entonces por algunos para forrarse. Estoy seguro que los que servíamos los faros en la zona por entonces, fuimos honestos aunque ilegales.

Mi incorporación al Servicio de Señales Marítimas y la provisión de medios por parte de la Jefatura de Costas de Pontevedra me dio la oportunidad de conocer tecnologías hoy obsoletas pero ecológicas, eficaces y maravillosas. Muchas de ellas estan protegidas por patentes del Premio Nobel de Física de 1912 Gustav Dalen, que produjo y lo que es mejor, comercializó, mas de cien patentes, alumbrando por sus procedimientos faros y boyas de todo el mundo hasta la actualidad.

El carburo.- El alumbrado por carburo de calcio se viene usando desde el S. XIX para alumbrado público y luces portátiles. El gas se obtiene mediante un gasógeno o mediante el vertido de agua sobre una piedra del mineral obtenido por fusion de cal y carbon. De la mezcla se obtiene oxigeno (p.e. Oxigeno sanitario) y gas acetileno. Este es inflamable y explosivo espontaneamente en proporción de oxígeno de 2/5. Produce una llama blanca facilmente manipulable, que puesta en foco de una lente Fresnell de 500 mm. de diámetro puede dar treinta millas de alcance con solo 35 litros de gas por hora.

Gustav Dalen.- Antiguo granjero autodidacta se formó de adulto como ingeniero. Fué capaz de producir y comercializar gas acetileno "empaquetado". Sus gasógenos producían oxígeno y acetileno en botellas de 3000 y 7000 lts. Naturalmente antes tuvo que buscar un método de estabilizar el gas. Lo consiguió disolviendo el gas en acetona y para que la mezcla resultase estable construyó botellas de acero de 1.70m por 30 cm. de diámetro que contenían una masa porosa no soluble, una vez metido el gás a presión de unos 15 kg/cm2 a 20º C las botellas pueden ser transportadas para su uso. Fundó la compañía AGA, que fabricaba y comercializaba sus patentes: Reguladores de presión,mediante resortes y diafragmas de cuero, filtros de amianto, quemadores de esteatita, camisas de seda tratada con metal para producir incandescencia (los camping-gas), cambiadores de camisa para que el faro mediante un mecanismo de relojería cambiase automáticamente la camisa cuando una estuviese deteriorada. Valvulas solares que apagaban el faro cuando había luz solar, mediante la dilatación de un metal que cerraba el paso de gas, dejando solo el necesario para la llama piloto. En 1909, en una demostración de las botellas con fuego abierto, una de ellas explotó, hirió al coronel del ejército sueco que presenciaba la operación y dejó ciego a Dalen, que apesar de ello continuó produciendo patentes maravillosas, ayudado por su familia hasta su muerte.

En el Faro de Montefaro se utilizó este sistema. Una optica girando sobre una cazoleta de mercurio para impedír que se fugase el gas del quemador, recibía su impulso del movimiento oscilante vertical de un diafragma del regulador de presión, que se trasformaba en movimiento giratorio mediante un embrague de fricción. Este movimiento era el que hacía que el las cuatro paneles de lentes Fresnel, en maravilloso cristal de roca, tallado y pulido, montado en soportes de bronce diesen dos destellos de medio segundo cada doce segundos. Con doce botellas de acetileno el faro funcionaba seis meses, más o menos.

Una vez puesto en servicio se procedió al desmontaje de la torre provisional, un contratista se encargó de pavimentar una parte del recinto con las piedras que pude salvar del acantilado y las piezas de cornisa tallada se colocaron como bancos con la talla hacia arriba, para que su forma curva revele a los visitantes avispados que hubo una vez una casa de farero con cornisas talladas en granito.

Mi aprendizaje en la cuestión fue rápido gracias a los archivos olvidados en cajones, donde estaban todos los esquemas de Dalen, en inglés y alguno en castellano y a la práctica autodidacta, pero inteligente y de muchas horas no pagadas del Peón del Balizamiento D. José García Carro, que siguió apoyandome hasta mi cambio de destino, cuando ya estaba jubilado.

Eran tiempos de contrasentidos. Estanislao Rodriguez de la Cigoña, del patronato del Parque, quería poner comederos a las gaviotas. Las autoridades de ICONA (Instituto para la conservación de la Naturaleza, Saiz de Miera, Ingeniero Conservador) tiraban la basura de dos mil visitantes descargandola con un tractor al borde del acantilado. Unas ratas gigantescas se comian huevos de ave, gazapos y lo que se pusiera por delante. El mismo conservador impidió que sacásemos arenisca de la jabrera tradicional para reparar los caminos y tuvimos que llevarla en barco desde tierra. Simultaneamente el camino frente a la casa forestal fue empedrado con las piedras de un cenobio del siglo XII, documentado pero sin catalogar, que se encontraba en la vaguada da Pedra da Campá. De esta y otras absurdas historias seguiré contando. Aunque el proximo capítulo será más del personal.

Próximo y último capítulo. Personal de Faros en las Cíes.

"Y yo me digo para mi mismo, pero Señor, ¿Por qué seremos tan malos?"

J. García Carro, cuando nos destrozaban un faro a pedradas. Decenas de veces al año.

FARO DE MONTEFARO. ISLAS CIES,

2009-12-18T17:25:00.007+01:00

http://fotografiasdegalicia.wordpress.com/2009/08/13/fotos-e-informacion-das-illas-cies-islas-cies/

El faro de Montefaro esta en el SW de la "Illa do medio" o desde el siglo XIX también llamada "Illa do faro". Un estrecho canal, que con temporal rompe, separa esta isla de la "Illa do Sul" o de "San Martiño". Un embarcadero en la playa "do chuco" o "de Nosa señora" del que quedan restos en tierra pues fué arrancado por un temporal, unía la mar con el faro mediante una monumental pista de 4 km. amparada por autenticas murallas de piedra, que en rampas en zig-zag salvaban los 173 m. de desnivel. El faro poseía una vivienda y un despacho de planta semicircular adosada, que fué destruida en 1979 por un paisano que años despues tuvo problemas por una personal aplicación de la Ley de Costas en Canarias. Tipos especiales estos que pagamos para que vigilen el patrimonio público.

Se servía el faro de agua de lluvia acumulada en un aljibe. La de beber se conseguía de un matantial a unos tres kilómetros. La vida debió ser muy penosa en ese faro. De los faros de las islas gallegas fue posiblemente junto con Sisargas el destino mas duro.

Para mi, que serví ese faro en su época automática, su nombre trae recuerdos imborrables de personas, situaciones y de una carencia de medios que reflejaban el retraso tecnológico de la época, que se suplía con ingenio y voluntarismo. Lo viví y disfrute tanto, que en mi tiempo libre me iba a pasar días en él y procuraba hacer personalmente todas sus obras y reparaciones. Intentaré dejar aquí algunos recuerdos.

En 1980, año mi incorporación, el servicio disponía de un barco, "Rias Bajas", de 22 m. construido en 1965, con un motor que no cubría las necesidades. Se alternaba con las otras tres Rías y frecuentemente había que alquilar uno para atender el servicio o reparar averías. Alquilábamos entonces un pesquero de Canido "Adelante la Legión" o un Bateiro (mejillonero) de Domaio, que era más ventajoso pues disponía de un potente motor y una grúa hidráulica . En los talleres del Puerto con un motor de Seat 600, el Sr. Salgado y sus magníficos mecánicos, hoy guardamuelles, habían construido un vehículo de carga con una reductora de doce velocidades, que permitía subir por cualquier sitio, transportar cuatro acumuladores de gas acetileno y dos personas en la cabina. Su anchura era la justa para encajarlo en el espacio de cubierta entre la regala y la escotilla del "Rias Bajas".

Hasta que este artilugio fue construido en 1977 , del transporte de iluminante, -primero petróleo y luego acetileno- se ocuparon los miembros de la familia isleña Sotelo Herbello, cuatro hermanos varones de los que creo queda vivo solo Serafín, que hoy tiene un bar al lado de la playa. En los archivos del servicio encontré los recibos del acarreo, que me parece eran ciento cincuenta pesetas anuales. La automatización del faro en 1942 tuvo para esta familia consecuencias funestas: Su soledad aumentó y se trasladaron a vivir al continente, los tres hijos más jóvenes Antonio (Pichocho) , Benedicto y otro que no recuerdo crecieron analfabetos, pues su maestro era el farero, como en las otras islas. Le pagaban la enseñanza con pescado o patatas.

Después de irse a tierra (hacia 1960) la familia Sotelo, la Jefatura de Obras Públicas asignó al servicio un caballo del Estado. Era un caballo gris poco marítimo y como su embarque era peligroso, optaron por dejarlo en la isla. Según Pepe García Carro, con el que tuve el honor de trabajar, los pescadores se acercaban al caballo e incluso lo montaban a pelo, y así fue los dos primeros viajes del barco de Faros- entonces el "Ramiro Pascual", un vapor en el que Pepe empezó como fogonero-. Estos dos primeros viajes el caballo se acercaba al embarcadero, se dejaba acariciar, pero en vista de que los acariciadores le ponían doscientos quilos en dos botellas de gas en el lomo, siguió visitando a los pescadores que le daban pan, pero cuando el barco de faros se acercaba, el caballo se iba monte arriba, se paraba entre unas rocas y permanecía allí sin moverse hasta que cinco o seis horas más tarde la dotación del Servicio (seis hombres) lo localizaba, con lo cual debían dejarlo amarrado hasta el día siguiente. El barco debía hacer otra vez el viaje, otra parte del servicio debía quedar desatendida. La Jefatura de Obras Publicas optó por mandar cuatro hombres para que subiesen el gas, eran más baratos que el combustible del barco y lo hacían en una jornada. Se dio de baja al caballo, que murió de viejo. Lo imagino riéndose, viendo el acarreo de gas de los humanos, pastando en libertad, sin trabajar, que es el sueño de cualquier caballo capado.

(continuará)

NUEVA LEGISLACION TRIBUTARIA ESPAÑOLA

2009-12-12T09:44:00.011+01:00

Es que el Estado no descansa en sus esfuerzos por desasnarme. Para incentivarme hace unos días me han nombrado Recaudador de Impuestos con poderes ejecutivos. Para que mi mamá y mis otros tres lectores os enteréis, y quede demostrado que no bromeo os pongo una fotocopia del nombramiento que graciosamente me hace Doña María Clemente Barciela, Jefa de la Unidad de Recaudación de la Delegación de la Agencia Tributaria de Vigo. Y os lo explico someramente:

En nuestra participación en la lucha contra el cambio climático, hace dos años compramos los elementos para una instalación de agua caliente por energía solar. La empresa suministradora hizo el proyecto y la Xunta concedió una subvención de un cuarto (25%) de la inversión aproximadamente. Aboné los materiales y accesorios recibidos, procediendo a la instalación y puesta en servicio. Por si las moscas, acordé con los suministradores que un diez por ciento del importe sería abonado en cuanto la obra fuese aprobada por las autoridades de Industria, lo que hice puntualmente. En mi declaración de la Renta 2008 declaré la inversión en energía solar en mejoras de la vivienda y la subvención como ingresos.

Cuando recibo la carta de esta señora que me conmina a no pagar a los Srs. Mx Ingenieros S.L. e ingresar 8.017,96* Eurazos en el Tesoro Público (se adjunta una carta de pago), mi gozo no cabía en la ducha de agua caliente solar.

* Nota: en la carta de pago dicen 8.024, 40 €. La carta de pago podría deducirla yo de mis facturas pendientes con la empresa. ¿Que cantidad? Les dá igual.

-Hostia, me han nombrado Recaudador de Impuestos, como Cervantes.

Me puse manos a la obra y empecé la tercera parte del Quijote. Avellaneda III sería el seudónimo.

Fui a la delegación a preguntar cuando empezaba a cobrar lo de la nueva ocupación, me dijeron que no, que estoy obligado por ley. Como lo de defender la Patria, y que no soy el único. Me dio el probo funcionario una lista de recaudadores de Impuestos sin oposiciones: Hoteleros, dueños de restaurantes, surtidores de carburante, estanqueros, los de los bares de copas, los de las maquinas tragaperras, vendedores de lotería, el copón, digo el cupón. Tié cojones, pa una vez que me dan un puesto...

He dejado de escribir la tercera parte del Quijote. Me iré al talego más próximo por si me admiten. Manco ya era mi abuelo.

Ensayo sobre el Capitalismo.

2009-11-26T20:47:00.009+01:00

El Sr. Madoff esperando que le recojamos para ir a la Cocina Económica.

Mis compañeros del Economic Kitchen College, -que viene a ser como aquí la oficina económica de Presidencia del Gobierno- en el hogar para mendigos donde paso algunas noches cuando viajo al extranjero (p. e. Orense) , me han encargado que escriba estas lineas, que traducen opiniones que deben ser sometidas a la consideración de la asamblea popular.

Y es que a perro muerto todo son pulgas. Los ibéricos somos más avispados que los sajones, por eso a los españoles y portugueses nos va tan bien. El Sr Madoff tuvo una antecesora portuguesa: Dona Branca la banquera de los pobres, una solterona que murió en el noventa y tres pero antes dejó en pelotas a unos cuantos miles de muertos de hambre portugueses, obreros, parados, que le habían confiado sus ahorros y cuando el gobierno intervino en los negocios de Dona Branca media Lisboa obrera y proletaria había recibido durante un año intereses del diez por ciento mensual mediante un recibo de depósito sin valor legal. Los afectados no creyeron en principio que habían sido estafados, creían que lo de las pirámides eran unos rollos de egipcios. Naturalmente, echaron la culpa al gobierno del cierre del "escritorio" de Dona Branca y de la pérdida de sus depósitos.

Poco tiempo antes me fuí a naufragar a Portugal. Mi inolvidable protector Don Victor Pedrossa, me avisó de que lo de Dona Branca acabaría mal:

-Esos réditos -me dijo- solamente se pueden obtener con drogas o armas. Don Victor tampoco sabía que una pirámide puede ser portuguesa. Dias mas tarde Dona Branca estaba en prisión. Los modestos inversores que recibían un diez por ciento de interés mensual no le daban importancia si sus beneficios venían de armas o drogas, les importaba doblar su capital en un año.

Hace un año Mr. Madoff, un mago del Nasdac, dejaba sin cincuenta mil millones de dólares a unos cuantos pringados. Parece que las autoridades norteamericanas han localizado en USA unos cuantos cientos de millones invertidos en chorradas , casas, yates, joyas y otros cuantos cientos de millones en un par de cuentas en paraísos fiscales.

En un monográfico de la BBC un pequeño ahorrador, de la misma comunidad judía que el Sr. Madoff, que en vista de los extraordinarios intereses que gracias a la influencia de la sinagoga obtenía de la Sociedad Madoff, depositó en Madoff todo su patrimonio, me dejó atónito con su relato.

El buen hombre, que junto con su mujer vivía del capital que habían acumulado con una floristería, y mantenían el negocio mediante dos empleadas, disfrutando de una holgada posición, la floristería seguía dando beneficios, y las fabulosas inversiones Madoff les daban unos rendimientos inesperados. Cuando las fabulosas inversiones se volatizaron al no poder soportar la humanidad a tantos benefactores al mismo tiempo; el pobre hombre tuvo que despedir a sus dos empleadas y ponerse a trabajar. Su comentario más airado fue:

-Hace falta ser desalmado para estafar a uno de los suyos.

No suelo alegrarme del mal de nadie. Tampoco del mal del pobre viejo, que no por eso es menos sinvergüenza. Según dijo, lo que le molestaba era que estafase a miembros del club y de la sinagoga. Es decir, si hubiese estafado a otros que no fuesen judíos sería un artista el Sr. Madoff. La comunidad financiera neoyorkina así lo consideró durante cuarenta años. Tampoco se creen que en N.Y. también hay pirámides. Que los folle un pez.

Los mendigos de mi comunidad hacemos público este aviso: Mucho ojo en que morral depositáis el gorro de las limosnas. En la cocina económica ya tenemos uno o ninguno afectados. Pero resulta confortable saber que los ricos también son gilipollas.

No hay que temer. El Gobierno español va a sacar una Ley de de Economía Sostenible. Me suena a estas teorías tipo Felipe González: "El trabajo es un bien escaso, hay que repartirlo" . Instauró el trabajo precario, contrato por horas, por obra, por día, etc. A mi, que cojeo por la izquierda por un paralís, me extrañó: "Joder, el capital es mucho más escaso,¿ por que coño no reparte el capital?", pues no, repartió solo el trabajo. Esta claro que la economía la van a sostener los de siempre, pero esta vez por ley. Por favor: paren de fabricar leyes, jubilen a los jueces que las imponen, subsidio a los abogados, cierren las cárceles, disuelvanse: Mas justo, mas seguro, más barato. Incluso los que curramos en la administración, sobrevivimos a pesar de ella. Solo viven de ella la panda que no la hinca. Los que curramos no tenemos problema, o si.

Dos de las casas del patrimonio Madoff. Con mi colega Alejandro las hubiésemos currado en un par de fines de semana. No trendría que estafar a nadie, el pobre...

A Alejandro.

LIBERACION.

2009-11-18T16:41:00.005+01:00

Dos días horribles, ayer me presenté a currar y no tenía que ir. Hoy era el día. Así que me volví a casa a lo de la albañilería, 45 quilómetros y seis euros de autopista. Lo de la construcción favorece la radioescucha. Mi cabreo aumentó con el bombardeo de llamadas al "Alacrana" y sus familiares antes de que fuesen liberados. Las disparatadas opiniones del alcalde de Bermeo, la ignorancia de "periodistas", opinadores y tertulianos de la radio local y de algunas emisiones nacionales, es punzantemente dolorosa para quien natural de un país marítimo y durante algunos años profesionalmente practicante, ve como la sociedad en la que vive se va convirtiendo en devota de la ignorancia. Hace pocos años muchos fuimos Alakranos, navegamos por mares ajenos, haciendo uso del derecho de paso inocente o de la pesca industrial legal, encontrando a nuestra vuelta que el Banco de España ponía a nuestras remesas un cambio de moneda más ajustado al latrocinio de los beneficiarios de la dictadura, que al valor real de la peseta. Justo como nuestros visitantes en patera.

Por encima de todo está la libertad y la dignidad de las personas. Un país que mantiene la esclavitud, la ablación, que condena a su población a vivir de la ayuda internacional, para luego secuestrar los buques con ayuda humanitaria, no es país. No podemos permitir que sus ciudadanos nos conduzcan, extorsionen o manipulen. Que las facciones saquen ningún provecho económico del caos. No podemos olvidar que sus ciudadanos tienen los mismos derechos que nosotros, pero no más. No pueden vivir del miedo. Y somos muchos los que no sabemos vivir con miedo. La mar es un medio duro para vivir y trabajar, como casi todo lo bello.

En estas y con niebla aeroportuaria estaba esta mañana, ¡mira que te dura!, dice mi santa, cuando vino a liberarme de mi pesadilla Castor, el dueño del minarete.

- Eminencia..., que si podría sacarme unos mapas para el ( vuelo de) Madrid.

-Como no, Santidad...

-Iba yo repartiendo el butano, donde trabajo como segunda actividad, llego arriba con la bombona, toco el timbre... Me abre una señora muy bien puesta, con bata transparente, ya sabes...

-¿Si?

- Que vengo a traer el butano.

- Ay, ladrón, pero que labia tienes...

Hizo un gesto como si fuese arrastrado hacia dentro de la oficina, movimiento que -en magistral economía de esfuerzo-aprovechó para recoger los mapas de la impresora y se fue.

A la dotación del Bonitero "Alakrana", que tiene un exceso de banderas y asesores.

CULTURA FUNERARIA.

2009-11-10T17:37:00.003+01:00

Moderno sofá-ataud "Madeinusa"

Carmen que escribe y pinta muy bien, está en contra de los muros, decía en algún sitio que los muros que hay que derribar son los del cerebro. Lo creo firmemente.

Un reportaje de los extraordinarios que emite ARTE, relataba hoy la pereginacion de unos ochocientos quilómetros, de tres campesinos tibetanos, en un viaje de seis meses, mientras sus mujeres cuidaban de la prole y el ganado. Avanzaban unos seis quilómetros por día arrastrándose, su intendencia la formaban otros cuatro arrastrando carretas. El lama de su comunidad les entregaba las mantras en cantoncitos y pañuelos escritos, que los peregrinos dejaban en lugares de culto y ofrenda. El lama dispensaba estos rezos y bulas en un potente cuatro por cuatro que con varios secuaces de rojo repartían su espiritualidad por poblados de montañas y valles donde el único transporte era el pie o como mucho el yak.

Desde que tenía quince años he considerado las religiones monoteístas como una fuente de miseria, ignorancia, violencia y falsedad. Hoy creo que puedo hacerlo extensivo a las creencias politeistas, que administradas por chamanes, lamas, brujos o lo que sea venden antídotos placebo contra el miedo. Vendedores de bulas, amenazadores de infiernos: ¡Os desprecio!.

Me jode que para que las ciencias y las artes pudiesen avanzar, unos cuantos administradores de la religión financiasen a Miguel Angel, a Herrera, al maestro Mateo, que los ritos funerarios egipcios sean el principio de la medicina y la cirujía, o que brujos y chamanes sean los padres de la farmacopea. Pero la ignorancia no puede generar ni riqueza, ni bienestar y mucho menos libertad.

Hijo de una familia rural, todo ello se cebó con nosotros. Sin creer he tragado por todo, a veces hasta comulgo. Por no discutir. Ateo convencido, pagué y contemplé el lamentable espectáculo del entierro de mi padre. Os lo cuento.

Mi madre quería "un entierro por todo lo alto", con muchos curas. Con la escasez de vocaciones el tipo de la funeraria solo pudo conseguir cuatro. Cobraron cuarenta mil pesetas, calculo, pues el de la funeraria me cobró cincuenta. El campanero-sepulturero, costó siete, estuvo tocando media hora, como es mayor debió llevarle otra media subir al campanario, supongo que solo cobró cinco- por no tener carrera-.

Al llegar con el féretro a la iglesia vi a Mari, la dueña del próximo Restaurante "Entre meigas", que venía de cobrar una comida para cuatro curas. Yo creí que venía a darme el pésame, le dí la mano y las gracias por venir. Sonrió y se fue. Días más tarde me dijo la verdad. Sirvió la comida de los curas en la rectoral, muy regada. Afortunadamente mi padre murió mayor. Casi todos sus amigos se le habían adelantado, había por tanto muy poca gente. En los últimos decenios habíamos abandonado la relación social con mi parroquia de origen. En el entierro, los parientes, tres amigos supervivientes, el alcalde del pueblo donde nació, también pariente y mis compañeros de trabajo. Fue una suerte que asistiese tan poca gente.

Un cura sordo tocaba a destiempo un órgano desafinado, otro totalmente borracho casi se cae dándonos la comunión, un tercero daba traspiés con un incensario alrededor del catafalco. El cuarto más joven y discreto despertaba al del órgano- en mala hora- y sujetaba discretamente a los vacilantes.

-Mamá aquí tienes curas, por unas copas unos amigos míos que cantan mucho mejor hubiesen venido, además ya vienen borrachos de casa.

-chist, !calla!

Su papel de viuda quedó perfecto.

Espero no morirme antes que mi madre. Se iba a llevar un disgusto. Para ahorrar a los mios aquel bochorno, y de paso contribuir a la desaparición de la lacra que supone esta vasca, he donado mi cadáver a la ciencia. No creo que mis órganos sirvan para nada, pero por si acaso también he donado los órganos (es incompatible). Espero que algún chico aprenda en la Facultad de Medicina como somos por dentro y pueda ayudar a uno de los nuestros. En Veterinaria me han rechazado. La pasta de la funeraria la dedico a unas copas en el bar de al lado, a las que estáis invitados, vosotros, el cura de la parroquia y el de la funeraria. Eso si, sin prisas.

SIGLAS.

2009-11-05T09:39:00.005+01:00

He leído lo escrito, podría borrarlo o suicidarme, pero os lo pongo para que comprobéis hasta donde puede bajar mi artrítica neurona.

Lo que no me ha pasado estos días daría para entretener varias vidas. Dedico, por tanto, mi tiempo a la meditación y difusión del significado de las cosas. El C.S.D.D. B.I. (Consejo Superior de Difusión de Buenas Ideas) me encargó en un momento de descuido un trabajo de investigación sobre las siglas.

Cuando supe del encargo, dispuse una red de observación, de antenas "exteriores", compuesta por mi Santa (S.)y mi Estanquera Favorita (E.F.).

Cuando todo el mundo anda apurado, por la escasez de dinero, trabajo, etc. lo único que se puede ahorrar es lo que se tiene: tiempo. Es por eso que las instituciones encargadas del bienestar público han dispuesto que la sociedad utilice siglas.

Conclusiones del informe de mi Santa (S.).

En las ciudades pequeñas se establecen siglas que se refieren al estatus más o menos pijo de la población: En la cafetería un grupo de atusadas solteronas decía: "Ese es P.T.V.","ese es B.F.", el trabajo de investigación concluyó que P.T.V. es Pontevedra de Toda la Vida, B.F. buena familia, y varias más, distribuidas entre el pijerío.

E.F. (Estanquera favorita) es como una especie de Dirección Espiritual por libre, su amplia experiencia en el trato con adictos, es una garantía añadida de conocimiento del medio. Despachamos en una tarde lluviosa, le expuse las conclusiones de S. y me dijo que los adictos somos menos propensos al uso de siglas y que la más frecuentemente usada en su establecimiento era referida a los domingos.

-Domingos c.d.f.

-c.d.f.???

-¡Si, hombre! Comer, dormir y follar.