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martes, 30 de diciembre de 2014

Incendio a bordo: NORMAN ATLANTIC.

Fuego en el ferry “Norman Atlantic”: Los pasajeros supervivientes describen pánico y violencia a bordo del buque siniestrado.
Los pasajeros supervivientes del ferry incendiado el Domingo por la mañana - entre los que hubo ocho muertos- describen el el caos a bordo con personas pisoteando y golpeando a otros para situarse de primeros en la fila de rescate.
Los pasajeros y la tripulación, un total de 480 personas incluyendo seis británicos, fueron puestos hoy a salvo tras incendiarse la cubierta de coches frente a la costa de Corfú.
Varios están siendo tratados por hipotermia, otros por envenenamiento al inhalar monóxido de carbono y una mujer sufre fractura de pelvis, según informes oficiales. Un hombre que había muerto y su esposa herida fueron rescatados de un bote salvavidas mientras que otras ocho personas han muerto según el portavoz del servicio guardacostas Nikos Lagadinos. Cuatro de los cuerpos se encontraron en el agua al lado del ferry.
El camionero griego Christos Perlis describía la escena como “un caos, un pánico” al no haber en el lugar tripulación para dirigir a los pasajeros cuando tuvieron que huir de sus camarotes al verlos llenos de humo. No se oyeron alarmas de incendio.
El Señor Perlis, que con la ayuda de otro hombre intentó poner orden antes de saltar al cesto de un helicóptero dijo: “Nuestros pies estaban ardiendo y de los pies para arriba estábamos empapados”.
“Todos pisoteaban a los demás para subir al helicóptero. Primero  los niños, luego mujeres y luego los hombres””Pero los hombres empezaron a golpearnos, no hubo consideración para las mujeres o los niños, nada”.
El pasajero turko Saadet Bayhan, hablando para la televisión de Turkía NTV desde un buque de rescate, también dijo que no había habido alarma de incendio y que los pasajeros se despertaron unos a otros.
“Vivimos el Titanic. La única diferencia fue que no nos hundimos”, dijo. Un pasajero Turco, Aylin Akamac, dijo a la agencia estatal Anadolu desde el hospital en Brindisi que la operación de rescate fue desorganizada y protestó por que solo hubiese tres botes salvavidas en el Ferry.
Otros han telefoneado para pedir a sus familias y a las autoridades que hiciesen lo posible para sacarles del  peligro. Un cocinero del barco le dijo a su esposa: “No puedo respirar, vamos a arder como ratas. Dios nos salve”
La familia del jinete de saltos británico Nick Channing-Williams, que salio del barco con su cara cubierta de carbonilla, dijeron que estaban “extremadamente aliviados” por su rescate. La prometida griega del Sr. Channing-Williams, Regina Theoffili, había sido previamente evacuada en un helicóptero.
Un total de 422 pasajeros y 56 tripulantes estaban a bordo del ferry que se incendió frente a la costa y que presentaba “deficiencias de seguridad”  según un informe
de inspección del inspection 19 de diciembre, incluyendo defectos en partes del sistema de emergencia y fallos en las puertas contraincendios.

El jinete  de 37 años, que tiene su base en Grecia, es uno de  los seis británicos que se cree viajaban en el barco, que zarpó el puerto de Patras al oeste de Grecia con destino al puerto italiano de Ancona en el Adriático.
El SR. Channing-Williams llamó a su familia en Berkshire para decir que había sido llevado a un hospital en Italia, donde esperaba reunirse con la Sta.Theoffilli.
Su padrastro, Steve Jovar, dijo: “Creemos que ha sido helitransportado a tierra firme y llevado al mismo hospital que Regina”.
Susan Daltas dijo que su hija Mia  y sus dos nietas habían sido rescatadas del barco mientras que su yerno británico Marcus la llamó desde un teléfono mientras permanecía a bordo. La pequeña de las chicas fue llevada a un hospital por hipotermia.
*De su yerno, la cabrona de la suegra dice: “Estaba acojonado, obviamente, pero creo que se mantuvo firme por la familia, y en el minuto que estuvieron a salvo se volvió un poco apampanado. Hace frio y dijo que su móvil estaba humedeciéndose, porque tenían que moverse por el barco para alejarse de las llamas. Desde luego no es agradable”*

Nota del traductor: El texto cabrón referido a la suegra es una traducción libre, intentando captar el espiritu de las declaraciones. Está entre asteriscos (*).
Las fotos se pueden ver en los enlaces.

domingo, 14 de diciembre de 2014

MIGUELIANOS DE LA SANTA FAZ.


 Imagen: El País.
Si llevas a tu hijo en el coche sin cinturón, te pueden sancionar, si lo adroctrinases contra esta sociedad injusta e hipócrita posiblemente vendrá un meapilas que te denuncie y te retiran la custodia. Pero si llevas a tus hijas menores a un campamento dirigido por un santero que las lleva a dormir a su tienda, reclamas legalmente contra la perniciosa influencia que el santero ejerció sobre la vida de las niñas.
Los viejos estamos para contar historias. Por el faro donde vivía, Cabo Estay al lado de Vigo pasaba todo tipo de gente, aparecían con invitación o sin ella, intelectuales, políticos, delincuentes de poca monta... mariquitas que habían roto varios armarios, artistas y algunos amigos. 
Vinieron una tarde y eran de Sevilla,  una pareja guapa, simpática, ella se llamaba Blanca, él no recuerdo el nombre. Se dedicaban al noble arte de la distribución de hachís, se habían liado cuando al marido y socio de de la  pareja lo habían metido en prisión. Se vinieron a Vigo donde algunos de mis conocidos les distribuían mercancía.
Eran tiempos difíciles, paro, pobreza y marginalidad, como ahora. No suelo juzgar a la gente, ni sus motivos, pero en perspectiva considero a mis conocidos de ese ambiente una panda de vagos aprovechados. 
Acababa de difundirse el fenómeno del Palmar de Troya, les pregunté que opinaban. Él me dijo que el Papa Clemente era primo suyo, un mariquita muy simpático, que se metía de todo. Al poco tiempo leí que uno de los sacerdotes ordenados por él,  después de una de finos, entró en el baño del bar en que estaban, rompió el espejo, con un trozo se cortó la polla y con otro se quitó un ojo. Yo me puse contento, Dios me perdone. Es pura doctrina: Si tu ojo te hace pecar, arrójalo lejos de ti. Si tuviese fe me cortaría la polla, fuente inagotable de problemas y errores. Pero me daba pena, solo tenía treinta  y algo años, era una polla atea, en buen uso y no parecía peligrosa para la sociedad.
Este episodio - olvidado a pesar de que los dos hijos de Blanca quedaban en mi casa mientras la madre y su compañero hacían su trabajo de mantener tranquila y fumada a la sociedad viguesa- ha vuelto gracias a un santero-sanador, cuya connivencia con el obispado de Vigo se extendió durante veinte años.
Hay puntos comunes entre las dos historias: Unos sinvergüenzas que hablan directamente con la divinidad, una sociedad eclesiástica que tiene acostumbrados a sus miembros a la imposición de sus criterios ideológicos y vitales. Con una sociedad civil en descomposición, sin otros valores que los que se pueden comprar en el mercado, aprovechan el uso del desconocimiento o misterio como herramienta de dominio de lo místico sobre lo productivo o explotable durante los últimos cinco mil años. Este dominio místico es fácil de ejercer sobre las masas, que apoyan o miran hacia otro lado cuando este poder de ungidos usa la fuerza para aplastar a la razón.
Seguramente es verdad que el Apóstol Migueliano de Oya puede distribuir a Dios en su semen, purificando cuerpos  posesos. Seguramente el semen del santero tiene otras virtudes, aclara la voz. Entonces es sencillo, montas un coro de voces limpias, los mandas a cantar con el Papa, y para investigar en que te gastas los beneficios el obispo te manda un investigador- ungido con una condena por pederastia.
 Estos son los valores que usando nuestro esfuerzo y sacrificios inculca el ministro Wert con sus enseñanzas y el Ministro del Interior con sus policías. 

domingo, 30 de noviembre de 2014

DELINCUENTES: DESESPERACIÓN Y UNA PISTOLA.




 Imagen: La Voz de Galicia.
Confieso que no he sido delincuente por casualidad. He infringido muchas leyes, unas a sabiendas porque me parecían injustas y otras por ignorancia, hay tantas... Y la vida que he llevado podría haberme llevado por otros caminos. Alejarme de las drogas que se me ofrecían, trabajar de forma que no me viese sometido a la precariedad y no intervenir en juegos de poder fueron vacunas contra alguna condena judicial que podría haberme llevado a caminos más enfangados.
Siempre he apoyado y ocasionalmente protegido a delincuentes de poca monta. En los años ochenta había una Asociación llamada la COPEL, coordinadora de presos en lucha. Decían que todos eran presos políticos. Pasados más de treinta años sigo creyéndolo.
En una sociedad cuyo único valor es la propiedad, en que la máxima es: "Tanto tienes, tanto vales" y que marca precios y condiciones estableciendo beneficios para los que nada producen, nada aportan y consiguen el poder a través de la plusvalía de los bienes y servicios que otros generan; decía en esa sociedad es muy fácil que un individuo educado y entrenado en esos objetivos se los crea e intente conseguirlos. Si no los consigue es un frustrado. Ese individuo no tiene que ser un malvado, malvados son aquellos que le han hecho creer que el dinero y el poder son objetivos en la vida y que vale todo para conseguirlos. Malvados son los que consiguen pensiones millonarias de nuestro esfuerzo, que desgracian servicios públicos para decir que no funcionan y contratarlos a alguien que les da una comisión. Malvados son los que despiden maestros y contratan antidisturbios.
Creo que yo no conocía al delincuente que mató a una agente de policía en Vigo, en los medios de comunicación han dicho que era un delincuente muy peligroso, que tenía una condena en 1984 y después montó una empresa que cerró con la crisis del ladrillo. Imagino un autónomo sin demasiados escrúpulos, como miles. Matar a una chica le daría igual, para él lo más importante era que tenía un cáncer, cincuenta años, estaba arruinado y había fracasado. Un asesino es un asesino, sin disculpas. Hay ladrones asesinos, policías asesinos y estados asesinos. Hemos fabricado de todo ello. Hemos dejado que surgiese, me parece más peligrosa nuestra clase dirigente carente de todo escrúpulo, que no tardará en amordazarnos para que no gritemos pidiendo perdón por haberlos dejado medrar que cualquier atracador. Todos somos culpables de haber llegado a esto. Wert cambiará  los derechos humanos por el "ojo por ojo" bíblico. Habrá quien pida la instauración de la pena de muerte y la cadena perpetua. Y seguirán robando, llevándonos a la miseria con la promesa de un paraíso próximo, lleno de brotes verdes.

domingo, 23 de noviembre de 2014

AMIGOS: ANTÓN GOYANES, pintor.




Antón Goyanes con obra. Imagen La Voz de Galicia.


Una de las muchas cosas por las que merece la pena llegar a viejo es el calor de quienes nos acompañan.
No sé el por qué, siempre he tenido amistad con artistas. Para quien no es artista y ha conocido algunos,  el arte es belleza en si mismo pero el mundo que lo rodea es un mundo de vanidades. Por eso valoro tanto a quienes he visto trabajar sin estridencias, pelear por la vida, atender a los suyos, llegando a la abstracción por el concepto, la belleza por si misma, dejando que el color fluya atenuándose como la vida. 
Conocí a Antón Goyanes en 1980, cuando entré a trabajar de Torrero en el Puerto y Ría de Vigo y tuve el privilegio de colaborar con él en algunos trabajos, que siguen transmitiendo belleza, modernidad y desde mi punto de vista, inteligencia. Su estudio de deliniante en la Junta de Obras del Puerto era un ordenado archivo histórico. Ingenieros y técnicos encontrábamos en él solución a muchos de nuestros problemas y en mi caso a mi ignorancia.
Su trabajo que transmite impresiones, no deja nada al azar: las texturas, los contrastes y las formas son siempre fruto de un estudio meticuloso, me atrevería a decir maniático.
Me encuentro con él como con la mayoría de la gente a la que quiero un par de veces al año y el encuentro siempre me deja frases para la reflexión, aunque el que más habla soy yo, como de costumbre.
Sus biografías dicen que nació en 1935 en Monforte de Lemos, en realidad fue inscrito en aquel Registro Civil el 21 de noviembre de 1934. Ambas fechas inducen a error, quisiera conocer treintañeros con el espíritu abierto, democrático y libre de Antón Goyanes. La continuidad de su obra, sus puntuales exposiciones con obra nueva son demostración de capacidad de trabajo y alegría de vivir. Un honor.

Más datos:

martes, 18 de noviembre de 2014

XURELO. Pesquero de Ribeira contra los vertidos nucleares en la Fosa Atlántica.



La lucha de los ecologistas con sus zodiacs en Canarias estos días me trae recuerdos del pasado:
8 de septiembre de 1982.

Mi relación  con el "XURELO" vino a través de Xan Traba Diaz, que por entonces era un joven Maestro, ejerciendo de Administrativo en el Puerto de Vigo. Yo había relevado a su padre, también Maestro, José Traba Rivera, Técnico encargado del Balizamiento de la Ría de Vigo, ya jubilado, en mi primer destino como Torrero de Faros. Once años antes, José Traba, hermano e hijo de los anteriores, era el primer Oficial del "Eolo" un bello mercante donde embarqué como Radio, acompañado de dos amables policías, después de  una somera intoxicación etílica. Venía desembarcado de un pesquero, no me gustaba el olor, no me gustaba la forma de vida, no me gustaban las maneras, no me gustaba nada y juré solemnemente a una lumi de Huelva que no volvería a poner los pies en un pesquero.
El "Eolo" me reconcilió con el mundo y nuestro viaje al Caribe parecía una excursión de veinteañeros, yo acababa de cumplirlos y todos excepto el Capitán, no llegábamos a los treinta.

Cuando Xan Traba  me propuso volver a un pesquero como operador de radio e intérprete, en una expedición contra los vertidos en la Fosa Atlántica, rompí sin dudarlo mi juramento a la lumi de Huelva, le conté a mi jefe el Ingeniero Jefe de Costas la situación y el bueno de Enrique Disdier Davila  me dijo que tomase el  tiempo que necesitase, que la causa era buena y nos deseó la mejor de las fortunas.
Por primera vez desde la muerte de Franco tuve la sensación de que el peligro de algo que aún desconocemos unía voluntades y eliminaba las diferencias. Solo volví a tener esa sensación cuando rompió el "Prestige ".
Se demoraron los despachos del barco un día y estábamos todos que trinábamos. Salimos a la mar y al segundo día de navegación establecimos contacto en Onda Media con el "Sirius" de Green Peace.
Lamento no haber hecho diario de las comunicaciones, pero nunca fui muy devoto de los diarios, no los cubría ni cuando tenía que hacerlo. Hoy siento ser así, pues ya no recuerdo los nombres y en aquel momento me parecía que nunca los olvidaría, y no puedo ser preciso en las circunstancias.
La tripulación la componían Anxel Vilas Queiruga, Patrón. Un Motorista, un Marinero/ Cocinero que me parece era hijo de Anxel ,  no recuerdo sus nombres, pero les recuerdo como valientes y bondadosos. Como invitados voluntarios  Xan Traba Diaz, militante de Esquerda Galega, responsable de la Expedición. Pili Pereiro Saavedra, enseñante,  militante de E.G. El alcalde de Oleiros, Xosé Lois Martínez, profesor universitario; Cipriano Rivas Fernández de la Cofradía de Pescadores de Riveira; un Periodista free-lance Antonio López Mariño, muy bueno, que retransmitía para muchos medios, por sus transmisiones parecía que íbamos ganando. Ángeles Fernández Maira transmitía sus crónicas para el Progreso de Lugo. Al decir del patrón  Ángeles era "a mais machiña de todos", la única que no se mareó, más tarde me confesó que debía su fortaleza a la Biodramina. Y yo, ecologista independiente, que no me acuerdo el nombre. 
Durante la tercera singladura comenzamos el trabajo de búsqueda del lugar de la acción. El pequeño pesquero no tenía más equipos que un viejo gonio, el radar, una regla y un cartabón y naturalmente el compás.
Navegando en zigzag tuvimos la fortuna de encontrar un buque oceanográfico holandés que tenía GPS y pude pedirles la posición, arrimándonos a su costado y de viva voz, pues no contestaban a nuestras llamadas en el canal 16 de VHF. En el barco holandés de tripulación de CaboVerde había división de opiniones, unos se dedicaban a vitorear nuestro valor, por llegar tan lejos con un barco  poco más grande que sus botes salvavidas y otros dedicaban sus vítores directamente a las dos bellas tripulantes del Xurelo.
Anxel, el Patrón del Xurelo dio orden de que se transmitiese nuestra posición al Sirius, y cuando su Operadora me pasó la suya y el patrón la llevó a la carta, los tres presentes quedamos como si nos hubiesen dado unas hostias, estábamos a 80 millas náuticas, unas ocho horas de navegación para nuestra velocidad. A las siete horas teníamos la acción a la vista:  dos barcos de Green Peace, el mercante de la basura nuclear el Rijnborg, con dos neumáticas a veinte nudos constantemente estorbando su descarga.  El capitán del Sirius, un arquitecto holandés Willen Beeknan, dirigía la maniobra con gran acierto, situó nuestro barco en la proa del mercante basurero por ser el más lento, cada uno de sus barcos a los costados, uno de ellos forzando la máquina fuera de lo común, hasta que se rompió y las zodiacs debajo de las grúas del barco, impidiendo la descarga, una de ellas recibió el impacto de un bidón en proa con un hombre herido leve. Mi función era retransmitir las instrucciones, rumbos y velocidades, transmisiones que interrumpía de vez en cuando para vomitar por la borda, el olor a fuel era insoportable a pesar del subidón  de adrenalina. Cuando la acción paraba, o incluso con ella en marcha, los periodistas trasmitían sus crónicas a través  de la banda de 2/3 Mhz. (Llamada Onda Media de Radiotelefonía). El equipo de VHF transmitía cambiando constantemente de canal como debíamos entorpecer el rumbo del carguero, con el reglamento de abordajes en la mano. Llegué a creer que Greenpeace pretendía que su barco más viejo fuese hundido por abordaje agresivo del buque de los vertidos.
Aquella noche tres o cuatro de Green Peace, abordaron el barco transporte de basura nuclear, y se encadenaron a las grúas, fueron reducidos y arrestados por la tripulación.
 A la mañana siguiente se recibió a bordo del Sirius, que tenía bandera holandesa, una resolución de un Juez, que le ordenaba alejarse del buque basurero compatriota. Se celebró una asamblea a bordo del Sirius, nos trasladamos a él en las increíbles neumáticas que daban treinta nudos, había un poco de marejada y el Alcalde de Oleiros Xosé Lois Martínez rompió un pie en el salto. Hice de intérprete de Xan con el Capitán del Sirius,  Esquerda Galega se resistía a abandonar si continuaban los vertidos, las órdenes del Juez eran terminantes y Green Peace se iba. Intenté poner algo de mi cosecha y sugerí un palangre en la hélice del mercante y luego ofrecerle remolque a Vigo, pero el buen holandés me llamó terrorista y dejé quedar un poco mal a Xan. Nunca me lo reprochó. Comprobé que aquellos holandeses no tenían mi mismo sentido del humor. Además debo decir que aquel Capitán se negó a llevar a puerto a Xosé Lois, teniendo  médico y hospital  a bordo del "Sirius", pues no era holandés y embarcaría irregularmente. En el Xurelo no teníamos más que vendas y aspirinas. Embarcó de nuevo en la Zodiac, y sufrió estoicamente dos días de dolores hasta que llegó a Vigo y fue evacuado a un hospital.
 Emprendimos el regreso y celebramos mi cumpleaños (31, el 11 S), La tripulación me hizo regalos, un marinero un hueso de pescado (sin olor) para colgar, otro una navaja, Xan una camiseta de rayas azules y blancas, muy marinera, y todos hicieron banderolas, con lo que encontraron a mano.
 Lo del humor de aquellos holandeses lo corroboré más tarde cuando acogí en el Faro de Cabo Estay, desde el alta hospitalaria hasta que fue repatriado, a uno que le había pasado su neumática por encima en la Playa de Barra y la hélice le dejó un código de barras por todo el cuerpo, en los días de celebración que siguieron al caluroso recibimiento que la ciudad de Vigo les dispensó.
Se les perdona la falta de humor por lo que pelearon y se arriesgaron, en una organización y con unas capacidades que nosotros no teníamos, en medios, conciencia y conocimientos, que en una España de espaldas al mar, eran y son cada vez más minoritarias, desde los ministros al más modesto trabajador, son pocas las personas que defienden la vida. El suicida "o que veña detrás que arree", es lo más común entre nosotros.
 La profesionalidad de Anxo, Patrón y Armador del Xurelo y la amabilidad y buenas maneras de sus tripulantes fijos me reconciliaron con los pesqueros. La capacidad y sencillez de Xan Traba le dieron frescura y eficacia a una acción que tenía pocas posibilidades de tener éxito ni repercusión. El recibimiento del Pueblo  de Riveira al Xurelo quedará para siempre en lo más emotivo de mí.

A Ciprian Rivas, que me reconoció treinta y dos años más tarde en el Casco Vello de Vigo. A pesar de que no me reconozco ni yo.

miércoles, 12 de noviembre de 2014

LA FUNDACIÓN.


A veces las autoridades colaboran con estafas institucionalizadas a través de la normativa.
¿Es este un caso? No han respondido. Haz clic en la imagen, si ya eres mayor.

En la presión burocrática, fiscal y recaudatoria a la que las autoridades nos someten a los muertos de hambre, hace un año fueron incorporadas las Fundaciones. Entidades llamadas laborales que además de intentar cobrar unos eurillos de afiliación obligatoria, imparten -al parecer- cursos de formación para Directivos. No deja de tener coña.  
A la amargura de la corrupción reinante hay que sumar la facilidad del copia y pega de las instituciones que pagamos todos y nos inundan de papeles con acuse de recibo, que tambien pagamos, en un si cuela-cuela desesperante. O respondes a los papeles o haces cosas útiles. En fin, sigo extrañando a Robespierre.

miércoles, 5 de noviembre de 2014

FARO DE LONGSHIPS.

Ayer encontré una traducción de la historia de los Faros  que el Trinity House británico le enviara en 1978 a Miguel Angel Sánchez-Terry. Él me la pasó en 1981 cuando empezó su trabajo de la Historia de los Faros Españoles para su traducción. El caos que ha sido mi vida de inmaduro hizo que las traducciones viajasen de traslado en traslado y acabasen en el fondo de un baúl. Las reencontré intentando poner algo de orden en mi inmadura vejez. Hoy os pongo la  historia de Longships. La traducción de los ochenta no difiere mucho del texto actual de la  Trinity House.


Image of Longships

  Imagen: Trinity House.
Cerca de los acantilados de Land's End, en el extremo sudoeste de la tierra firme británica, hay durante los temporales un panorama salvaje descrito por John Ruskin como "un completo desorden de los elementos. Toda la superficie del mar se vuelve un vertiginoso remolino de embestidas retorcidas, tortura, rabia sin dirección, saltando, rompiendo y girando en una anarquía de inmenso poder".
La punta está rodeada de bajos donde incontables  barcos se han perdido por mala mar o baja visibilidad.
Actualmente no hay demasiados desastres pues los buques navegando en las proximidades cuentan con la ayuda de numerosas señales equipadas con los últimos equipos electrónicos. Entre ellas está el faro de Longships situado a una milla al poeste de Land's End.
En 1790 la zona estaba totalmente desprovista de tales ayudas y los habitantes de la costa obtenían un buen nivel de vida del saqueo de los barcos llegados a las piedras, de los que cada invierno había una abundante cosecha. A pesar de ello, las necesidades de la navegación debían de ser atendidas y proyectadas señales marítimas en esa oscura región.
El 30 de junio de 1791, la Trinity House obtuvo una concesión, por el procedimiento habitual, mediante el registro de una solicitud de los mareantes. Se hizo una cesión al Teniente Henry Smith, que se comprometía a levantar un faro en Longships, fijándose una renta de 100 Libras para obras de caridad de Trinity House y se establecía un término de 100 años.
Pronto se construyó una torre sobre Carn Bras, la más grande las rocas de Longships, a 14 metros sobre el nivel de la pleamar. La torre circular fue proyectada por el arquitecto de la Trinity House Samuel Wyatt. Tenía tres plantas la planta baja estaba ocupada porlos tanques de asgua y almacén, la siguiente era usada como sala de estar y los torreros usaban la superior, bajo la linterna de madera y cobre, como dormitorio. La linterna se hallaba a  24 metros sobre el nivel de la pleamar. Contenía 18 lámparas Argand (quinqués de aceite) y el mismo número de reflectores metálicos, distribuidos en dos filas, ninguno de ellos orientado hacia tierra, produciendo un sector oscuro en esa dirección mediante planchas metálicas.
Poco después de la puesta en servicio de la torre,  el 29 de septiembre de 1.795, el Teniente Smith era decarado  "incapaz para la dirección del asunto", La Trinity House se hizo cargo, remitiendo los beneficios a su familia a través del Tribunal de la Cancillería.
Los torreros de Longshps tuvieron una existencia primitiva, cocinaban en la linterna mediante las lámparas Argand. El faro era atendido por cuatro hombres a turnos, dos de los cuales estaban permanentemente de servicio durante un mes y otro en tierra. Cobraban por ello treinta libras al año, y los alimentos mientras estaban en la señal, pero el tiempo de estancia en tierra tenían que buscarse la vida, aceptando cualquier trabajo que pudiesen encontrar.
La generosidad de la Trinity House con la familia del Teniente Smith - motivada en apariencia por el solo hecho de haber sido el primero en proponer la luz- resultó mucho más cara de lo que se había pretendido. Los beneficios netos del faro en 1831 alcanzaron  3017 Libras, libres de gastos por un total de 11.183 Libras. En 1836 el beneficio fue de 8.293 Libras. Faltando nueve años y medio para el término de la concesión la Corporación la  compró  por 40.676 Libras incluyendo las rentas vitalicias.
Debido a los terroríficos golpes de mar que saltaban la roca durante los temporales, la linterna quedaba tan a menudo bajo el agua que no se podía determinar con certeza su caracter de luz fija. Esta fue la razón dada para sustituir la torre original de Wyatt por la actual que fué construida por el Ingeniero de la Trinity House en 1875. A pesar del incremento de altura de la linterna sigue siendo alcanzada por las olas.
En 1967 Longships fue modernizado y electrificado. Recientemente un helipuerto circular fue construido sobre la torre de granito del faro construida por Sir James Douglas, ingeniero de la Trinity House en 1835 y los tres torreros son relevados mensualmente por helicóptero.
Fin del texto de Trinity House de Agosto de 1978. He suprimido la historia de la niña que jura sobre la Biblia, al parecer es falsa y a todas luces contradictoria con los escrupulosos registros de la Trinity House. 
El faro de Longship se automatizó en 1988 y actualmente es controlado desde el Centro de Operaciones y Proyectos de la Trinity House en Harwich.



martes, 7 de octubre de 2014

PONTEVEDRA EN LA POSGUERRA (Según mi padre y algunos taberneros)



Barrio de A Moureira, en la actualidad. Imagen Turgalicia.
Como continuación a la patrisaga familiar, "Cándido Mera, mi padre" y "de labrador a portero de los ministerios civiles" hoy transmitimos para ustedes, pacientes lectores, un nuevo capítulo: La Pontevedra de posguerra, según mi padre y algunos taberneros.

Cándido Mera Fernández fue a Madrid, debía ser el año cuarenta y uno,  a examinarse,  con un jamón y un nombre de Secretario del Ministerio de la Presidencia, o algo así. Llevaba además veinte kilogramos de café portugués para atender a su sustento. Se hospedó en una pensión de mala nota, haciéndose amigo del dueño y de alguna de las meretrices que la ocupaban, ellos le ayudaron a deshacerse del café contribuyendo a los gastos que generaba una semana de exámenes, con dictados, lectura y las cuatro reglas. Su primer destino fue Oviedo, la oficina de Telégrafos. Debió tener algún problema amoroso al cuarto año de estancia, pues pidó el traslado en secreto para el Gobierno Civil de Pontevedra. Volvió treinta y cinco años más tarde, las pensiones habían desaparecido y los amigos cuyos nombres recordó siempre, habían muerto o no los localizó. Nunca quiso explicarme la verdadera razón de su traslado.
En el Gobierno civil no estaba contento, desprecíaba a los falangistas, consideraba sinvergüenzas a los inspectores de policía. El conserje era un buen hombre que se llamaba Conde, su miseria era tanta, que criaban un cerdo bajo el tejado del edificio, que entonces se albergaba en donde hoy está la Diputación de Pontevedra.. El pobre Cándido se hospedaba en una pensión del barrio de la Moureira, apenas le quedaba dinero para comer. Por entonces la Moureira era un barrio de putas, donde los recién enriquecidos por el wolframio, el estraperlo y otras nobles actividades cerraban cabarés, invitaban a las chicas a whisky que solía ser té, se jugaba dinero a las cartas, lo que estaba prohibido. Su jefe en el Gobierno Civil, con quien mantuvo amistad hasta su muerte, le recomendó mudarse de barrio, no parecía adecuado que un empleado viviese en medio de los prostíbulos. Mi padre  alegaba que le quedaba al lado del trabajo, que no necesitaba utilizar el trolebús para ir a trabajar.
La parroquia de Lérez era famosa por sus carteristas, educados y elegantes, entre ellos había alguna mujer de indudable belleza, se alojaban en casa de los Díaz, una familia venida de la montaña, que montó un bar tienda, en "A porta do sol", al pie del convento de Lérez. Se compró una bicicleta para ir a trabajar y se hizo amigo de carteristas, estraperlistas y demás gente divertida. Ocasionalmente se iba de juerga con Benito, el hijo de los dueños, que le presentó a mi madre, ambas familias eran amigas (no piensen mal).
Un tiempo antes de morir contó que se habían ido a la Moureira, dejaron la bicicleta de mi padre entre dos casas, para que no se viese. Cuando salieron iban muy contentos, la bicicleta no estaba. Se pusieron a buscar a cualquiera que llevase una bicicleta.
-Es esta, es esta. Usted robó mi bicicleta.
 Se abalanzó sobre el hombre sin darle tiempo a responder. Este salió huyendo.
Benito cogió la bicicleta, la acercó a una farola y le dijo:
-Cándido, estás equivocado, esta no es tu bicicleta. La tuya tenía un rascazo en el sillín, y esta lo tiene nuevo.
El hombre ya volvía con una pareja de policías. Después de explicaciones y disculpas volvieron a la Moureira, mi padre se había equivocado de pared y al otro lado de la casa estaba la puta bicicleta.
Como Mutilado de Guerra, tenía derecho a una ración militar, le daban  pan mediante la presentación de unos cupones, además cubría los documentos de la gente que no sabía escribir, instancias para pedir una silla de ruedas o unas muletas a la Beneficencia, datos para un certificado de buena conducta y cosas así. Eso le daba prestigio en la vecindad, además jugaba a las cartas y era simpático con carteristas, putas y estraperlistas.
En la oficina la pobre gente que necesitaba hacer documentos siempre le dejaba alguna propina. Esas propinas eran casi un sueldo. Además se ponía el uniforme de portero para colarse en los toros y decir que iba a llevar un recado.
Al casarse dejó la pensión de los Diaz y se mudó a una casa de alquiler, al poco de nacer yo mis padres compraron una casa en la falda del Monte das Pías, en un paraje que se llamaba a A Regueira en la misma parroquia de Lérez.  En la casa de al lado vivía mi bisabuela, Benita Amil, con dos hijas Carmiña "A Tola" pues era demente y Josefa, que estaba aquejada de una enfermedad ósea que le impedía muchos movimientos. Ambas eran bellas.
RECUERDOS DE INFANCIA
Vivían con la bisabuela y las dos tías de mi madre, dos nietos Benito y José. El padre de este último había muerto de tuberculosis después de pasar seis años en la prisiones franquistas por republicano, murió a los pocos meses de salir del Penal de a Illa de San Simón y su mujer Clara,  no podía mantener al hijo de ambos, por lo que se hicieron cargo mis abuelos, y la bisabuela desde que empezó a trabajar a los once años. Benito era hijo de Carmiña "A Tola" y posiblemente de un pocero que llamaban "O Meis". Fue mi compañero de juegos y barbaridades hasta los doce años.
Nos apoyábamos mutuamente en las peleas, era un chico bueno y valiente, como los dos queríamos ser el Capitán Trueno y no teníamos caballos, montábamos las vacas. Fabrícábamos arcos y flechas con las ballenas de viejos paraguas y disparábamos a una manzana sobre la cabeza del otro. Hacíamos paracaidas; colgados de los paraguas, saltábamos desde los muros antes de convertirlos en flechas. Un mundo de reutilización que traía a menudo algún golpe de vara o zapatillazo.
Los pantalones con remiendos, la escasez de todo, los libros de vidas de santos, o los que mi padre rescataba de los requisados en el Gobierno Civil, "Un mazico de contos" ¡En gallego! " La Reina Calafia" de Blasco Ibañez, una Enciclopedia de la República, el "Martín Fierro" o "Un viaje al País de los Matreros", que mi prima Aurora Mera mandó desde Buenos Aires. En casa de nuestros vecinos era peor, no había ningún libro, había niños con abuelos, historias que se agrandaban cada vez que se contaban. Lobos, bandidos, sacauntos.  Mayoritariamente la gente de la zona eran analfabetos funcionales, distinguian las letras, muchos sabían firmar, pero no entendían el sentido de lo leído. Mi madre, que había ido dos años a la escuela por las mañanas era uno de esos casos. En Pontevedra, en el pueblo, como se decía, había la misma miseria, la gente pasaba hambre, todo el mundo era delgado. Los gordos eran arquetipo de belleza y estatus social. Muchos uniformes, Policía, Guardia Civil, municipales, Ejército, carteros y repartidores de correos, ferroviarios, porteros de ministerios, Ayuntamiento y diputación, todos delgados. No llevar uniforme era ser dependiente, comerciante o importante. Salvo si los pantalones llevaban remiendos, entonces era un "obrero" o labrador. En todos los documentos se especificaba el estado: soltero, casado o viudo y la profesión. Las mujeres eran "sus labores", o telefonista (solteras) o empleada. Algunas "labradora","costurera" o similar. Pocas maestras, pues para el puesto de maestro entraron muchos excombatientes que tenían el bachillerato elemental,  con una sola convocatoria. Debo añadir que muchos fueron buenos maestros. Ni siquiera ponían especial énfasis en la loa del franquismo. Los jueves y sábados por la tarde no había escuela. Tampoco los primeros de mes, los maestros iban a cobrar. Siempre estaban preparando a los niños para una inspección. En cinco cursos nunca vi un inspector. Todos los niños sabíamos rezar y cantar el "Cara al sol". Nos daban leche que venía en polvo y queso de la ayuda americana. Pronto desapareció el queso.
 En la aldea en invierno el calzado eran zuecos, como botas de cuero con suela de madera. En verano andábamos descalzos. Los días de fiesta se usaban unos zapatos que decían de cartón, creo que eran restos de materiales prensados y pintados. 
Me parece que algunas cosas empezaron a mejorar a partir de 1958, se usaban ya trajes de comunión, las niñas comenzaban a usar una cosa que llamaba babi y aún persiste, afortunadamente en recesión. La gente empezó a lavarse los dientes y se construyeron muchas fuentes con el yugo y las flechas en piedra.
Los niños de doce años trabajaban de aprendices en panaderías y obras, alguno en la mecánica, pagándole al patrón y, mayoritariamente, sin asegurar.
En 1957 mi padre pidió el traslado a Hacienda. Durante años cubrió los impresos de propietarios y aguardienteros que se daban de alta, estos le daban una propina, esas propinas le dieron para comprar algunas tierras, dos casas de aldea y construir la que hoy ocupo. Mi madre iba a comprar al mercado a ultima hora, porque todo era más barato. No había neveras y el pescado de última hora, más mazado, no aguantaba hasta el día siguiente. Se hacía su propia ropa y bordaba para fuera. Mantenía un huerto en la aldea.  Mi padre vestía con sus uniformes de portero, gris y azul despojados de sus botones y galones. Yo usaba la misma ropa hasta que no cabía dentro. Pudo ser entonces, cuando empecé a cuestionarlo todo y a odiar la propiedad privada.

domingo, 31 de agosto de 2014

PODEMOS Y LA MAREA CIUDADANA DE PONTEVEDRA.

Foto: Faro de Vigo.
Al principio de los tiempos fue la dictadura, la norma de los poderosos, del padre, del señor, del jefe de los guerreros, rara vez del sabio. Siempre masculino y generalmente de más edad.
La ciudadanía se cansó de sus dictados, pero siempre volvió. Se decapita a un rey, se fusila a un zar, se mata a un obispo o al noble de turno y siempre un grupo de oportunistas apoyan a un nuevo dictador, a un nuevo caudillo, un nuevo emperador se autoproclama. 
PODEMOS es una organización asamblearia. Existe una técnica de manipulación de las asambleas: En el número: llevar familiares o amigos. En los partidos al uso se arregla con nuevas afiliaciones. Siempre conllevan promesas. En el escenario: Si tiene forma de aula sentarse en la zona de la mesa del profesor, ocasionalmente detrás de ella (hay que escribir), tener a un secuaz que conceda el turno y el tiempo de palabra. Interpretar el orden del día, dando tiempos según la proximidad ideológica de los sectarios.
Leo en la prensa local que el núcleo duro de "Podemos" ha suscrito y se ha incorporado a una llamada Marea Ciudadana de Pontevedra. Surge a raiz de un pretendido "Manifiesto" firmado por cincuenta "intelectuales y ciudadanos". 
 El llamado núcleo duro de Podemos, que se denominan "activistas" del 15M sin base científica alguna, a menos que la actividad verbal y conspirativa pueda denominarse como tal, no se atrevió a plantar ante la asamblea de PODEMOS su propósito, mintiendo sobre su doble militancia, reiteradamente negada. 
Fue una confrontación entre los llamados movimiento 15M, cuya popularidad en esta ciudad es de sobra conocida, todos sus miembros son lo que son (unos 20), que quieren presentarse a la alcaldía junto con IU, A NOVA, y los que no quieren crematorio, además de algunos detractores/defensores de una papelera local, por una parte. Por la otra ciudadanos asqueados de lo viejo, que quieren cambiar el modelo de sociedad, que no son amantes de Stalin, ni Troski, ni de Maduro ni de ninguno de los partidos políticos al uso, que no quieren dictaduras, que quieren trabajo, libertad y dignidad. Que quieren buscar nuevas formas de gobernar, desterrar a los profesionales de la política y que no respetan un poder hegemónico de camarilla procedente del 15 M. 
Muchos de los integrantes de primera hora de Podemos consideramos a este grupo que se atreve a llamarse "núcleo duro"  una desgracia, una traba para el desarrollo de cualquier actividad. Son correctos en la expresión verbal, en su decálogo de oratoria no está decir "eres un traidor y un hijo puta", dirían: "Esa actitud que algunas personas han tomado lesionan los intereses del grupo y constituyen un ejemplo de lo que no se debe hacer". Prefiero a quien  dice lo que piensa, aunque no me guste.Quien dice lo que piensa, sin vueltas y cara a cara, estará en un error, pero no suele  mentir ni traicionar, aunque los habrá.

En esta situación tiene responsabilidad el Órgano Consultivo que en estos momentos trata, supongo que con cristos similares al que os cuento, de organizar a Podemos y sus innumerables Círculos (en principio autónomos) con una estructura de partido político por imperativo legal. Debe de ser muy difícil conseguirlo. No se deben dejar asignaturas para septiembre. Aunque el 15M de Pontevedra sea partidario de asociarse con Izquierda Unida  y la MAREA a instancias del Partido Comunista (m-l) Izquierda Anticapitalista y otros colectivos capaces de congregar en total a 50 personas para desbancar al Bloque de la Alcaldía de Pontevedra, no había tanta prisa.
 El envío de un correo electrónico masivo a los "afiliados" diciendo simplemente: "El Órgano Consultivo este de PODEMOS no recomienda la formación de pactos preelectorales. Se reconoce como afiliados a los inscritos....(lista) de esa localidad que se constituirán en asamblea" no permitiría que se generasen estas situaciones.
 Esta actitud de ausencia, de no respuesta durante cuatro meses puede dar al traste con la ilusión ciudadana, no quiero pensar que pasará después. ¿O es que a alguien le interesa que siga lo peor?

lunes, 25 de agosto de 2014

¿PODEMOS EN PONTEVEDRA?.



Al principio de este blog; que pretendía ser marítimo y divertido, con esas historias que van de boca en coño por los barcos y los muelles; intentaba, en un exceso de vanidad, contaros mi vida. Lo he intentado, os librásteis por avatares de la vida misma. 
Cuando dije que era de Pontevedra, un lector que se hacía pasar por mejicano residente en Nueva York me preguntó si nuestro gentilicio era "pontevedrianos". Lo adopté y desde entonces me hice pontevedriano.
Ello imprime carácter. Una ciudad de provincias, con economía basada en los servicios y el funcionariado con 75.000 habitantes, un sector rural minifundista y abandonado por antieconómico y una industria que además de llevar cincuenta años apestándonos se ve en la necesidad de hacer campañas publicitarias diciendo que crea 3.500 puestos de trabajo indirectos. Con sus cuentas yo doy trabajo a la flota congeladora, al sector de la hostelería de medio pelo, a los chatarreros, a cementos portland, a la plantilla de Repsol, más o menos unos seis millones de personas. Una mierda de industria. Esta es mi ciudad y su estructura económica básica. Tiene un Liceo-Casino y un Casino mercantil e industrial.
Yo creía que era marxista-leninista  hasta que en 1974 pasé semana y media en Leningrado, hoy de nuevo San Petersburgo, me  retracté de lo de Lenin y Stalin a quienes culpé de crear una sociedad pobre, sometida, sin libertad para decir, para hacer, casi para pensar. En otro viaje a Cuba descubrí el socialismo de camarilla, de corrupción,  de  casta de los Castro. A cambio de aprender a leer, la población hace cola.
Harto de las castas de mi país, de las castas usurpadoras del poder financiero internacional que destruyen la capacidad de supervivencia del planeta,  a principios de año decidí apoyar a unos chicos jóvenes que decían querer cambiar las cosas. Les pregunté por su ideología, me dijeron que cabían todas. Me sorprendió, pues no creo que se pueda conquistar el poder sin una, y las que conozco están demasiado usadas, no aguantan sus costuras, han traicionado demasiado.
Pero no era cierto, aquellos jóvenes, aunque no tanto,- tienen entre treinta y cuarenta años-, siguen en proceso de formación y son marxistas-leninistas como lo era yo a los veinte años. El mismo discurso, los mismos argumentos para justificar la represión o la Nomenklatura. Aún así decidí apoyarles. Apoyé a PODEMOS desde febrero o marzo de este año.
La ciudadanía, cuando el fenómeno estratégico y mediático Pablo Iglesias irrumpió en las elecciones europeas, aparecía todos los días en un local que cedió un antiguo compañero del antifranquismo. No cabíamos en el local. La CGT nos cedió el de sindicatos. Estaba lleno. Todo el mundo quería apuntarse. 
Pero llegó la juventud excesivamente preparada. Querían dar cursos de Política  y discursiva, es decir: como tenemos que pensar, como debemos hablar. Mejorar nuestro lenguaje inclusivo. Compañerxs. No les vale con los recursos actuales, los genéricos.
 Hubo un retorno al desencanto, al más de lo mismo, pero con 15M. No se puede aplaudir, se mueven las manos. Se dice mucho: ¿Vale? como en un curso de vendedores. Cuando alguien pregunta algo dicen;"Correto" sin "c". La gente vuelve a casa, despues de dos horas de asamblea, o de tres. Destrozada. Descorazonada. Con el convencimiento de que con estas personas tan formadas van a ganar los mismos. A pesar de las encuentas.O gracias a ellas y a unos cuantos gilipollas. Expresión esta desafortunada.

miércoles, 11 de junio de 2014

CÁNDIDO MERA: De labrador a Portero de Ministerios Civiles.

Sabía que mencionar su matrimonio anterior le resultaba doloroso, su mujer, al parecer una bella joven de la que no quedan retratos, muriendo de tuberculosis y habiendo ya contagiado a su hijo de dos años. Imagino su malestar, en casa de sus suegros, con su mujer agonizante y su hijo muy grave. Trabajando la tierra, haciendo cestos que iba a vender, o más bien a cambiar por patatas,  maíz o centeno aguantó hasta la muerte de su hijo y después la de su mujer. Me parece recordar que recibía del Ejercito cincuenta pesetas al mes.  Alquiló una cabaña en el lugar de Tixosa, donde tenía unos primos tratantes de ganado. Estaba cerca de sus padres y su hermana, su cuñado al ser más joven fue desmovilizado bastante más tarde.
Compró una vaca que paseaba por los caminos comiendo las borduras, en Galicia nace hierba hasta en las playas. La miseria y el hambre se iban apoderando de él. Apenas podía ayudar a sus padres. Mi abuelo había vuelto de América enfermo, con un asma (decían) que hacía que se le oyese respirar a bastante distancia, los ahorros que traía los empleó en ir comprando tierras, muchas de ellas malvendidas por mi bisabuelo, su padre,  para pagar deudas de juego y borracheras. Los documentos de los años treinta, que quedaron en poder de otra parte de la familia, decían más o menos: "Penascal, labradío secano , de unos diez copelos, de  unos ciento sesenta pasos de largo por tres surcos de arado de ancho. Linda Norte Camino, Sur Penascal de la misma superficie y herencia, E... y O..."
Los mutilados de guerra del Ejército franquista eran tantos y su situación tan precaria que se creó un "Cuerpo", el Cuerpo de Caballeros Mutilados de Guerra por la Patria. Estaba bajo el "mando" del General Millán Astray, que hizo de Conseguidor. Consiguió que los miembros de ese Cuerpo tuviesen acceso preferente a los cuerpos subalternos de los Ministerios Civiles, en el caso de militares sin estudios, y a otros cuerpos de mayor nivel a aquellos que tuviesen justificado algún título académico, como es sabido estos privilegios no se extendieron a las fuerzas del Ejército de la República hasta la muerte del dictador.
Había que demostrar en un examen, que se sabía leer y escribir y las cuatro reglas. En uno de ellos entró el joven viudo,  tuerto y desmoralizado, acallando de vez en cuando el recuerdo doloroso de su maestro anarquista. Y el miedo recurrente a volver al hambre de Saomede, a hacer cestos y vivir amarrado a una vaca y dos ovejas. Pero cada año, puntualmente y durante toda su vida volvía a aquellos caminos, a la cocina con conejos dentro, a la viga horadada para ocultar las armas, dos viejas escopetas, una de avancarga y la otra de perrillos calibre dieciseis, que muerto mi abuelo que la trajera de contrabando de Argentina, fue mi compañera de juegos infantiles. La de avancarga terminó convertida en hierro-palanca para la construcción de cerramientos de piedra.
Continuará...

jueves, 22 de mayo de 2014

CAMPAÑA ELECTORAL

Interrumpo la historia de las vidas propias y ajenas para arrasar en las europeas. Votad  PODEMOS, hay que echar a estos y vigilar atentamente a los que entren. Un abrazo, amistades.

Aquí  Carta de Pablo Iglesias a la Ciudadanía.

jueves, 1 de mayo de 2014

CANDIDO MERA, mi padre.


(Saomede=Sanmamed) Generaciones de emigrantes para conseguir esto.

Llevo muchos días recordando a mi padre. Su historia coincide bastante con la historia de España.
Mi abuelo era un emigrante analfabeto que aprendió a firmar en el barco que le llevaba a Cuba con pocos años y el hambre derivada de la pasión por el juego y el alcohol que su padre tenía, dejando a toda la familia en la ruina, sin tierras y debiendo dinero. Así que cuando el emigrante regresó recompró algo de las tierras de la familia, se casó, tuvo tres hijos y volvió a emigrar, esta vez a Argentina. Tras unos años, Antonio Mera González volvió, tuvo otros dos hijos y volvió a emigrar a Argentina. El penúltimo de los hijos fue mi padre Cándido Mera Fernández. No llegué a conocer a sus hermanos mayores, pues murieron siendo yo niño en Buenos Aires, ellos debieron emigrar como lo había hecho su padre. Sin duda su fidelidad al país de acogida les libró de cosas mucho peores.
La niñez transcurrió como la de los niños pobres gallegos, el ganado, la labranza.
-Éramos tan pobres que  llamábamos a las gallinas  por su nombre. Y sabíamos los nombres de gallina de toda la aldea. Decía.
A los doce años fue de "rapaz" por primera vez a las siegas a Castilla, cada dos segadores llevaban detrás a un niño que hacía hatillos con la mies que los hombres (Fouce= hoz en gallego) dejaban segada en el campo. Recordaba mi padre esos tiempos con rencor. Los capataces cobraban a los dueños de la tierra lo acordado y pagaban a los segadores lo que les parecía, a los rapaces, les daban casi nada o nada. No pagaban los billetes de tren de los niños a los que escondían entre fardos cuando venía el revisor. Fue ocho años a Castilla, dos de ellos de "rapaz" el resto de "fouce". A los diez años sus hermanos ya habían emigrado y el peso de las faenas del campo ya caía sobre él y algún vecino que enseñaba y ayudaba. No fue a la escuela.

Y en 1931 VINO LA REPÚBLICA.
Las nuevas autoridades suprimieron los "foros", una pequeña cantidad que los labradores debían pagar al Señor de Ribadavia, a pesar de haberle comprado las tierras. Pusieron escuelas, como todos los niños trabajaban las pusieron en horario nocturno. Allí aprendió mi padre a leer con dieciséis años, el sistema métrico, historia, y algo más de las cuatro reglas.
El maestro era un joven anarquista. Mi padre se hizo de la CNT. Por entonces volvió mi abuelo de Argentina. La sublevación de 1936 le pilló en la mili en Orense, a punto de ir de permiso, recién casado y su mujer preñada. Su padre le recomendó huir a Portugal y salir para América, con sus hermanos. No se atrevió por miedo a las represalias contra su familia. Su maestro había sido asesinado en O Furriolo y siendo de la CNT se sentía más seguro en el Regimiento que fuera de él. Hizo toda la guerra en prácticamente todos los frentes. Era el único de su unidad que sabía escribir y por ello lo nombraron Cabo.
Las historias de militares como las de navegantes hay que analizarlas, suelen ser un pupurri de historias propias y oídas, reales o imaginarias, aunque el que las cuente sea tu padre.
No obstante hay algunas de la guerra indudables. Estuvo a punto de pasarse al otro bando por odio a sus mandos, no lo hizo con un compañero y vecino que estaba soltero,  porque si cruzaba las lineas no sabría nada de su casa, ni enviar ni recibir cartas, su vecino se pasó y él se quedó. Al cabo del tiempo ya en la aldea se enteró de que lo habían hecho prisionero y fusilado. Su mujer había contraído la tuberculosis y su hijo acababa de nacer.
 Los ocho meses de guerra de posiciones en la Sierra de Espadán fueron terribles. Tuvieron que abandonar varias posiciones. En una de las retiradas el Alférez de la compañía recibió un tiro en el estómago y tenía heridas de metralla. Sus aullidos eran terribles. Lo colocaron sobre una mula, doblado sobre la herida, el Capitán ordenó que se cantase "La fiel Infantería" para que no se oyesen los gritos del herido. Murió tres horas más tarde. Gritando.
Durante los últimos contraataques del Ejército de la República la posición perdió a dos suboficiales y un cabo quedando un cabo de ametralladoras y él. Una bomba de mano estalló en la posición, hubo dos heridos, un soldado moro que estaba vendiendo cosas cuando empezó el ataque y mi padre, con esquirlas en todo el cuerpo que conservó toda la vida y la retina del ojo izquierdo perdida por metralla.
Recuerdos y remordimientos se le metieron en los sueños hasta su muerte. Saltos desde la cama que le destrozaban las rodillas, era un ataque a una posición. Despertarle para salir de viaje o para que parase de gritar:
-" Alto, alto o disparo", era peligroso, podía salir un puño o un pie disparado.
El apoyo de una columna, me parece recordar que del General Varela, reforzó la posición, tomó Villarreal y Castellón de la Plana y evacuaron a los heridos.
En la evacuación se durmió o perdió el conocimiento, no estaba seguro, pues llevaban mas de veinte horas desde el bombardeo con artillería y morteros hasta los asaltos. Cuando despertó le habían robado todas sus pertenencias, el reloj de su padre, la navaja, la documentación y el dinero. Le llevaron a Zaragoza a un hospital donde le retiraron la metralla del ojo. Nunca quiso que se lo quitasen aunque a veces le dolía. De Zaragoza lo mandaron a Burgos y de Burgos a Gijón, donde debía embarcar para reponerse en Canarias. En Burgos recibió carta de su mujer, su salud iba a peor, agravada por la miseria de la retaguardia, que poco podían paliar la cincuenta pesetas que le enviaba, no daban para los remedios y la mayor parte de los alimentos de producción eran requisados o solo podían venderse de estraperlo para adquirir aquellos que no se producían sin hombres ni ganado para trabajar la tierra. En la carta le informaba de que su cuñado Isolino Nogueiras estaba acuartelado en Gijón.
(Continuará 2)
Cubierto con una manta con un agujero en el centro,  a modo de poncho, gentileza del Ejército sublevado, en Gijón fue al acuartelamiento donde estaba su cuñado Isolino de furriel, calzado con unas alpargatas destrozadas y prácticamente desnudo. Sin dinero y con un certificado del teniente médico como toda documentación.
Me contaba que cuando su hermana se casó a él no le gustaba el consorte, le parecía poco serio. Esa aparente falta de seriedad hacía que fuese muy apreciado por compañeros y superiores durante toda su vida. En realidad era un tipo muy serio y tremendamente divertido.
Cuando Cándido se presentó desharrapado como iba, sin uniforme y sin afeitar, Isolino lo miró como si fuese un extraterrestre. Lo llevó al barbero que lo afeitó, cogió una manta y fue al sastre:
-Haz una cazadora para mi cuñado.
En una hora la cazadora estaba cosida. Pero Isolino dijo que le faltaban unas coderas y un cuello de cuero para que quedase bien. Fue a un coche, el del coronel, tenía los asientos de cuero, sacó la navaja, cortó dos rectángulos que llevó al sastre para las coderas y el cuello. Mi padre estaba muy contento con su nueva cazadora y cuando le preguntó por que hacía lo del asiento, respondió, en su pausado gallego:
-Al coronel le arreglarán el asiento enseguida. Tú necesitabas una cazadora o morirías de frío una de estas noches.
A continuación fue a ver a uno de sus mandos y le planteó la situación de mi padre y su orden de embarcar.
-Que no se presente al embarque.
Al día siguiente tenía destino en las caballerizas de un acuartelamiento en Orense a treinta quilómetros de su casa, donde sirvió hasta que fue desmovilizado en 1939, un año más tarde.

A raíz de estos episodios mi padre, al igual que yo, adoró de su cuñado todas sus cualidades y hasta sus defectos.
No se pierdan ustedes el próximo capítulo:
CÁNDIDO MERA: de labrador a portero de los Ministerios Civiles.

viernes, 25 de abril de 2014

25 de Abril. A bordo del "Cosmonaut".

Era un barco alemán, construido con créditos oficiales, la Compañía ya se llamaba "Aliança" y la bandera era de Singapur. El "Cosmonaut" navegaba con una tripulación mixta. La mayor parte de la oficialidad era alemana y la tripulación española. Los únicos oficiales españoles eramos el 2º y 3º de Puente y yo.
El "Funkoffizier" como llamaban los alemanes al Telegrafista era un joven alemán y el más antiguo de la dotación. Tuve la mala suerte de relevarle. Los oficiales alemanes decían que yo no tenía formación suficiente, que me habían contratado porque le salía más barato a la Compañía. El primer Oficial me daba las horas extras en alemán, los documentos aduaneros de la carga en alemán. El Capitán se puso de parte de sus connacionales. Un día me dijo que la compañía era alemana, que lo aceptase o me fuese. Respondí que no, tenía un contrato de nueve meses, y en la popa del barco había una bandera: Singapur. Las lenguas oficiales de Singapur son: El chino mandarín o el inglés.Que eligiese la lengua oficial en la que sus oficiales me entregasen los datos. Recé para que no supiese chino mandarín, pues ya había comprobado que el Capitán Stollberg hablaba correctamente  además del alemán, inglés, castellano y portugués. Como muestra de mi determinación arrojé en su presencia mi diccionario de alemán por la borda.
-Era mi diccionario de alemán, a partir de este momento solo hablaré inglés con usted a bordo.
Tenía yo veintitrés años, era muy impulsivo, orgulloso y con connotaciones nacionalistas. Aprendí mucho inglés, pero el Capitán pedía todos los días mi relevo a la Compañía. Cada vez que transmitía un telegrama cifrado sabía que estaba pidiendo mi propio relevo. Fuimos a Brasil y volvimos un 27 de abril de 1974 a Europa. Nuestro primer puerto fue Lisboa. 
Los mismos aduaneros a los que había tenido que sobornar para que no destrozasen el barco un mes y medio antes (una botella de whisky y un cartón de Winston por persona, por orden del Capitán naturalmente), se habían convertido en amables funcionarios, que no aceptaban "presentes", orgullosos de como las fuerzas armadas habían dado el golpe, ni ellos ni los policías parecían las mismas personas.
El Tercer Oficial Rafael Estévez Macías y yo habíamos congeniado en el viaje. Hicimos una amistad que dura hasta hoy. Fuimos a llamar por teléfono a nuestras familias. Lisboa era una fiesta. La telefonista que habitualmente era una mujer triste era una explosión de excitación. Hablaba de Libertad, de las torturas de la PIDE, de como todo iba a ser maravilloso.
Fuimos a la "Pastalería Suiça". Mientras saboreábamos sus increíbles fresas con nata, un señor se acercó a la terraza, muy bien vestido y totalmente borracho, dijo que quería cantar un fado, que era de la ciudad de Coimbra y que el fado lisboeta no estaba a la altura. Cantó  muy bien y se fue. 
Recorrimos a Avenida de Libertade detrás de grupos que repartían panfletos, dos fachas iban delante de nosotros y cada vez que se cruzaban con un  repartidor de panfletos decían: ¡Merda!! y lo tiraban ostentosamente. Otro:¡Mais merda!. Nos cruzamos con una señora que llevaba un cartel en un palo "DIVORCIO SIM, FILHOS ILEGÍTIMOS NÂO". Mira, lo que pone: Divorcio si, hijos de puta no. 
Pensé: A las dictaduras no les gusta que los pueblos avancen. E imaginé la tragedia detrás del cartel.
 En una esquina ya había un puesto de venta de estampitas con la efigie del General Spinola. Su popularidad duró poco.
Unos días más tarde, casi acabada la descarga, como esperaba,  la Compañía me relevó. Otro español vino a sustituirme. Vino a decírmelo el representante del consignatario JM Candina en la Coruña. Me dijo que mi caso era como el caso Añoveros, un cardenal al que Franco pedía el relevo y la iglesia no quería dárselo. Me compensaron bien y me fui. Poco tiempo después relevaron al Capitán Stollberg, con quien volví a navegar sin problemas en otro barco y otra compañía un año más tarde.