SANXENXO.

 Cuando echaron de casa a mi amigo, Cáritas Familiar le puso un piso en primera linea de playa, siempre fue trabajador y adaptable, por eso está contento viendo el mar. Avisó de que su vecino quería llevar unas sillas metálicas al Punto Limpio y que me podían gustar. Mandó las fotos y dije que si.

Nuestro amigo me mandó la ubicación. Saqué la chulería y dije que sabía donde era el sitio, olvidé mi fecha de nacimiento, que junto con la pedrada de la infancia me desorientan bastante. Dí varias vueltas para encontrar una posibilidad de salida, seguí las indicaciones que mi amigo me dió por teléfono, por supuesto salí a la casa de un fulano que sin ser amigo mío debería estar en los Ilustres Ignorantes. Mi informador de reciclaje me dijo que parase, que ya me veía. Lo hice y un patán con buena planta cruzó la calle, se asomó a la ventanilla y me ordenó:

 -¡Circule!.

- ¡Ya me voy!.

-¡Le estoy ordenando que circule! ¡Ahora mismo!

 

 

Mi amigo ya se había subido al coche. Recordé que allí tenía su estatus Mariano, al que obviamente le habían asignado un guardia de corps que no se siente obligado a identificarse antes de tratar con falta de educación al viejo conductor de un coche con una mierda de remolque.

FARO de BISHOP ROCK

 

 

En la noviembre de 1978 conocí a  Miguel Angel Sánchez Terry,  un Ingeniero industrial que se hizo Torrero de Faros porque habían suprimido las oposiciones a verdugo (Ejecutor Publico) , que habiendo muerto Franco no tenían actividad y le permitirían investigar sobre los faros. Cuando se enteró de que yo había sido Marino mercante, me preguntó si podía colaborar en la traducción de algunos textos del TRINITY HOUSE británico. Le dije que si inmediatamente. Como soy un desastre, nunca le envié la traducción.  Terry publicó la  información y sus libros sin mi apoyo. Hoy, cuarenta y tres años más tarde, encontré los folios traducidos, fechados en diciembre de 1978. En 1978 el traductor que suscribe estaba haciendo las prácticas en el Faro de Cabo Silleiro.

En una revisión del pasado, busqué la historia de los tres faros que traduje entonces  en la web del Trinity House. Os presento la primera en este enlace y a continuación la traducción:

El ingeniero del Trinity House James Walker desechó la idea de un faro sólido de granito para esta estación, arguyendo que la superficie de la roca medía solamente 153 pies de largo por 52 de ancho (metros 46,63 x 15,84), subiendo verticalmente desde una profundidad de 150 pies (45,72m.) la base era demasiado pequeña y los elementos demasiado poderosos, estando expuesta la zona a toda la fuerza del Oceano Atlántico. Incluso demostró que la presión de los vientos superaban a veces las 7.000 libras por pie cuadrado ( 3,5 kg/cm2) y que treinta temporales por año no eran extraños en aquellas aguas.

En 1847, se decidió levantar un faro sobre pilotes en Bishop Rock con un presupuesto de 12.000 Libras esterlinas. El primer problema era hundir las patas de fundición en el granito firme, amarradas y sostenidas con varillas de acero. El proyectista sostenía que las olas debían pasar libremente entre los pilotes en lugar de ser obstruidas por una sólida masa de cantería.

Cuando  se suspendieron los trabajos a finales de 1.849, la construcción estaba terminada, pendiente de la intalación del equipo luminoso. Antes de que se acometiese la siguiente etapa, un terrible temporal  derribó toda la estructura la tarde del 5 de febrero de 1.850.

Sin desanimarse por el fracaso del primer faro, James Walker volvió a la idea de una torre de granito, semejante a la de Eddystone proyectada por Smeaton. Después de inspeccionar el lugar eligió una superficie sólida con espacio para una base de 35 pies de diámetro (10 m.).

La superficie de la roca tenía que ser devastada pararecibir la cimentación, pero las olas cubrían el lugar constantemente y además los bloques más bajos quedaban un pie (0,3048m) por debajo de la pleamar. Se construyó un pesado tanque entorno al emplazamiento y el agua de su interior fué bombeada, de forma que los canteros pudiesen trabajar sobre la roca en una superficie seca.

Cada bloque de granito de una o dos toneladas, era colocadoen una posición prefijada y cada linea era machiembrada arriba y abajo con cola de milano a los lados, formando una estructura inamovible.

Los obreros eran alojados en un islote cercano deshabitado, donde fueron levantados barracones y talleres. Los hombres eran llevados y traidos, según el tiempo lo permitiese, los periodos de trabajo eran breves y distantes, tras siete años de trabajo la torre fue, al fin,  rematada.

Todo  el granito usado era enviado desde  tierra al depósito del islote, donde era marcado y numerado. Los 116,5 pies (35,35 m.) de la torre llevaron 2.500 Toneladas de granito pulido y su coste fue de 34.560 Libras. La primera piedra se colocó el 16 de julio de 1852 y el faro fue encendido por primera vez el 1 de septiembre de 1.858. Durante un temporal particularmente fuerte, las olas alcanzaron la parte alta de la torre y se llevaron la campana de niebla de 550 libras (250 kg) arrancándola de sus anclajes en la galería.

En 1.881 Sir James Douglas efectuó una inspección detallada  de la torre e informó de daños generalizados y debilitamiento de la estructura. Se decidió fortalecer la torre y al mismo tiempo incrementar la altura de la luz hasta cuarenta pies (12m.). Los planos, a pesar de ser bastante complejos, consistían esencialmente en la construcción de un nuevo faro encajado alrededor del viejo, cubriéndolo completamente. La debilidad principal estaba en los cimientos, para ello Douglas propuso fortalecerlo y ampliarlo con grandes bloques de granito anclados a la roca y amarrados con gigantescos tornillos. Era una enorme base cilíndrica, que dotaba al faro de una excelente escollera contra la cual la fuerza de las olas se amortiguaba antes de alcanzar la torre. 

La obra de fábrica, de tres pies y medio (1 metro) de espesor, se levantó hasta la altura necesaria para alcanzar el incremento de altura de la luz.

El peso del granito adicional fue de 3.220 Toneladas totalizando 5.720 Toneladas. Se remató en octubre de 1.887 y su coste fue de 66.000Libras.

La luz de 2.600.000 Candelas de dos destellos cada 15 segundos tiene un alcance de 28 millas náuticas en tiempo claro. Una sirena de niebla, electrica, da un pitido de tres segundos de duración cada treinta segundos.

Tres hombres mantienen la luz, un principal y dos ayudantes, en un servicio basado en un mes de trabajo y uno de descanso.

Dos desastre marítimos sucedieron a corta distancia de Bishop Rock. El primero mucho antes de que un faro marcase el bajo, ocurrió el 22 de septiembre de 1.707. Una escuadra británica de vuelta del Mediterraneo fue atrapada por un vendaval, al aproximarse a las islas Scylly no encontraron la luz de Saint Agnes y toda la escuadra excepto dos fragatas se destrozó en Gilston Rock. Más de mil ochocientos hombres perecieron aquel día. A pesar de que el Almirante Sir Cloudesley Shovel fue visto en tierra con vida, los ladrones de naufragios lo asesinaron para robar el anillo que llevaba.

                           

El segundo ocurrió el seis de mayo de 1885 cuando el trasatlántico de linea alemán de 3.600 toneladas SCHILLER embarrancó en Retarrier Ledges a dos o tres millas de Bishop Rock, cuando el atrevido Capitán,  a pesar de estar cerradas por niebla las islas Schilly, el atrevido Capitán llevó el buque sin moderar para acortar el viaje. Aquella tarde unas trescientas personas perdieron la vida.

 

SS Schiller.

El faro de Bishop Rock era la meta para la consecución del Gallardete Azul. Fue en el ya lejano 1952 cuando fue conquistado por el UNITED STATES, que superó el record largo tiempo ostentado por el QUEEN MARY. Como los grandes trasatlánticos han dejado de ser construidos en tan gigantescas proporciones es posible que el record no vuelva a ser superado.                            Encima de la linterna ha sido construida una pista que permite efectuar el relevo de los torreros cada 28 días mediante un helicoptero.

Establecida:                1.858                                  Altura de la torre    51 metros                                   Altura de la luz                44 metros                      Alcance t.m.a.         28 millas                                    Intensidad de la luz    2.600.000 candelas            Característica 2 destellos blancos cada 15 sg         Señal de niebla: Sirena eléctrica                                                                                                               

Nota póstuma.- EL FARO DE BISHOP ROCK, fue automatizado durante 1991, sus últimos torreros lo dejaron el 21 de diciembre de 1992. La señal de niebla fue desconectada el 13 de Junio de 2007.

Actualmente la señal esta vigilada y controlada desde el Centro de Planificación del Trinity House   en Essex.

   

                             

 

 

 

 

                 

 

Manuel López Cota.

 Como todos los inestables, ejercí varias actividades que unas veces por curiosidad y otras por aburrimiento, después de períodos de diez años, me lanzaban a otras que  no tenían nada que ver con la anterior. Total:  me hice viejo cambiando de oficio.

En todos estos trabajos he tenido compañeros admirables y compañeros despreciables. Son ya bastantes los que me adelantaron en el obituario.  La desaparición de alguien querido es dolorosa, hace meditar sobre las acciones propias y sobre el final de la historia.

Tuve el honor de ser relevado en los turnos de seis años de observación meteorológica por MANUEL LÓPEZ COTA, que hoy nos ha dejado. Geólogo de formación, enseñaba -incluso a los que no querían aprender- las técnicas de la comunicación y la información meteorólogica, a los que llegábamos sin experiencia previa a un aeropuerto nos dejaba pegados en las mamparas unos folios con la solución a los problemas que nos podían surgir, les llamaban las sábanas de Manuel. Siempre dispuesto a ayudar, sin miedo al enfrentamiento contra el abuso, tuvo mi admiración y respeto muy pronto y mi cariño para siempre. Gracias Manuel por aguantar mi errático sentido del humor y mis mítines. Gracias por tu amistad y honestidad.

JUAN XXIII

 

Era un Papa, el segundo de mi infancia, con quien no pude tener demasiado contacto por ser yo de Pontevedra. Si eres de Pontevedra y no eres de la Obra no te llaman a Roma ni de coña.

Nunca creí que una historia ajena con nombre de Papa me conmoviese. Hoy, en una de las desgracias que heredé descubrí que en estas cosas de los nombres no hay que ser primario.

Se llama Jose,  y  organiza  los trabajos que los afectados por algunas dolencias realizan en la Fundación Juan XXIII que se ocupa de su integración social y en la actividad laboral. Nos conocimos porque me los recomendaron para limpiar tierras y muros de maleza, el resultado de los trabajadores con sus máquinas fue espectacular.  Vino Jose a ver el trabajo realizado, y ver la propiedad colindante que tambien desea dejar de ser selvática invasiva. 

Me iba demostrando en cada tramo un conocimiento profundo de la flora y el trabajo rural. Le pregunté si había estudiado Capataz forestal. 

-No, hice Educación física. Empecé haciendo ciertos ejercicios de fisioterapia en el tratamiento de discapacidades de movilidad en alumnos del Centro y un día me fijé que los alumnos hacían los mismos ejercicios arrancando hierbas de un muro al que estaban arrimados de tertulia, luego miraban encantados el muro limpio. Traté de aplicar los ejercicios a actividades mecánicas similares. Los chicos estaban entusiasmados con los resultados  de sus trabajos.  Debimos hacer cursos de capacitación durante cuatro años. Lo más duro fue convencer a las familias de que sus hijos podrían manejar máquinas de todo tipo y estaban capacitados para hacerlo. Al principio los trabajos prácticos debían realizarse en entidades y lugares públicos, tuvimos la suerte de contar con la ayuda del que fue Alcalde de Marín Sr. Pierres.

Recordé el trabajo a bordo de buques mercantes suecos de chicos con deficiencias. Hace cuarenta y cinco años conocí a un joven ayudante de cocina sueco con deficiencias mentales y al matrimonio de armadores que lo empleó, El chico hablaba inglés más que suficiente para su trabajo y su vida social. Me acordé de Neno el pontevedrés hijo de soltera, encerrado en una habitación hasta los siete años, de adulto repartía periodicos (1965): "Adió Mari, adió guapa", todas eran Mari, todas eran guapas y nada más. Mientras recordaba esto, el joven sueco me preguntaba cuanto ganaba y cuanto pagaba de impuestos, no supe explicarle que los españoles pagábamos impuestos indirectos (1973), mi inglés no era suficiente para expresar la Hacienda de una dictadura. 

Me alegro mucho de que la Fundación Juan XXIII haga las cosas que he visto hacer. Aunque el nombre de papa en principio me echase atrás.

 

 

WILHELM GUSTLOFF

 

El Smithsonian Magazine me avisa que hace unos días se cumplieron setenta y cinco años de la mayor tragedia naval de la historia: el naufragio del “Wilhelm Gustloff”. Me levanté a mear de madrugada y vi el resumen de esa edición. Al ver el barco, del cual ya había leido algo, leí el artículo integro. El drama no me dejó dormir. Es como un enlace de premoniciones. La tarde anterior había encontrado los restos de la revista "Mundo Gráfico" de 1922 con los desastres de la guerra del Rif. Mi abuelo analfabeto la compraba en Cuba y pidiéndole a un compañero que le leyese los pies de foto se enteraba de heridos, muertos y sucesos. 

Los desastres marítimos son tantos  y variados que rara vez un historiador  o un periodista investiga y escribe seriamente sobre ellos. Y los lectores exclamarían: "Otra vez este pesado con sus historias". Ese día fui a que me hiciesen un análisis morfológico. Me lo dieron sintáctico en unos minutos y me fui a un decadente hotel de mi juventud a desayunar. El único periódico libre en la estantería era EL MUNDO que traía un magnífico artículo sobre  el “Wilhelm Gustloff”.

Me sorprendió que un periódico de un país donde la gente habla del mar para referirse a la playa y se cree que los marinos son unos que andan así, con chulería y bamboleo, publicase ese artículo, documentado y bien escrito. La lectura de ambos artículos me trajo el recuerdo de vivencias de otros y de alguna propia. La chulería de los que mandan, la incapacidad crítica de los ciudadanos y su sumisión a los dictados de unos iluminados imbéciles no difieren de 1945 a nuestros días. 

El buque cuyo final puede leerse en LA VANGUARDIA  es un ejemplo de como el populismo estalinista o fascista pueden llevar a la muerte unas diez mil personas, en un solo ataque,  fascistas o gente aterrorizada por los asesinatos y violaciones del Ejército Rojo en su avance por la Prusia oriental germanizada. El Wilhelm Gustloff de 25.000 toneladas, fue inaugurado en 1938 para el programa Kraft durch Freude "fuerza a través de la alegría" que premiaba a los "trabajadores buenos" con viajes de lujo.
Poco duró esta actividad, en 1939 fue utilizado para evacuar desde Vigo a la Legión Condor
Los mandos nazis organizaron en 1945 la operación Aníbal para  la evacuación de personal, heridos y material de Gotenhaven, hoy puerto polaco de Gdynia. El buque había sido usado como cuartel, escuela de cadetes de submarinos, e incluso como residencia de enfermeras, donde no todas estaban voluntariamente. Su mantenimiento en los años en guerra era inexistente.
Al principio los tripulantes comprobaban identidades y tarjetas de embarque. A bordo un Capitán mercante, encargado de la tripulación profesional y la navegación y un militar que controlaba otras cuestiones relaccionadas con el espíritu nacional socialista y la acción militar. Cuando el avance soviético corto las rutas terrestres de huida, los jerarcas nazis, a pesar de tenerlo prohibido, optaron por la ruta marítima.
La desesperacion de miles de presonas hizo que cada espacio libre a bordo del buque fuese ocupado por gente aterrorizada, mareada y congelada, según la mayoría de los cálculos cerca de 10.000 personas. Además los oficiales del buque tuvieron que escoger entre salir por aguas poco profundas, infestadas de minas o navegar hacia aguas profundas hacia el oeste entre submarinos soviéticos, sin protección de torpederos, en busca del relativamente seguro puerto de Kiel.
Aquella noche Hitler dio el que sería su último discurso, el 30 de enero de 1945 se cumplían 12 años de su ascenso al poder. Conminó a las mujeres y niñas a resistir con fanatismo.
Para aumentar la desesperanza de los oficiales expertos, se recibieron  órdenes de encender proyectores para evitar abordajes en medio de la copiosa nevada.
El submarino  soviético S13 comandado por Alexander Marinesko,  cuya delicada situación dentro de la cadena de mando, por sus hábitos alcohólicos y su comportamiento en tierra, hacían que creyese que podría convertirse en un héroe y rehabilitarse por hundir el inmenso y bien iluminado buque. Contribuiría el odio a los ocupantes alemanes, su crueldad con la población civil soviética en los años previos.
Poco después de las 9de la noche, el S13 disparó tres torpedos. Explotaron en los alojamientos de la tripulación, en la zona destinada a las mujeres auxiliares de la marina situada bajo la piscina y en la sala de máquinas. Ello dejó a muchos de los evacuados sin medios de salir. Incluso en el caso de que pudiesen alcanzar exterior, el exceso de pasajeros hacía imposible el uso de los botes salvavidas, los chalecos eran insuficientes, muchos niños murieron ahogados al quedar cabeza abajo por las dimensiones de los chalecos salvavidas,
Se desencadenó una lucha enloquecida por la supervivencia. Un niño de 10 años, Horst Woit, relataba como el buque se escoró a babor, los botes salvavidas de estribor no quedaron accesibles, consiguió subirse a uno de los botes y cortar los cabos con un cuchillo del uniforme de su primo, alejando el bote del barco. Vio como muchos morían al intentar subir las escaleras, que con una pendiente creciente podrían haberles llevado a los inútiles botes de la banda de estribor.
Los barcos de rescate que acudieron a la llamada del  Wihelm Gustloff se vieron en el mismo dilema que los oficiales de los botes salvavidas, dejar morir a unos náufragos para salvar o otros y poder salvarse del S13. 
Justo una hora después de recibir los impactos el Wilhelm Gustloff se hundió. Se salvaron menos de mil personas, nunca se pudo calcular el número de víctimas.
Al día siguiente, la mar llena de cadáveres, muchos de ellos niños con el chaleco puesto, dejó un superviviente: Rodeado de cadáveres un bebé envuelto con varias mantas muy ajustadas fue rescatado por uno de los torpederos y adoptado por su rescatador.
A pesar que Marinesko hundió poco después el General von Steuben con más de 4000 personas a bordo, el reconocimiento de sus hazañas fue tardío, parece que se le reconocieron los méritos despues de muerto pero no fue nombrado Héroe de la Unión Soviética.
Los desastres del Báltico no fueron muy publicados en la época. Los rusos estaban en un avance cruel e imparable sobre la odiada alemania nazi, los alemanes tratando de esquivar el sentiniento de culpa. Además de los citados, el Goya con 7000 personas y el Cap Arcona hundido por las fuerzas británicas con 4500 prisioneros de campos de concentración a bordo, fueron otros de los  buques de pasaje convertidos en transportes por la Operación Hannibal.

EL MUERTO EN PONTEVEDRA

Amancio es un hombre discreto, 58 años,  callado y con puntos divertidos. Me lo recomendaron para que me ayude a vaciar la mierda de tres habitaciones que tres generaciones acumulamos en ellas. Como es un tipo disciplinado y puntual ampliamos el contrato un mes más y nos dedicamos a ser leñadores canadienses. Armados de una motosierra, unas hachas y un remolque prestado, podamos, arrareamos árboles excesivos, cargamos el remolque de ramas y troncos y cuando tenemos un metro cúbico nos vamos a comer o descansar.

El viernes pasado no fue a comer a su restaurante habitual, cambió por aburrimiento, íbamos al tajo cuando empezó a hablar. Intentaré contarlo con sus propias palabras traducidas al castellano, pues habitualmente hablamos en gallego:

"Él.- Cerca de mi mesa había un viejo, estaba comiendo, pero dio cabezadas. Pensé, joder ese viejo se duerme comiendo... De pronto quedó con la cabeza en el plato. Fui, lo agarré por el brazo y no reaccionó. Le toqué el cuello y no tenía pulso. Estaba muerto. La gente empezó a asustarse e irse, enseguida vino el 112, la policía...

Yo.- Me parecen buenas muertes, morir comiendo, follando...

Él.- Pues sí, aún no había comido el postre, pero ya se había zampado el primero y el segundo y no pagó."

Fin de la cita

El esperanto y otras lenguas.

Foto: todocoleccion.es

Cuando era joven, en el pleistoceno, encontré en el Rastro de Madrid a un viejo anarquista que me explicó las ventajas del Esperanto. Me gustó la idea. Más tarde en Valencia conocí a unos joseantonianos hedillistas, de entre ellos dos de los que me parecían más instruidos también consideraban el Esperanto una lengua de expansión del nacional- sindicalismo.

El Director de la Escuela de la Sección Naval de Juventudes donde hice primer curso, cuando se lo expliqué me dijo que no se podía confundir el anarcosindicalismo con el nacional-sindicalismo. Ni mencionó el Esperanto.

En medio de esta confusión dediqué mis esfuerzos al inglés, con el tocadiscos de la Biblioteca Pública de Pontevedra y los discos de la BBC que me prestaban, aprendí de memoria el "Calling all beginners" "Getting on in English" y "Seafearing in English".

En el bachillerato había aprendido francés (Gracias D. Antonio Lino), en la calle gallego y castellano. Fue así como me convertí en políglota, pero a pesar de los esfuerzos de algunas amistades nunca conseguí abandonar mi acento pescadero.

Mi actividad profesional con tipos variados de viajes, capitanes, autoridades y tripulaciones me convenció de la utilidad del bilinguismo como apertura de mente para aprender otros idiomas con la  ayuda de buenos libros y amistades.

Pertenezco a una de las muchas generaciones de gallegos que manteniendo el idioma en base a la transmisión oral lo usan como lengua habitual. Obviamente hasta Rosalia y en el siglo XX la generación Nos, nadie escribía en galego desde Alfonso X, simplemente porque más del ochenta por ciento de la población no sabía leer ni escribir. La represión brutal de las dictaduras, la Iglesia y la presión de la sociedad burguesa y su ostentosa apariencia no pudieron con la lengua del pueblo.

El gallego incorporó  vocablos árabes, normandos, latinos, perdió cosas y ganó otras. La expansión hacia el sur propagó la lengua por el reino hasta oporto y  León. Cuando Enrique de Borgoña y Teresa de León decidieron dejar de pagar impuestos a la corona nació otra bella lengua con muchas cosas gallegas en el "Portus Gaelicus".

Pero un nuevo Esperanto ha llegado para sumarse a los anglicismos que la dominación americana en el mundo de los negocios está dejando a su paso por aquí. Todos los ignorantes que pueblan las innumerables cátedras de nuestras universidades, tienen "know how", "leadership capatacities" montan mediante un "crowd founding" un "think tank" para poder pagarle a un "coach". Son los mismos que no ven sinó "visualizan", no dicen pero  "verbalizan".

Conozco algunos escritores en gallego, magníficos, cuyo lenguaje entenderían mis abuelos que no sabían escribir, y  se entusiasmarían si alguien pudiese leérselos. Pero ya he visto una publicación en un lamentable "galego-luso" que no tiene nada que ver con las variantes de mi lengua materna que he conocido. Solo supe de estas expresiones cuando las vi en algunas pintadas de confortables revolucionarios en los diez últimos años. Para decir "las víctimas en la represión" uno de estos creadores de lengua escribe: "Os vitimários na repressom". En mi gallego sería "As vítimas na represión", en portugués "As vítimas na repressâo", pero no le llegan al intelectual las diferencias.

Aquellos incapaces de generar hechos son proclives a crear palabras. Es la forma de vida y la historia de las tribus la que genera sus lenguas. Lo demás son modas someras.

Todo se podría decir y calcular con lenguaje binario, 01110001000011100011110010001000101010 que en luso-galaico significa "Nom a accupassòm". Reconozco que el binario me lo inventé. Debo partir leña y no me da tiempo.      

PANTOQUE: Eduardo ARMADA y Ramón TRIGO.

Foto:https://www.farodevigo.es/gran-vigo/2018/11/17/belleza-tamizada-industria-naval/2000062.html

El pantoque es el fondo del buque, la parte donde se concentra la resistencia estructural, la que debe soportar los golpes producidos al caer el buque desde la cresta al seno de la ola. A esos golpes, cuando en la mar se hablaban las lenguas peninsulares se les llamaba pantocazo. Hacían temblar la estructura, moverse la carga, crujir los muebles y buscar el equilibrio a las personas.

La visita al MARCO de Vigo me produjo un pantocazo, me hizo volver a tiempos lejanos, a la varada anual, al chorreo con arena, a la construcción en la grada, a entender  el uso de la física elemental en la vida cotidiana y a mantener un cierto equilibrio en la observación de un mundo cambiante y bastante absurdo. Desde hace años conozco a Ramón Trigo, aquel joven me sorprendió por su calidad, su esfuerzo permanente, su timidez. Pero también conozco su valentía, su técnica depurada y su lealtad en el compromiso. A él se une un artista extraordinario, capaz de captar el momento creativo sin interferir en la creación. El fotógrafo y cineasta Eduardo Armada ha captado los momentos de actividad en la empresa familiar que permitió a Trigo recordarnos que la mar existe, que el calzado de seguridad lleno de grasa puede ser bello. Ellos dos me hacen pensar que las sentinas que guardan los fluidos derramados sobre la curva resistente del pantoque pueden limpiarse.

ALZHEIMER NA BUTACA.

 

Pepa Barreiro interpretando "Na butaca" Foto de la web.

Cuando la conocí en los 80 era una joven maestra aspirante a que convocasen oposiciones. Bella, tierna y libre. Con la valentía que da la honestidad.

Eran años en que muchos trabajadores normales, con sueldos bajos y poca formación, apoyábamos, admirábamos y sentíamos el arte. 

Tal vez por eso, cuando me dijo que se iba a dedicar al teatro, no temí perder su cercanía. Temí por ella, en una sociedad en que los valores apreciados son efímeros.

Siempre que nos vemos es como si no hubiesen pasado lustros, es "como decíamos ayer".

Trabajó muy duro.

Hace dos días mi Santa y yo fuimos a verla en un teatro de pueblo. La obra es sobrecogedora, su expresividad , la extraordinaria interpretación al piano de  Peter Jensen Velpister nos entusiasmó  y la iluminación de Laura Iturralde perfecta para sentir sonidos y movimientos.

Las personas que hemos convivido "con lo que sea" senil, como Pepa, mi Santa y yo, quizás somos más resistentes a lo que la intérprete dice en un monólogo sin más descanso que el desmayo. Cada uno de sus poros transmite una realidad temida por la sociedad inconsciente, solo los que amamos la realidad, aunque esta sea cruel, podemos afrontarla. A veces, incluso combatirla.

 

ACTO DE CONTRICIÓN.

Llegando al final quiero pedir disculpas a los vivos y a los muertos. A los capitanes cuyas órdenes discutí, a los ingenieros de caminos a los que desprecié, a los compañeros de la infancia a los que pedí que no me saludasen cuando me enteré que se habían buscado el sustento entrando en la Guardia Civil o la Policía franquista.

He sido ideológicamente rebelde creyendo que el cambio era necesario para bien de la Justicia. Que el Poder Popular podría autocontrolarse y corregir los vicios de una sociedad basada en el poder de las armas o del dinero. En el camino de esa rebeldía que duró cincuenta años he apoyado a gentes que deberían avergonzarse de si mismos, como yo me avergüenzo de haber suministrado medios y a veces discurso a ciertas organizaciones y tendencias.

Si me hubiese dicho algún vidente que los líderes de Corea del Norte iban a heredar el poder del llamado Partido Comunista durante tres generaciones, hubiese dicho que eran cosas de analfabetos creyentes.

Si me hubiesen dicho que los países más ricos y socialmente más desarrollados de la América latina iban a estar gobernados por cretinos analfabetos, que se iban a suceder por mandato divino y canto de un pajarito diría que era consecuencia de la corrupción de los partidos burgueses.

Si hubiese sabido que los Castro iban a dejar a Cuba en la más triste de la emigraciones y las ruinas, lo achacaría al bloqueo americano, pero ¿y herencia entre hermanos?

Y Nicaragua, más hermanos, más asesinatos para que un dictadorzuelo siga en el poder.

Cuando murió Franco millones de españoles manifestaban su dolor en las plazas, unos meses antes se manifestaban a favor de la pena de muerte a cinco antifranquistas, en contra de las sanciones internacionales al régimen por aquellas barbaries, por aquellos palos en las calles. A esas manifestaciones asistía lo más vulnerable de la sociedad, incluidos emigrantes.

 El gobierno de Suárez que entonces nos parecía facha, abrió las puertas al aire fresco, a la vuelta de los exiliados, las oposiciones al empleo público fueron limpias durante dos años. Las autoridades de la porra de dos años antes, nos trataban con respeto incluso a quienes no las respetábamos. Hoy pienso que porque estaban cagados.

Luego vimos pasar corrupción tras corrupción, intereses privados, consejos de administración para los altos cargos que benefician a los que nos roban. No importan las siglas, seguís siendo unos miserables, me arrepiento. Nosotros, los curritos, seguiremos pagando.

EL INTERVENTOR DE RENFE.

Mundo moderno.

Yo estaba esperando a unos jóvenes que llegaban por primera vez a Vigo y nos habían alquilado un apartamento. Los pasajeros que debían llegar a las nueve menos cuarto de la mañana en un tren llegaban a las 0930 en un autobús.

Vi como en la acera un hombre alto y gordo de pelo blanco le daba golpes en el estómago a un anciano bajito, intentando que no se viese  el movimiento de la mano golpeando al bajito que gritaba: "¡No me pegue!""¡Usted no puede pegarme!"

- Y tú no puedes hacerme fotos ¡Hijoputa!. 

Dijo el uniformado echándole la mano al pecho y tirándole el móvil. El que parecía ser el chofer del autobús no era capaz de pararlo.

-¡Me ha tirado el móvil!

-¡Tráe pacá ese móvil!

El anciano buscaba el móvil en el suelo, sin soltar su maleta.

Intervine, empujé al uniformado de Renfe y le dije que si daba un paso más llamaba a la policía, me planté entre él y el señor bajito.

-La única autoridad que hay aquí soy yo. Y nadie le ha dado vela en este entierro.

-Usted no es autoridad, usted es un maleducado, un abusón y un mierda.

Los pasajeros huían desmelenados para no buscarse líos y perder el tiempo en comisarías. Entre ellos vi a mis tres jóvenes inquilinos. Les pregunté que había pasado.

- El interventor era muy desagradable, le preguntamos cuanto faltaba y dijo que no sabía, el señor le dijo que no había oído y le dijo que ese era su problema, que pusiese el altavoz y dijese donde estábamos y contestó que no había altavoces y si no oía era su problema.

Les dije que no se debe de huir cuando se ve un abuso y hay que dar la cara e impedirlo y que el gigante subnormal no puede pegarle al viejo pequeñito.

VIDEO: FAREROS: LOS GUARDIANES DE LA RÍA.

Hace  dos años y pico Xandro Barberena, a quien conocí de niño, me propuso hacer un vídeo sobre los faros. No sé si por ser yo muy elocuente, o por alguna otra razón el vídeo resultó casi un monólogo sobre mi vida. 

Recorrimos algunos faros que me trajeron nostalgias, navegamos en el barco singladuras inolvidables, visitamos amigos muy amados, todo en doce minutos. Es lo que tiene el "time lapse".

https://vimeo.com/220835530

Pica el enlace si quieres verlo.

FARIÑA, VILANOVA Y OTRAS HISTORIAS.

Habíamos comprado un piso en el Edificio del Mar en Vilanova de Arousa. Un maestro amigo nos informó de que había uno a la venta en el edificio donde estaba su familia . 

Yo tenía veintiséis años, mi mujer veintidós y nuestro hijo Héctor año y medio. Pedí un crédito a la Caja de ahorros de Vigo al 20% de interés. Mi sueldo de entonces eran unos mil y pico dólares, me lo dieron y nuestros padres nos prestaron  seiscientas mil pesetas. 

Por aquel entonces los indúes, paquistaníes y filipinos empezaban a tomar el relevo de los marineros españoles en las banderas piratas como Panamá, Liberia y Singapur. Los ingleses daban créditos a sus antiguas colonias para formar a jóvenes oficiales en sus escuelas. Yo sabía que me quedaba poco tiempo en los buques extranjeros. Ya era un telegrafista caro. Después de un ataque frontal de parte de la oficialidad española del DORADO, desembarqué en Rostock, antigua República Democrática Alemana tras denunciar las irregularidades y abusos que presencié contra ciertos tripulantes al Sindicato Internacional del Transporte ( ITF) y notificarlo a la compañía, así como mis sospechas de sabotaje en la estación de radio, que no afectaba a los equipos de emergencia.

Un amigo y compañero y yo decidimos montar una granja. Se parecía más al Arca de Noé que a una explotación agrícola. Dos animales de cada especie, una contabilidad rigurosa y descubrimos que el único animal rentable era la cabra. Y aquello no tenía visos de rentabilidad, los únicos que se beneficiaban de la agricultura eran los intermediarios. Como la Compañía naviera no me hizo la liquidación hasta ocho meses después de desembarcar, para afrontar los primeros gastos de la granja visité al Patrón del primer barco que me enroló como marinero, el CHIQUITA SEGUNDO de la Isla de Arosa. Cuando le conté mi película,  Juan Nieto Dios "Chiquita" le dijo a la madre de sus dieciséis hijos, Palmira:
- "Colle duassentas mil pesetas e dallas os rapases".
- Chiquita, solo preciso cento cincuenta mil...
- ¡Faime caso! pódenche faser falta.
No aceptó que le firmase un recibo.
A los seis meses de mi oficio de granjero mi socio y yo con dolor de corazón vimos que por muy bien que lo hiciésemos, nuestros esfuerzos darían pérdidas. Aún no se podía estafar a la Unión Europea, simplemente porque España ni estaba ni se la esperaba. Vendimos todos los animales y las pérdidas se redujeron a 25.000 pesetas.
Fui a los consignatarios de la compañía en Vigo, "Meino Von Eitzen", pregunté que pasaba con mi liquidación y me pagaron puntualmente, con un cheque, el cambio de los marcos alemanes no era muy ajustado, pero el Director del Banco Exterior de España era su yerno.
Pagué parte de nuestras deudas y encontré trabajo de vendedor de maquinaria de construcción. Visitaba las obras y vendía desde puntas hasta hormigoneras a pequeñas empresas. Los dueños de ACOMASA estaban contentos.
Era 1977, en el restaurante donde solía comer en Lalín, encontré a uno de mis vecinos de Vilanova. Se llamaba EL PEQUE, aunque su nombre era José Fernández Tourís. Estaba desmontando una vieja casa y tenía contratado un edificio, colindante al restaurante y a una casa de dos plantas.
A la vuelta de mi viaje saludé a su encantadora mujer, me parece recordar que tenían dos niños de unos seis o siete años. Me parecieron tímidos.
El Peque y yo habíamos compartido botellas de albariño en un local que se llamaba "O cortixo" que hicieron que tres de los partícipes me llevasen a casa en un estado lamentable. Me faltaba práctica en lo del albariño.
Unos días más tarde, creo que ya en 1978, lluvias torrenciales anegaron el sótano de la casa donde los de Tourís estaban excavando, los cimientos de la casa de al lado se derrumbaron, una mujer muerta, un coche destrozado y un edificio de dos plantas derrumbado. Idemnizaciones, parón de obra, ruina...
Nacho Carretero en la novela FARIÑA pone al Peque volviendo de la emigración en los 80 y simultaneado la hostelería, la construcción y el contrabando. Por lo que sé y algo de lo que intuyo la entrada de Tourís en el contrabando se produjo a raíz de aquel accidente en la construcción.
En 1984, yo había comprado el valiente "Tabeirón", un pequeño  Mosqueter, velero puro y me dirigía a Lisboa con mi hijo Héctor y dos tripulantes un poco nefastos.
Después de una travesía complicada, a la altura del Faro de Montedor una planeadora con siete motores ya nos había adelantado cuando oímos el ruido. Una lancha del salvamento marítimo portugués nos hizo de remolcador para entrar. Ya atracados fuimos a hacer lo de los papeles a la Policía Marítima. Allí estaba el piloto de la planeadora y el PEQUE acompañado de un caballero portugués al que presentó como su abogado. Me preguntó que hacía y le conté, los faros, mi velero, ...,. Fue tan amable y educado como lo había sido siempre. Yo no pregunté nada

RICHARD FIRAH GYATUA. Un marinero en Raxó

RICHARD FIRAH GYATUA en la popa del "Biniazar" con la valla que uso como escalera.

Cuando lo conocí hace unos años me había llamado la atención su simpatía y la facilidad de comprensión de los idiomas. Pero una serie de incidencias promovidas por mi estupidez, llevaron a permanecer más de dos meses sobre el muelle a mi "Biniazar".  Un barco próximo presentaba  un problema en el casco. Yo no me acordaba del nombre de ese efecto que se produce en el poliester. Le pregunté al marinero Richard:

- ¿Sabes como se llama el efecto que produce estas burbujas en el casco?

Puso el dedo hacia arriba, cerró los ojos,

-Creo que se llama "lósmosis".

Me explicó que había trabajado algunos años en una fábrica de cascos de barco de poliester, que laminaba con rodillo metálico y el no hacerlo a conciencia es lo que causa el problema de "ósmosis". 

Contó que era verano, a Richard le caía el sudor a chorros, para que no le entrase por los ojos se había puesto una cinta en la frente y metió el lápiz que usaba entre el pelo y la cinta. Aquel día el dueño se acercó a la planta y al verlo subido en el molde le preguntó si podía hacerse una foto con él. Se puso a su lado, le hicieron la foto y cuando el dueño se había ido, se acercó el Encargado:

-¡Joder! llevo aquí más de diez años y nunca me dijo "buenos días" el dueño. Hoy es la primera vez que te ve y se hace una foto contigo.

- Es que tú no eres negro...

Hoy me contó que vio a un fulano tirando líquido de una garrafa al mar. Se acercó y el olor que no podía identificar le indicaba que no podía ser nada bueno. Le dijo al hombre que no podía tirar líquidos al mar, que envenenar las aguas envenena los peces, las aves, la gente...

De malos modos el hombre le contestó que hacía lo que le habían mandado. Y añadió:

-Pues ¡muy político eres tú!.

Le dije a Richard:

- No, tú no  eres político, él es imbécil.

 Raxó: 28 de enero 2018.

 

JULIO VILCHES PEÑA.

http://www.hojadelata.net/tienda/salvora-diario-de-un-farero/
 

Lleva escribiendo toda su vida. El libro de servicio del faro era un poema de humor. Los datos técnicos  estaban siempre precisos, los ACAECIMIENTOS donde nuestros ancestros repetían durante años  "Sin novedad" cambiaron con la llegada de tres jóvenes recién destinados a Sálvora. La relación entre la Isla y el Faro cambió radicalmente. Mis compañeros de oposición, alojamiento y prácticas en Alcobendas trajeron un aire fresco, leal, divertido y aventurero a una administración agonizante y en algunos casos corrupta.

Julio Vilches fue el único de nuestra camarilla que permaneció toda su vida laboral en su primer destino como funcionario, dejó de serlo para integrarse en la Autoridad Portuaria de Villagarcía, un "ente público  de derecho privado" como lo definían los ilustres sociatas de la época. Hizo su trabajo, crió a sus hijas, tuvo amores y desamores, hizo miles de fotografías y escribió acaecimientos en el diario. El libro de 230 páginas  relata la vida de Julio entre 1980 y el año 2000.

En la Librería Lumax tuve la suerte de compartir con Julio Vilches, sus hijas y mucho público la Presentación  de SÁLVORA. Diario de un farero que recoge datos del faro y su vida esos años.

Los que lo conocemos de antes y después sabemos que hubo mucha vida, muy bien escrita y ocasionalmente humorísticamente contada fuera de fecha.

He tenido la suerte de compartir la vida laboral con gente extraordinaria, capaz de la generosidad y la aventura, En Señales Marítimas, en Telecomunicaciones y en Meteorología. Pero el más extraordinario de los recuerdos es para mis compañeros de promoción del Cuerpo Técnico-Mecánico de Señales Marítimas. Creo que nuestras vidas seguramente no son  un ejemplo a seguir, no sé si somos sinvergüenzas, pero creo que aquel extraño grupo en que los opositores aprobados pidieron la repetición de los exámenes porque el tribunal de oposiciones no suministró los medios adecuados para las pruebas no tenemos nada de que avergonzarnos.

Algo más: http://desdeunfaro.blogspot.com.es/2010/11/fareros-1978.html 

EL DÓLAR Y LA ESTERLINA-

 

Ya voy a cumplir 66 tacos. Estaba apilando leña esta tarde. Cada año recojo cinco o seis metros cúbicos de podas y entresacas. Este año no tuve tiempo. La tuve que comprar. Estaba apilándola cuando me entró la duda de si  elegí este tipo de combustible por razones económicas o ecológicas.

Mis 16 años vinieron como una exhalación, el recuerdo de la OJE, los jóvenes falangistas-antifranquistas valencianos con los que iba de acampada y cuyas doctrinas -leyendo leyendo- me trajeron hasta el anarco-escepticismo del que hoy soy asiduo.

Llegué a la conclusión de que mi pasión por los combustibles vegetales tiene un origen político, este es el romance que escuché a los jóvenes valencianos hace 50 años:

El dólar y la esterlina

a nuestra humilde peseta,

le quieren hacer la puñeta.

Anglosajones:

¡Metéos petróleos y carburantes

en los cojones!

Que no viajaban en camiones

nuestros caballeros andantes.

Es facha, pero tiene rÍtmo.

LA TELE.

Había actualizado uno antiguo. Pero vino mi suegra y a Carmen no le gusta Aljazzira ni la CNN, intenté conectar el antiguo pero no me acordé como se hacía. Fui al Super y encontré uno de oferta,  pagué y salí. A la salida del super había una chica imponente con un vestido vaporoso muy llamativo, se bajó las gafas de sol de interior y me miró con mucha atención. Iba yo muy elegante con el televisor de 32 pulgadas en la mano (32"=80 cm.) . La joven se acercó mirándome por encima de las gafas de sol:

-¿Perdona, has quedado aquí con alguien?

-No, pero me encantaría haber quedado contigo.

-¿Y quieres quedar?.

Bajé la cabeza tristemente y me fui pensando en dos posibilidades: O se me puso pinta de rico por no dormir la siesta y haberme limpiado los zapatos, o a aquella joven una pitonisa le dijo que el hombre de su vida aparecería por la esquina del supermercado con un televisor de la mano, y la pobre es creyente.